L’Isola Misteriosa [L'Île mystérieuse - it]

La mietitura fu fatta e l’ultima quindicina del mese di novembre fu consacrata ai lavori di panificazione.

Infatti, c’era il grano, ma non la farina, e fu dunque necessaria la costruzione di un mulino. Cyrus Smith avrebbe potuto utilizzare la seconda cascata, che si scaricava nel Mercy, per far funzionare il suo motore, la prima essendo già occupata a muovere i pestelli della gualchiera; ma dopo aver discusso, fu deciso di costruire un semplice mulino a vento sulle alture di Bellavista. Costruire l’uno non era più difficile che costruire l’altro, ed era certo, d’altra parte, che la forza non sarebbe mancata su quell’altipiano, esposto a tutti i venti del mare aperto.

«Senza contare» disse Pencroff «che il mulino a vento sarà più allegro e farà un bell’effetto nel paesaggio!»

I coloni si misero, dunque, all’opera, scegliendo legname da costruzione per la gabbia e il meccanismo del mulino. Alcune grosse pietre di grès, che si trovavano a nord del lago, potevano facilmente trasformarsi in macine, e quanto alle ali, l’inesauribile involucro del pallone fornì la tela necessaria.

Cyrus Smith tracciò i piani, e l’area per il mulino fu scelta un po’ a destra del pollaio, vicino alla riva del lago. Tutta la gabbia doveva posare su di un perno piantato in grossi travi, in modo da poter girare con tutto il meccanismo, a seconda delle esigenze del vento.

Questo lavoro fu rapidamente compiuto. Nab e Pencroff erano diventati abilissimi carpentieri e non avevano che da attenersi alle sagome fornite dall’ingegnere. Così una specie di garitta cilindrica, un vero macinino da pepe, sormontata da un tetto aguzzo, si elevò in poco tempo nel luogo designato. I quattro telai che costituivano le ali erano stati solidamente impiantati nell’albero, in modo da formare con esso un determinato angolo e vi furono fissati con tenoni di ferro. Le diverse parti del meccanismo interno, il tamburo destinato a contenere le due macine, la macina fissa e quella girante, la tramoggia, specie di grande cassa quadrata, larga in alto, stretta in basso, che doveva permettere ai chicchi di cadere sulle macine, la vaschetta oscillante destinata a regolare il passaggio del grano, alla quale il suo perpetuo tictac ha fatto dare il nome di «chiacchierona» e per finire il buratto che, mediante la stacciatura, separa la crusca dalla farina, tutto venne costruito senza fatica. Gli attrezzi erano buoni e il lavoro fu poco difficile, essendo le parti di un mulino molto semplici. Fu solo questione dì tempo.

Tutti avevano lavorato alla costruzione del mulino e il primo di dicembre era già ultimato.

Pencroff, come sempre, era entusiasta della sua opera e non dubitava che l’apparecchio fosse perfetto.

«Adesso, un buon vento,» disse «e macineremo facilmente il nostro primo raccolto!»

«Un buon vento, sì,» rispose l’ingegnere «ma non troppo, Pencroff.»

«Bah! Il nostro mulino girerà più presto!»

«Non è necessario che giri tanto velocemente» rispose Cyrus Smith. «Si sa per esperienza che un mulino dà il massimo rendimento quando il numero dei giri delle ali in un minuto è pari a sei volte il numero dei piedi percorsi dal vento in un secondo. Con una brezza media, che dia ventiquattro piedi al secondo, le ali faranno sedici giri al minuto, e di più non ne occorre!»

«Appunto!» esclamò Harbert «soffia un vento maneggevole da nordest, che farà proprio al caso nostro!»

Non c’era alcuna ragione di ritardare l’inaugurazione del mulino, poiché i coloni avevano fretta di gustare il primo pezzo di pane dell’isola di Lincoln. Quel giorno, quindi, nella mattinata, due o tre staia di frumento furono macinate e il giorno seguente, a colazione, una magnifica pagnotta, forse un po’ compatta, benché lievitata col lievito di birra, compariva sulla tavola di GraniteHouse. Ognuno vi affondava i denti, e con qual piacere è facile comprendere, del resto!

Intanto, lo sconosciuto non era ricomparso. Più volte Gedeon Spilett e Harbert avevano percorso la foresta nei dintorni di GraniteHouse, senza incontrarlo, senza trovarne traccia. I coloni erano seriamente inquieti di questa sparizione prolungata. Certamente, l’antico selvaggio dell’isola di Tabor non poteva sentirsi a disagio in mezzo alle foreste del Far West, così ricche di selvaggina; ma non c’era da temere ch’egli riprendesse le sue abitudini e che quell’indipendenza risvegliasse i suoi istinti feroci? Tuttavia Cyrus Smith, forse per una specie di presentimento, persisteva sempre a dire che il fuggitivo sarebbe ritornato.

«Sì, ritornerà!» ripeteva con una fiducia, che i suoi compagni non potevano condividere. «Quando quel disgraziato era all’isola di Tabor si sapeva solo! Qui invece, sa che i suoi simili l’aspettano! Poiché ha già a metà parlato della sua vita passata, quel poveretto ritornerà per narrarcela tutta intera, e quel giorno egli sarà nostro.»

Gli avvenimenti si preparavano a dar ragione a Cyrus Smith.