El Silbador

Ibn Kuteiba lachte und übersetzte seinem Herrn, was der Sklave gesagt hatte. Der Kapitän wollte auffahren. Aber der Steuermann beschwichtigte ihn.

»Zürne nicht, o Herr, ich habe den Eindruck, daß wir in dem Gefangenen einen ungewöhnlichen Menschen vor uns haben. Er wird für unsere Pläne wie geschaffen sein.«

Abu Hanufas Züge klärten sich.

»Frage ihn, wann es ihm gefällt zu reden!«

»Wenn ich Wasser zu trinken bekomme und ihr mir die Fesseln lockert«, antwortete Michel. »Auch meine Kameraden sind halb verdurstet. Und doch kann ich ohne ihre Hilfe meine Kunst nicht ausüben.«

Kuteiba horchte auf. Was für eine Kunst meinte der Mann?

»Wie meinst du das?« fragte er, nachdem er für seinen Herrn übersetzt hatte.

»Erst Wasser. Sonst sage ich nichts!«

Der Kapitän nickte. Kuteiba nahm dem Gefangenen die Handfesseln ab, ließ aber die Oberarme weiterhin eng am Körper gefesselt. Dann gab er ihm einen Krug. Michel stürzte das Naß, das ihm wie ein nie genossener Göttertrank erschien, gierig hinunter. »Nun erzähle. Wir haben deinen Wunsch erfüllt.« Michel schüttelte den Kopf.

»Nicht bevor meine Kameraden ebenfalls Wasser bekommen haben.«

Der Kapitän bewilligte auch das. Man wies einen Diener an, die Gefangenen sofort mit Wasser zu versorgen.

»Also du sprachst von einer Kunst, die du beherrschst? Was ist das für eine Kunst?«

»Ich bin Arzt, ein Wunderarzt, der alle Krankheiten heilen kann, sofern ich mit meinen Helfern zusammenarbeiten darf. Sie sind alle studierte Medizingehilfen.«

»Ah--«, der Steuermann übersetzte und »Ah--«, erklang es ebenso gedehnt aus dem Mund des Kapitäns.

Michel sah mit Erstaunen die Genugtuung, die den beiden deutlich im Gesicht geschrieben stand.

»Ich bin auch Musiker«, fuhr er, kühner und zuversichtlicher geworden, fort. »Ich mache Musik, daß jeder, der zuhört, das Gefühl hat, als wäre er im Himmel.«

»Gib uns eine Probe deiner Kunst«, forderte der Steuermann erwartungsvoll.

»Habt Ihr ein Spinett?«

»Ein was?«

»Nun, ein Spinett, auf dem man spielen kann. Wie soll ich sonst Musik machen?«

Ibn Kuteiba übersetzte. Der Kapitän schaute dumm drein. Er wußte offenbar genau so wenig wie sein Steuermann, was Michel meinte.

»Kannst du nicht ohne dieses — — — wie heißt es?«

»Spinett«, sagte Michel und hatte Mühe, ein Lachen zu unterdrücken.

»Eben, Spinett. Also kannst du nicht ohne dieses Spinett Musik machen?«

Michel stellte eine Gegenfrage.

»Wie kommt es, Ibn Kuteiba, daß du so gut französisch sprichst und doch noch nie in Frankreich ein Spinett gesehen hast?«

»Das ist sehr einfach. Ich habe es auf der Schule des Sultans in Istanbul gelernt. Man lernt dort vieles. Ja, da staunst du, nicht wahr? Solche Schulen habt ihr sicher nicht.« Die Primitivität des arabischen Gelehrten wirkte lächerlich, aber Michel schüttelte dennoch ernsthaft den Kopf.

»Ich bewundere deine Klugheit, Ibn Kuteiba, und die des Kapitäns. Ich hätte es nicht für möglich gehalten, daß es so kluge Menschen unter den Arabern gibt.«

Kuteiba warf sich in die Brust und wiederholte die Worte des Sklaven wörtlich dem Kapitän. DessenGesicht glänzte vor Selbstzufriedenheit. Er richtete sich auf. Man sah förmlich, wie seine Brust vor Stolz schwoll.

»Sage ihm«, wandte er sich an seinen Steuermann, »ich schätze Menschen, die so kluge Dinge zu sagen verstehen.«

Michel frohlockte innerlich. Deste hatte ihm im Lauf der vergangenen Stunden über die Art, wie die Araber leben und handeln, eine Lektion erteilt. Da Michel ein geradezu erstaunliches Einfühlungsvermögen besaß, hatte er sich entschlossen, in diesem ganz besonderen Fall die Komödie eines unterwürfigen Sklaven zu spielen; denn er dachte gar nicht daran, sein Leben damit aufs Spiel zu setzen, daß er diesen Arabern eine andere Anschauung von der Welt beizubringen versuchte. Wenn er schon nicht der Gefangenschaft entrinnen konnte — wenigstens im Augenblick nicht — dann mußte man alle Möglichkeiten ausnutzen, das Sklavenleben erträglich zu gestalten, bis — — — »Welcherlei Künste beherrschst du noch?« Michel überlegte nicht lange.