Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

Natürlich wäre er gestorben, wenn sie gegangen wäre, dachte er. Und er hätte nie dieses Land betreten, hätte seine Tochter nie zu Gesicht bekommen und nie seinen Enkel in den Armen gehalten. Wenn man es recht bedachte, war es vielleicht nicht immer ein Unglück, beinahe umgebracht zu werden – solange man nicht tatsächlich daran starb.

»Bereitet Euer Arm Euch Schwierigkeiten, Sir?« Er wurde aus seinen Gedanken gerissen und begriff, dass er wie ein Idiot dastand und mit einer Hand die Stelle umklammerte, an der Laoghaires Pistolenkugel seinen Oberarm durchschlagen hatte, und Malva ihn besorgt anblinzelte.

»Äh, nein«, sagte er hastig und ließ die Hand sinken. »Ein Mückenstich. Die kleinen Viecher sind heute früh unterwegs. Sagt mir –«, er suchte nach einem neutralen Gesprächsthema, »gefällt es Euch hier in den Bergen?«

Es war zwar eine hirnlose Frage, doch sie schien ernsthaft darüber nachzudenken.

»Es ist manchmal einsam«, sagte sie und betrachtete den Wald, wo die einfallenden Sonnenstrahlen auf Blättern und Nadeln zersplitterten und die Luft mit einem brüchigen grünen Licht erfüllten. »Aber es ist …«, sie suchte nach einem Wort, »hübsch«, vollendete sie und lächelte ihn schwach an, als wollte sie einräumen, wie unzulänglich dieses Wort war.

Sie hatten die kleine Lichtung erreicht, wo das Wasser über die Kante eines Felsens rann, den seine Tochter als Serpentin bezeichnete – das Gestein, dessen sanftes Grün der Quelle ihren Namen gab; dies und die dicke grüne Moosschicht, die es umrandete.

Er wies sie mit einer Geste an, sich zuerst hinzuknien und etwas zu trinken. Das tat sie und legte die Hände vor das Gesicht und schloss die Augen, selig über den Geschmack des kalten, süßen Wassers. Sie schluckte, schöpfte noch mehr Wasser mit den Händen und trank es beinahe gierig. Sie war sehr hübsch, dachte er belustigt, und auf das Mädchen mit dem zarten Kinn und den rosa Ohrläppchen, die aus ihrer Haube lugten, traf das Wort viel eher zu als auf den Geist der Berge. Ihre Mutter musste wunderschön gewesen sein, dachte er – und es war ein Glück für das Mädchen, dass sie nicht mehr von ihrem Vater hatte als ihre grauen Augen.

Sie hockte sich auf die Fersen und atmete tief durch, dann rückte sie zur Seite und forderte ihn kopfnickend auf, sich ebenfalls hinzuknien und zu trinken. Der Tag war zwar nicht heiß, aber der Aufstieg zur Quelle war steil, und er ließ das kalte Wasser dankbar durch seine Kehle rinnen.

»Ich bin noch nie in den Highlands gewesen«, sagte Malva und betupfte sich mit einer Ecke ihres Halstuchs das Gesicht. »Manche Leute sagen aber, hier ist es so ähnlich. Meint Ihr das ebenfalls, Sir?«

Er schüttelte sich das Wasser von den Fingern und wischte sich mit dem Handrücken über das Gesicht.

»Ein wenig. Manche Stellen. Der Great Glen und der Wald – aye, das ist so wie hier.« Er deutete mit dem Kinn auf die murmelnden, harzduftenden Bäume, die sie umringten. »Aber hier gibt es keinen Farn. Und natürlich keinen Torf. Und keine Heide; das ist der größte Unterschied.«

»Man hört Geschichten – von Männern, die sich im Heidekraut versteckt halten. Habt Ihr das auch je getan, Sir?« Grübchen erschienen auf ihren Wangen, und er wusste nicht, ob sie ihn necken wollte oder nur Konversation betrieb.

»Hin und wieder«, sagte er und lächelte sie an, während er sich erhob und sich die Kiefernnadeln vom Kilt strich. »Auf der Rotwildjagd, aye? Hier, ich zeige Euch die Pilze.«

Die Pilze wuchsen dicht gedrängt am Fuß einer Eiche, keine drei Meter von der Quelle entfernt. Einige hatten bereits ihre Lamellen geöffnet und begonnen, sich dunkel zu färben und einzurollen; der Boden in ihrer Nähe war mit ihren Sporen übersät, die als braunes Pulver auf dem glänzenden, knisternden Laub des letzten Jahres lagen. Doch die frischeren Pilze waren noch hell, tieforange und fleischig.

Er ließ sie mit einem freundlichen Wort dort allein und begann den Abstieg zu dem schmalen Pfad, während er über die Frau nachdachte, die Tom Christie geliebt und verlassen hatte.