Il regno dei lupi. La regina dei draghi. [A Clash of Kings - it]

Il filo dell’ascia grattò il pomo nella gola del gran maestro, quindi scivolò sulla pelle flaccida sotto il suo mento, grattando via gli ultimi peli rimasti.

«Tu… tu non eri qui, Tyrion…» Il vecchio emise un gorgoglio. La lama stava scalando su per le sue guance. «Tu non hai visto… Robert… le sue terribili ferite… Se le avessi viste, se avessi percepito l’odore che emanavano, non avresti dubbi…»

«So benissimo che è stato quel cinghiale a fare il vostro lavoro sporco. Ma se anche il lavoro fosse rimasto a metà, ci avresti pensato tu a finirlo.»

«Lui… lui era un re infame, ecco! Vanesio, ubriacone, lascivo… Stava per… per ripudiare la tua dolce sorella. Stava per prendersi un’altra regina… No, ti prego… Renly stava complottando per portare a corte quella fanciulla di Alto Giardino… voleva che suo fratello se ne invaghisse… Gli dei sanno la verità!»

«Certo, certo. E lord Arryn? Lui invece cos’è che stava complottando?»

«Lui… sapeva!» esclamò Pycelle. «Sapeva di… del…»

«Lo so che cosa sapeva» lo interruppe con voce sferzante Tyrion, che non era propriamente ansioso di condividere quell’imbarazzante verità con Shagga e Timett.

«Lord Arryn voleva rimandare sua moglie al Nido dell’Aquila… e voleva che suo figlio venisse allevato alla Roccia del Drago. Voleva agire…»

«E così tu lo hai avvelenato prima che lo facesse.»

«No…» Pycelle cercò di divincolarsi, ma Shagga gli afferrò il cranio con un grugnito. La mano del barbaro era talmente gigantesca, che avrebbe potuto schiantare l’intera testa del vecchio come se fosse stata un uovo marcio.

«No?» Tyrion fece un’espressione poco convinta. «Ho visto le lacrime di Lys tra le tue pozioni. Hai allontanato il maestro personale di lord Arryn e ti sei occupato di lui in prima persona. In modo da essere certo che morisse.»

«È falso!»

«Fagli un bel contropelo, Shagga. Alla gola. Sì, alla gola.»

L’ascia riprese a muoversi, la lama che grattava contro la pelle del vecchio. Bava ribollì sulle sue labbra. «Io… Io ho cercato di salvare Jon Arryn. Lo giuro…»

«Attento, Shagga. L’hai tagliato.»

«Dolf è padre di guerrieri» ruggì di nuovo il colosso «non di barbieri.»

Caldo sangue ruscello lungo il collo, lungo il torace del vecchio. E a quel punto, anche le sue ultime difese andarono in pezzi. Il gran maestro Pycelle parve contrarsi, apparendo molto più piccolo, molto più fragile di quando Tyrion e i suoi due barbari avevano fatto irruzione.

«Sì» mugolò. «Sì, è stato ucciso. Maestro Colemon lo stava purgando, forse sarebbe anche riuscito a salvarlo. Per questo io l’ho mandato via. La regina voleva lord Arryn morto. Non lo disse apertamente, non poteva dirlo. Non con Varys che ascoltava tutto, sempre, tutto quanto. Ma quando io la guardai… capii. Non fui io però a somministrargli il veleno, lo giuro.» Il vecchio si mise a piangere. «Quel ragazzo, Hugh, il suo giovane scudiero, deve essere stato lui. Chiedi a tua sorella, chiedilo a lei.»

«Legate questo vecchio fetente e portatelo via» ordinò Tyrion, pieno di disgusto. «Sbattetelo dentro una delle celle oscure.»

«Lannister…» Pycelle continuò a mugolare mentre Shagga e Timett lo trascinavano via attraverso la porta sventrata. «Ho fatto tutto per i Lannister…»

Una volta che se ne furono andati, Tyrion se la prese molto calma a perquisire le stanze del vecchio, prelevando alcuni flaconi per sé. Sopra di lui, i corvi messaggeri continuavano a gracchiare, ma adesso le loro grida erano molto più calme, quasi suadenti. Avrebbe dovuto trovare qualcuno che si occupasse di loro finché la Cittadella non avesse inviato un nuovo maestro a sostituire Pycelle.

“Speravo di potermi fidare di lui.” Varys e Ditocorto non erano di certo più leali… erano semplicemente più subdoli, quindi molto più pericolosi. Forse il metodo giusto era quello del lord suo padre: convocare ser Ilyn Payne ed esporre tre teste fresche a ornare la cima delle mura della Fortezza Rossa e chiudere così i conti. “E quale dolce visione sarebbe quella!” pensò.