San-Antonio met le paquet

Comme autrefois… Avant que les truands, les meurtres et les flics existent pour moi !

J’entends claquer la portière d’une bagnole. À la façon élégante dont on foule le gravier de l’allée, je me dis que le gars Béru pourrait fort bien s’insinuer dans mon espace (pas tellement vital vu ma temp’) avant soixante secondes.

Effectivement, sa voix altière tonitrue :

— Alors, il est malade, ce chouchou !

Car Félicie a tubé au burlingue pour annoncer à la volière la triste nouvelle.

L’homme fait son entrée. Il ressemble à une dent gâtée, ce matin, le Gros. Il a un œil au beurre noir, une coupure à la lèvre inférieure et une barbe de trois jours. Une poche de son imper pend, arrachée. Sa cravate ne ressemble même plus à une corde, comme d’ordinaire, mais à une vieille chambre à air hors d’usage.

— Ça ne va pas ? me demande-t-il cordialement.

— C’est à toi qu’on a surtout envie de demander ça, immondice ! T’as eu des mots avec ton cétacé ?

Il ôte son chapeau ravagé par les intempéries et la graisse des comptoirs.

— Je suis en manque de pot, ces jours.

Pas la peine qu’il en rajoute, j’ai pigé, cet endoffé a fait une couennerie.

— Allez, pas de lamentations, annonce ta catastrophe du jour.

— C’est toute une salade.

— Envoie que je l’assaisonne !

Il dépose son couvercle sur le lit.

— Mets ton bitos par terre, bougonné-je, j’ai déjà des microbes qui me font du gringue, alors avec ta bombe à bactéries, je suis bon pour le Père-Lachaise.

Il obéit, penaud.

— Je peux m’asseoir, implore-t-il, je suis sans canne !

— Tu peux.

Le fauteuil hurle d’épouvante et l’un de ses ressorts donne un si bémol galvanisé qui filerait une embolie à Georges Auric.

— Voilà, commence le Gros… Hier, je me suis installé chez Adèle…

— Quelle Adèle ?

— La concierge de l’immeuble ; celle que…

— Vu, enchaîne !

— On a causé avec son mari. Il est veilleur de nuit chez Laplume-Aubégneur, tu sais, la grande fabrique de gruyère râpé ?

— Sans incidence sur l’enquête, tranché-je, ensuite ?

— Sans incidence ! On peut dire que tu causes sans savoir ; brèfle…

Il caresse d’un index léger comme l’humour d’un gardien de la paix son cocard en Gevacolor.

— Brèfle ? insisté-je.

Il est dans ses jours d’ânonnage, le Gros. Faut un peu le secouer pour que ça vienne.

— Le mari, brave homme. Ex-accidenté du travail, il a un pied en bois…

— Tandis que toi ce serait plutôt la gu… que tu aurais en bois, pas vrai, délicieux ballot ? Si tu te faisais faire un blason, et en qualité de roi des c… m’est avis que tu y aurais droit ; au lieu de choisir le motif « de gueule et d’or sur champ d’azur », tu pourrais prendre « de gueule de bois sous ciel de lit ».

— Comment veux-tu que je te bonnisse mon rapport si tu fais de l’esprit de sel, rouscaille le surdéveloppé, c’est une manie que t’as de nous asticoter sans arrêt, moi et Pinaud !

— Objection non valable, poursuivez, inspecteur…

Il promène sur sa lèvre tuméfiée une langue dont personne ne voudrait pour nettoyer des murs de gogues.

— Bon, je prends donc la planque dans la loge en causant de choses et d’autres avec les amis concierges. Naturellement ils me questionnent au sujet de leur locataire et moi, fine mouche, j’interlude la question… Au contraire, je leur en pose. J’apprends que le zig ne marne pas, qu’il était fonctionnaire en Afrique et qu’il crèche rue Ballu depuis deux ans seulement. Sa belle-fille sort peu et seulement dans sa chaise à roulettes, même que c’est le mari d’Adèle qui aide à la descendre… Tout ça sans grand intérêt, hmm ? s’enquiert-il piteusement.

— La suite !

La gorge me fait un mal de chien. Quand j’avale, j’ai l’impression qu’on me file un coup de râpe à bois dans le tuyau à pneumatiques.

— Bon, sur le coup de onze heures du soir voilà le gars Aquoix qui se taille. Illico je me prends par la pogne et lui fais un brin de conduite… Il descend à pince sur la Trinité. On est rue Blanche, tu mords le topo ?

— Très bien, je connais Pantruche, imagine-toi.

On dirait qu’il prend un malin plaisir à me faire parler.

— Soudain, un G7 remonte en direction de la place Blanche, drapeau levé. Aquoix fait un geste ! Je l’aurais becqueté ! Le taxi le charge et, « bons baisers à mardi », déhotte aussi sec… Moi qu’est-ce que tu voulais que je fisse ? Pas d’autres tires à l’horizon, la station à quatre cents mètres… J’ai pigé que je pouvais que dalle contre les éléments, et je suis revenu prendre la planque.

— Quel œuf ! gémis-je.

— Qu’est-ce que t’aurais fait à ma place, eh ! futé ? mugit Béru.

C’est sans bavure ! En effet, dans notre job, aussi marles que nous soyons, nous ne pouvons rien lorsqu’un type filé grimpe dans un taxi et qu’il n’y en a pas d’autres en vue.

— À quelle heure est rentré notre homme ?