Noche cerrada en Bergen

Lukas Lysgaard se había presentado siempre ante Yngvar como un hombre joven extremadamente serio. No tan raro, quizá, puesto que se habían encontrado en circunstancias trágicas. De todas formas él podía intuir algo meditabundo, casi melancólico, en la naturaleza de Lukas. Algo que no necesariamente tenía que ver con la muerte de su madre.

Jamás había visto a Lukas sonreír.

Ahora le parecía un gato ahogado, y la sonrisita torcida parecía estúpida.

– Hola -dijo él, alargando la mano antes de reflexionar y retraerla nuevamente-. Empapada y fría. Disculpe.

– Podemos sentarnos en mi coche. Está caliente.

Lukas se sentó, obediente.

– Bien -dijo Yngvar cuando se desplomó pesadamente en el asiento del conductor y apoyó las manos en el volante-. ¿Qué tipo de ejercicio era ése?

Lukas tenía todavía la sonrisita, un gesto adolescente que intentaba restar importancia a la situación y que indicaba que no tenía la menor idea de lo que debía decir.

– No -dijo-. Sólo quería… Cuando yo era pequeño…, antes de que nos mudáramos a Stavanger, lo hice algunas veces. Subir hasta allí. Para hacerme el valiente, quizá. Mi madre se aterró cuando lo descubrió. Era… divertido.

– Mmm… -asintió Yngvar-. Entiendo.

Tamborileó con los dedos en el volante.

– ¿Y eso debiera aclarar el que rondando los treinta tratases de hacer lo mismo en un día lluvioso de enero, un par de semanas después de que tu madre haya muerto y mientras tu padre está a punto de romperse en pedazos?

Comenzó a granizar con violencia. El martilleo sobre el vehículo era ensordecedor. Yngvar utilizó la pausa para arrancar el vehículo y poner la calefacción al máximo. No había entendido mucho de las explicaciones de uso cuando el hombre de AVIS trató de explicárselas, por lo que mantuvo el pie en el pedal del freno y aceleró.

– Lukas, no tengo ganas de… -Resopló y se volvió a medias en el estrecho asiento-. No tengo ganas de seguir tratándote como si fueses de porcelana, ¿de acuerdo? -Fijó sus ojos en los de aquel hombre-. Eres un adulto, padre de tres hijos y tienes una buena educación. Ya hace un tiempo desde que tu madre murió. A decir verdad, estoy bastante harto de que no respondas a lo que te pregunto.

– Pero ya he respondido a todo lo que usted…

– ¡Cállate! -rugió Yngvar inclinándose hacia él-. Se habla mucho de mi paciencia, Lukas. Algunos piensan que soy demasiado amable. Amable hasta la estupidez, dicen a veces. Pero si crees por un instante que voy a dejar que te vayas de aquí antes de que me expliques de qué va todo este asunto, te equivocas de cabo a rabo.

Las ventanillas se empañaban. Lukas estaba callado.

– ¿Qué hacías allí arriba? -repitió Yngvar.

– Bajaba del altillo.

Yngvar golpeó tan fuerte el volante con los nudillos que éste tembló.

– ¿Qué hacías en el altillo y por qué coño no podías bajar las escaleras como hace todo el mundo?

– No tiene nada que ver con la muerte de mi madre -murmuró Lukas apartando la vista-. Se trata de otra cosa. Algo… personal.

Los dientes le empezaban a castañetear, y cruzó los brazos sobre el pecho.

– Eso voy a decidirlo personalmente -gruñó Yngvar-. Y ahora tienes veinte segundos para darme una buena respuesta. Si no lo haces, te aseguro que te encerraré hasta que empieces a cooperar.

Lukas lo miró con una mezcla de incredulidad y algo que empezaba a parecer miedo.

– Tenía que buscar algo -susurró casi inaudible.

– ¿Qué?

– Algo…, algo que…

Hundió el rostro en las manos.

– Un retrato -afirmó, más que preguntó Yngvar-. Una fotografía.

Lukas dejó de respirar.

– La que solía estar en el dormitorio de tu madre -dijo Yngvar-. La que estaba allí cuando yo os visité al día siguiente del crimen, pero que después desapareció.

La granizada era ahora un aguacero. Gotas enormes caían sobre el parabrisas. El mundo fuera del coche era borroso y sin contornos. Estaban allí sentados como dentro de un capullo, e Yngvar sintió que un enojo extraño y poco común se escurría de él con la misma facilidad con que había llegado.

– ¿Cómo lo supo?

– No lo sabía. Lo adiviné. ¿Lo encontraste?

– No.

Yngvar suspiró y trató una vez más de hallar una posición en la que le fuera posible relajarse.

– ¿Quién está en el retrato?