L'homme aux cercles bleus

— Je ne sais pas, dit Adamsberg.

Un taxi les déposa à Saint-Georges à dix heures cinq.

— Ça va, dit Mathilde, on est dans les temps.

À onze heures et demie, l'homme aux cercles n'était toujours pas passé. Il y avait tout un tas de mégots autour des pieds de Mathilde et d'Adamsberg.

— Mauvais signe, dit Mathilde. Il ne viendra plus.

— Il s'est méfié, dit Adamsberg.

— Méfié de quoi ? D'être accusé du meurtre ? C'est absurde. Rien ne nous prouve qu'il ait écouté la radio, rien ne nous prouve qu'il soit au courant. Vous savez bien qu'il ne sort pas toutes les nuits, c'est aussi simple que ça.

— C'est vrai, il ne sait peut-être pas encore. Ou bien alors il sait et il s'est méfié. À présent qu'il se sait surveillé, il va modifier ses itinéraires. C'est certain. On va avoir un mal de chien à le trouver.

— Parce que c'est lui qui a tué, c'est ça, Adamsberg ?

— Je ne sais pas.

— Combien de fois par jour dites-vous « Je ne sais pas » et « Peut-être » ?

— Je ne sais pas.

— Je suis au courant de tout ce que vous avez réussi jusqu'ici, et sacrement réussi. Mais tout de même, quand on vous voit, on se demande. Vous êtes sûr que vous êtes bien à votre place dans la police ?

— Certain. Et puis je ne fais pas que ça.

— Par exemple ?

— Par exemple je griffonne.

— Griffonne quoi ?

— Des feuilles d'arbre et des feuilles d'arbre.

— Et c'est intéressant ? Parce qu'à moi, ça me paraît emmerdant comme la mort.

— Vous vous intéressez bien aux poissons, ce n'est pas mieux.

— Qu'est-ce que vous avez tous contre les poissons ? Mais pourquoi ne pas griffonner des visages ? C'est plus marrant tout de même.

— Plus tard. Bien plus tard ou bien jamais. Faut d'abord commencer par les feuilles d'arbre. N'importe quel Chinois vous le dira.

— Plus tard... Mais vous avez déjà quarante-cinq ans, non ?

— C'est vrai, mais je n'en crois pas un mot.

— Tiens, c'est comme moi.

Et puis comme Mathilde avait une flasque de cognac dans son manteau et que ça se rafraîchissait rudement, elle dit, c'est tranche 2, tout rate, on peut bien boire un coup.

Quand les grilles du métro se fermèrent, l'homme aux cercles n'était toujours pas apparu. Mais Adamsberg avait eu le temps de raconter à Mathilde que la petite chérie avait crevé quelque part dans le monde et qu'il n'avait même pas été là pour faire quelque chose contre. Mathilde avait eu l'air de trouver toute l'histoire passionnante. Elle avait dit que c'était une honte de laisser crever la petite, que le monde elle le connaissait comme le fond de sa poche, et qu'elle saurait bien trouver si la petite avait été enterrée avec son ouistiti ou non. Adamsberg se sentait surtout saoul comme une vache, parce qu'il n'avait pas trop l'habitude de boire. Il n'arrivait pas à prononcer correctement « Ouahigouya».

Vers la même heure, Danglard était dans un état à peu près identique. Les quatre jumeaux voulaient qu'il boive un grand verre d'eau, «pour diluer», disaient les mômes. En plus des quatre jumeaux, il y avait un petit garçon de cinq ans qui dormait en rond sur les genoux de Danglard, et celui-là, il n'avait pas osé en parler à Adamsberg. Celui-là, sa femme l'avait fait avec un homme aux yeux bleus, c'était évident, et elle l'avait laissé un jour à Danglard en disant que, à tant faire, c'était mieux que tous les petits soient ensemble. Deux fois des jumeaux plus un impair toujours roulé sur ses genoux, ça faisait donc cinq, et Danglard avait peur qu'en exposant tout cela, on ne le prenne pour un imbécile.

— Vous m'emmerdez à toujours vouloir me diluer, dit Danglard. Et toi, dit-il au premier garçon des premiers jumeaux, je ne trouve pas ça fameux que tu te verses du vin blanc dans des verres en plastique, sous prétexte que tu veux être compréhensif avec moi, sous prétexte que ça fait chic, sous prétexte que tu veux prouver que tu n'as pas peur du vin blanc dans les verres en plastique. De quoi va avoir l'air la maison s'il y a des verres en plastique partout ? Tu as pensé à ça, Edouard ?

— C'est pas pour ça, dit le garçon, c'est pour le goût, c'est pour la mollesse ensuite.

— Je ne veux pas le savoir, dit Danglard. La mollesse, tu t'en occuperas si monsieur le vicomte de Chateaubriand et quatre-vingt-dix filles te congédient et si tu deviens un flic bien habillé à l'extérieur et déliquescent à l'intérieur. Ça m'étonnerait que tu y arrives. Si on faisait conciliabule ce soir ?

Quand Danglard et ses mômes faisaient conciliabule, ça voulait dire qu'ils discutaient l'actualité policière. Ça pouvait prendre des heures, les mômes adoraient ça.

— Imaginez-vous, dit Danglard, que le Baptiseur s'est tiré toute la journée en nous laissant le merdier sur les bras. Ça m'a énervé tant et tant qu'à trois heures, j'étais fin saoul. Enfin, aucun doute, c'est bien le même homme qui a écrit autour des précédents cercles et autour de celui de la morte.