Purgatoire des innocents

Sandra aussi s’acharne.

Malgré l’heure tardive, elle est en train d’astiquer la maison déserte. Il n’y a plus un gramme de poussière, pourtant. Mais elle frotte, avec obstination. Avec fureur.

Enlever toute cette saleté. Tout ce qui grouille autour d’elle. Sur elle.

Nettoyer toute cette crasse. Retrouver la pureté.

Elle est en nage, malgré le froid. Presque en transe.

C’est l’intérieur d’elle-même qu’elle aimerait laver. Ce qui vit dans sa tête, ce qui coule dans ses veines.

Ce qu’elle est. Et voudrait tant ne pas être.

Ce monstre qui a germé en elle, qui bouffe son âme et ronge son corps. Cette chose immonde qui marche sur sa tombe. Qui piétine ce qu’il reste d’elle.

Dans la cuisine, elle s’immobilise devant le bloc de couteaux. S’empare doucement de celui avec lequel elle a blessé Raphaël.

Elle le contemple, de longues minutes. À la lumière crue du néon, elle fait étinceler la lame. Ce morceau d’acier pur, brillant. Si facile à nettoyer.

Elle l’approche de son avant-bras gauche, hésite quelques secondes. Puis d’un mouvement lent, elle entaille profondément sa peau blanche.

Pas même une grimace sur son visage. Aucun signe de douleur.

Elle regarde le liquide qui s’échappe de sa chair, hypnotisée.

Puis elle se taillade quelques centimètres plus bas, évitant soigneusement de s’ouvrir une veine. Patrick ne lui pardonnerait pas de mourir.

Patrick, en train de baiser cette petite conne !

Sandra balance le couteau dans l’évier, avec un hurlement de rage.

Patrick, en train de violer une innocente…