El arca de la redención [Redemption Ark - es]

—Confío en que los Gemelos Parlanchines lo hayan tratado bien, señor Clavain.

—¿Quién eres? —repitió Clavain.

—Soy Zebra. No es mi nombre auténtico, por supuesto; ese no lo necesita.

—¿Quién eres, Zebra? ¿Por qué habéis hecho esto?

—Porque nos lo ordenaron. ¿Qué esperaba si no?

—No esperaba nada. Trataba… —Se detuvo y esperó hasta recuperar el aliento—. Trataba de desertar.

—Lo sabemos.

—¿Quiénes?

—Muy pronto lo descubrirá. Acompáñeme, señor Clavain. Gemelos, sujetaos y preparaos para alta potencia. La convención se aglomerará como un enjambre de moscas para cuando regresemos a Yellowstone. Va ser un interesante viaje a casa.

—No valgo tanto como para justificar la muerte de personas inocentes.

—Nadie ha muerto, señor Clavain. Los dos escoltas de la convención que fueron destruidos eran remotos, esclavos del tercero. Alcanzamos a este último, pero su piloto no habrá sufrido heridas. Y, eso es palpable, hemos evitado dañar la lanzadera de los zombis. Me pregunto si lo obligaron a salir al espacio.

Clavain la siguió hacia delante, a través del mamparo, hasta alcanzar una zona que servía de cubierta de vuelo. Por lo que Clavain pudo ver, solo había otra persona a bordo, un hombre de aspecto marchito amarrado al puesto del piloto. No llevaba traje y sus viejas manos, moteadas por la edad, agarraban los mandos como ramitas prensiles.

—¿Tú qué crees? —preguntó Clavain.

—Es posible que lo hicieran, pero creo más probable que usted eligiera marchar.

—Ya no importa, ¿verdad? Me tenéis.

El anciano echó un vistazo a Clavain sin mostrar apenas interés.

—¿Inserción normal, Zebra, o tomamos el largo camino a casa?

—Sigue el corredor habitual, Manoukhian, pero estate listo para desviarte. No quiero volver a enfrentarme a la convención.

Manoukhian, si es que ese era en realidad su nombre, asintió y aplicó presión a los mandos de control de asas marfileñas.

—Haz que el invitado se amarre, Zebra. Y tú también.

La mujer a rayas asintió.

—Gemelos, ayudadme a proteger al señor Clavain.

Los dos hombres trasladaron a Clavain, todavía dentro del traje, hasta un sofá de aceleración anatómico. Él les dejó hacer, estaba demasiado débil como para ofrecer más que una resistencia testimonial. Su mente sondeó el entorno cibernético próximo de la nave espacial y, aunque sus implantes detectaron parte del tráfico de datos que atravesaba las redes de control, no había nada en lo que pudiera influir. Las personas también quedaban fuera de su alcance. Ni siquiera creía que alguno de ellos llevara implantes.

—¿Sois los banshees? —preguntó.

—En cierto modo, pero no del todo. Los banshees son un puñado de piratas sanguinarios. Nosotros hacemos las cosas con un poco más de elegancia. Sin embargo, su existencia nos proporciona la cobertura que precisamos para nuestras actividades. ¿Y usted? —Las franjas de su rostro se fruncieron al sonreír—. ¿Es realmente Nevil Clavain, el Carnicero de Tarsis?

—No oirás eso de mi boca.

—Es lo que les contó a los demarquistas. Y a esos chicos de Copenhague. Tenemos espías por todas partes, como verá. No hay mucho que escape a nuestra atención.

—No puedo demostrar que soy Clavain. Pero, ¿por qué debería intentarlo?

—Creo que sí lo es —afirmó Zebra—. Vaya, espero que lo sea. Menudo chasco si fuese un impostor. A mi jefe no le haría nada de gracia.

—¿Tu jefe?

—El hombre con el que estamos camino de reunimos —dijo Zebra.