Los rebeldes de Filadelfia

Lavien se marchó enseguida a comunicar sus descubrimientos a Hamilton. Yo tenía otros asuntos que resolver y caminé desde la taberna de la City, donde nos habíamos apeado, exhaustos, de nuestro carruaje, hasta la casa de Pearson. No tenía intención de llamar a la puerta pero quería verla, saber desde fuera que dentro todo iba bien. Tal vez la vislumbraría a través de una ventana del piso de arriba. Tal vez ella también me vería. Nuestros ojos se encontrarían y nos comunicaríamos mil cosas sin decirlas.

Mientras me acercaba a la casa, noté que el aire frío me traspasaba el gabán. Tenía la gelidez sobrenatural de los malos presagios. Fuera había un gran carro y una docena de trabajadores o más se dedicaban a trasladar muebles. Observé a tres hombres que cargaban un robusto escritorio de roble.

– Esperen -dije, corriendo hacia ellos-. ¿Qué ocurre aquí? ¿Dónde está la señora Pearson?

Uno de los hombres se volvió hacia mí. Era un tipo corpulento, como esos que uno encuentra en los muelles. Se lo veía contento con el trabajo ya que, en lo más crudo del invierno, este siempre escaseaba.

– Pues no lo sé -respondió-, pero ahí no vive nadie, si eso es lo que pregunta.

– ¿Qué quiere decir?

– La casa se ha vendido. Trabajamos para un tal señor John Beck, que es quien la ha comprado. Ha marcado los muebles que no quiere y los llevamos a una tienda para que los subasten.

Me acerqué un paso más, abrumado de repente por miles de posibilidades, aunque había una que destacaba entre las demás. Tendría que haber seguido el primer consejo de Lavien. Mientras estábamos en Nueva York, tendría que haber permitido que le cortara el cuello a Pearson.

– ¿Cuándo ha sucedido todo esto? -pregunté, recobrando al fin la voz.

– No lo sé. -El individuo sacudió la cabeza-. Hemos empezado a trabajar aquí esta semana, pero no sé cuándo vendieron la casa.

Le pedí la dirección del hombre que lo había contratado y fui a ver a Beck, aunque no me sirvió de mucho. Me dijo que había comprado la casa a través de un intermediario y, aunque las negociaciones habían durado un tiempo, el trato lo habían cerrado hacía dos días solamente. En cuanto al señor Pearson, no sabía dónde encontrarlo, ni tampoco a su esposa.

Como no se me ocurría qué hacer, regresé a la taberna de la City y empecé a interrogar a gente al azar, por si alguien había oído algo sobre Pearson. Me obligué a mostrarme tranquilo y confiado, formulando las preguntas como si yo tuviera negocios con el caballero.

– Busco a Jacob Pearson -expliqué- a fin de ultimar una transacción que empezamos hace algún tiempo. ¿Alguien puede dirigirme a él?

– Buena suerte, amigo -dijo un hombre-. Pearson huye de sus acreedores. Ha vendido sus propiedades de la ciudad o se las han embargado. Vendió la casa que tenía en Germantown y también la de Bristol. Se ha marchado para siempre.

– He oído que se fue a Inglaterra -afirmó otro.

– Pues a mí me han dicho que está en las Antillas -terció otro individuo-, pero antes de marcharse mató a su mujer y a sus hijos.

– No los mató -lo contradijo otro-. Los vendió a los piratas. Eso es lo que me ha dicho mi criado y no se equivoca nunca en estas cosas.

¿Estas cosas? ¿Había una categoría de cosas que incluía vender la propia familia a los piratas? No se trataba de que me creyera la historia, y los rumores eran desagradables pero, cuando un hombre huye, sus conocidos siempre están dispuestos a creer lo peor y, si bien pensaba que Pearson era capaz de casi todo y temía por Cynthia, aquella posibilidad, por lo menos, podía descartarla. Sin embargo, aquello no me acercó más a la verdad, así que pedí papel y pluma, y escribí de inmediato al coronel Burr, pidiéndole que hiciera averiguaciones. Parecía inútil, pero no se me ocurría otra cosa, aparte de lamentar que hubiera permitido que Pearson se me escapara de las manos. Juré que, si se presentaba de nuevo la oportunidad, no volvería a hacerlo.