Gente de barro [Kiln People - es]

—Esto sí que es interesante —murmuré.

Al parecer, Collins usó una pauta completamente distinta de diseños a cuadros cada una de las cinco veces que envió a sus ids a reunirse con Irene. Pero en las tres últimas ocasiones, el motivo de su piel fue el mismo. »¿Qué elemento es significativo? —me pregunté—. ¿Las primeras variaciones? ¿O el hecho de que después dejara de preocuparse por cambiar de pautas?»

—Amplía —dije, dejando que el foco de mi mirada controlara adónde: la piel a cuadros de la mejilla izquierda de la imagen más reciente de «Vic Collins».

Eché de menos a Nel1. Y en especial todas las maravillosas herramientas automatizadas que ella guardaba en su helado núcleo, a disposición de Alberti Pero con algunos sustitutos baratos, conseguidos a través de Internet, obtuve una aproximación muy buena del rostro de barro, que resultó estar finamente moldeado, con una soberbia textura curada al horno. Calidad muy alta. Beta podía permitirse cuerpos buenos.

«Demonios, eso lo sabía ya. Esto no era significativo o nuevo. ¿Y qué? No soy Albert Morris. ¿Qué me hace pensar que puedo jugar a los detectives privados?»

Antes de renunciar, decidí aplicar las mismas herramientas a las primeras imágenes que tomó Irene cuando Collins empezó a encontrarse con ella en diversas limusinas. ¿Era una corazonada?

Me quedé mirando, parpadeé, y tartamudeé:

—¿Qué dem…?

¡La textura era completamente diferente! Más burda, esta vez con múltiples bultitos diminutos, como piel de gallina, fila tras fila, al menos un millar por cada centímetro lineal. Emisores pixel, advertí. Como si tejieran un tejido que cambiara de color a una orden. Sólo que éstos estaban incorporados a la pseudopiel gris de aspecto normal. La pauta a cuadros la creaban tres elementos; algunos se volvían oscuros, otros claros, combinándose para formar una ilusión de tiras que se entecruzaban.

«Bien. Aunque usara los archivos puhlicam para seguir a Collins en el tiempo, digamos hasta la agencia de alquiler de limusinas, lo perdería de todas formas. Llegaría un momento en que se desvanecería entre una multitud en un punto ciego cuidadosamente localizado. ¡Si siguiera hacia atrás a partir de ese punto, nunca vería llegar a una persona a cuadros porque cambió de coloración instantáneamente! Apuesto a que Collins incluso tenía prótesis inflables bajo la piel, para alterar su contorno facial con la misma rapidez. No le hacían falta los teñidos, masilla y cosméticos que Albert usaba.»

Oh, el viejo Albert se enorgullecía de su habilidad para perderse de vista y dejar limpia su pista. ¡Pero Collins (o Beta) le ganaba por un kilómetro! Me dieron ganas de reírme o de llorar por el pobre Al, que se consideraba el Sherlock del Moriarty que era Beta. Nunca estuvieron en la misma liga.

«Todo muy impresionante. Pero ¿por qué dejó Beta de utilizar su truco para cambiar rápidamente, pasando a ídems que eran más lujosos pero menos sibilinos? ¿Y por qué decidió contratar un Albar Morris gris para que se dedicara al viejo juego de los despistes durante el ataque a HU, en vez de hacerlo por sí mismo?» Comprobé una vez más todas las imágenes. Las tres últimas fotos de Collins eran diferentes, sí. Incluso se notaba en su expresión faciaclass="underline" una mueca que al principio parecía natural ahora me pareció fingida en las imágenes posteriores.

¡Si al menos las reuniones hubieran tenido lugar aquí, en el Arco Lis! Irene podría haber hecho escaneos de holorádar completos, grabado pautas de voz, ritmos de palabras, formas de moverse… todas las pequeñas costumbres que un hombre transmite cuando se copia en muñecos de barro. Pistas casi tan individualizadas como la Onda Establecida misma. ¿Advirtieron frene o Wammaker alguna diferencia? ¿No tenían ni idea de que algo había cambiado?

«Ese amarillo que se derretía en el tubo de reciclado, junto al edificio Tener… ¿no dijo que algún tipo de desastre le había caído encima a Beta, incluso antes de que Blane y yo asaltáramos el lugar?»

Miré al monitor que mostraba la planta principal del Salón Arco Iris. El minigolem de Pal se estaba divirtiendo, cantando al compás de una canción escandalosa que sonaba en el sistema de sonido de la pista de baile mientras seguía husmeando en todos los agujeros y escondites imaginables, coleccionando partes metálicas arrancadas de diversas porciones de la barra. Sólo unos cuantos chorros de líquido pernicioso parecían haber caído hasta ahora al suelo. Pero a ese paso destrozaría todo el lugar antes de que su reloj interno se agotara.

El pequeño hurón falso golpeó otro cilindro decorativo y se asomó a él mientras canturreaba un himno pegadizo que ya adoraban los nihilistas antes de que ninguno de nosotros hubiera nacido. Meciéndose sobre sus cuartos traseros, ladró al cielo: «¡La vida es una mierda y quiero que me devuelvan mi dinero!»