Noche cerrada en Bergen

– No podemos hacer esto público -dijo Silje Sørensen, que apoyó toda la palma sobre el retrato del hombre misterioso-. En todo caso, no todavía. Si lo hacemos, perderá mucho de su valor. Todos se formarán una opinión y un parecer, las pistas nos inundarán, y según mi experiencia estaremos considerablemente empantanados antes de poder dar con algo sustancial mediante semejante procedimiento. Ahora, en cambio… -Contempló el retrato durante unos segundos más antes de sentarse otra vez-. Ahora tenemos un as en la manga. Tenemos algo que nadie sabe que poseemos.

Inger Johanne asintió. Una vez que se hubo recuperado tras reconocer al hombre en los retratos robot, recorrieron el caso punto por punto una vez más. Ahora estaba a mitad de una nueva botella de Larris y trataba de reprimir un regüeldo.

– ¿Y usted está completamente segura?

Debía de ser la tercera vez que Silje hacía la pregunta.

– Estoy totalmente segura de que el tipo del retrato es increíblemente parecido al hombre que salvó a Kristiane, sí. Es como si hubiese posado para el modelo. Que estemos de hecho hablando del mismo hombre, como ya le he dicho, no puedo garantizarlo. La cosa es que… -El aire se abrió paso a través de su esófago y eructó-. Perdón -dijo llevándose el puño a la boca-. La cosa es que aquí están empezando a aparecer tantas relaciones que ya no se puede hablar solamente de pura coincidencia. El ubicar al último hombre que vieron con Hawre Ghani en el lugar donde Marianne Kleive fue asesinada puede llamarse en todo caso un triunfo. En ambos casos, tengo que agregar.

– Usted podría encontrar trabajo aquí. -Silje sonrió antes de que se le formase otra arruga entre las cejas y dijera-: Y ya que está inspirada, ¿puede decirme qué es esa insignia? -Señaló el dibujo con un dedo-. Nos tiene bastante confundidos. -Ésa es la idea -dijo Inger Johanne-. Los bigotes falsos y los cabellos teñidos ya han pasado de moda. ¿Ha visto Extraños en un tren, de Hitchcock?

La arruga de Silje se profundizó.

– Esa de los dos desconocidos que se encuentran en un tren -le recordó Inger Johanne-. Ambos quieren acabar con la vida de alguien. Uno propone intercambiar los asesinatos, para asegurarse así una coartada perfecta. En ese caso, el asesino no tendría ningún motivo, y como sabemos, el motivo es una de las primeras cosas que ustedes los policías tratan de establecer.

Por segunda vez en poco tiempo la asaltó la idea de Wencke Bencke. La alejó y trató de sonreír.

– Yo… no veo mucho de esas cosas -dijo Silje.

– Debería hacerlo. En todo caso, la insignia está ahí porque no tiene nada que ver con el caso. Considere las ropas: oscuras, neutrales, sin ninguna característica específica. Cualquiera con capacidad de observación media se fijaría en esa insignia roja. Entonces ustedes gastarían un montón de energía en…

– Pero ¿de dónde la sacó?

– De cualquier lado. Y puede ser cualquier cosa. Algo que encontró en cualquier lugar. Si tenemos razón en nuestra teoría, éste es un asesino muy profesional. Su cabello, por ejemplo. ¿Es calvo o se rapó la cabeza? Yo me inclino por lo último.

– Es como si usted hubiera leído esto -dijo Silje que se abanicó con la nota explicativa del dibujante-. Martin Setre no estaba seguro.

– Pero ¿también lo pensó? Hasta ahí yo no había llegado, por decirlo así. ¡Si yo estuviese trabajando en la Policía, él sería seguramente testigo profesional! Yo diría que este tipo… -movió la cabeza indicando el tablero-, en realidad, tiene el cabello bastante normal. En lugar de utilizar una peluca o teñírselo, lo que precisa esfuerzo para que parezca natural, se lo afeita.

Silje sacudió despacio la cabeza.

– Nos preguntamos -dijo- si el hombre buscaba engañarnos.

Se quedaron en silencio. Inger Johanne sintió que los dedos estaban a punto de dormírsele y los sacó de debajo de sus nalgas. Una mirada rápida le confirmó que no sólo estaban descuidados, sino blancos y con manchas rojas.

– No puede actuar totalmente solo -dijo Silje, más como una pregunta que como una reflexión.

– No. No lo creo. Es un grupo, y actúan como tal. Pero nada está claro, por supuesto.

Encogió los hombros levemente.

– Tengo que comenzar -dijo Silje en voz alta apoyando ambas palmas sobre la mesa-. Tenemos que establecer una colaboración formal con Kripos cuanto antes. Y con la Policía de Bergen. Y… -Tomó aliento y lo dejó escapar a través de los labios casi cerrados-. Esto es tan jodidamente grande que no sé muy bien por dónde empezar.

Inger Johanne se sorprendió cuando aquella cara grácil y femenina pronunció la palabrota.

– Puede ser que me equivoque -dijo despacio.

– Sí. Pero no vamos a correr el riesgo.

Se pusieron de pie al mismo tiempo, como siguiendo una orden. Inger Johanne recogió su cartera grande, se la echó al hombro, tomó el abrigo y enfiló hacia la puerta.

No había mencionado su sensación de que vigilaban a Kristiane. Ahí parada, con la mano de Silje en la suya para despedirse, se le ocurrió que debía de haberlo hecho. Silje Sørensen era una extraña, sin las reacciones reflejas que Isak o Yngvar tenían ante la angustia exagerada de Inger Johanne. Silje misma era una madre, hasta donde podía deducir por las fotos familiares enmarcadas.

Quizás ella la hubiera creído.

Todo podía tener significado en el caso.

– Gracias por haberme querido escuchar -dijo soltando la mano de Silje.

– Somos nosotros quienes debemos darle las gracias -contestó Silje, y sonrió sin alegría-. Y hablaremos otra vez bien pronto.

Cuando dos minutos más tarde, Inger Johanne se sentó en su coche, entendió por qué no le había contado nada de la carpeta desaparecida, del hombre en la cerca y de ese sentimiento indefinible e intimidatorio de que había alguien allí fuera que no deseaba precisamente el bien para su hija.

Hubiera sido una traición a Yngvar no hablarlo primero con él.

Ahora, una vez que la Policía de Oslo la tomaba en serio, él escucharía con más atención.

Eso esperaba.