Purgatoire des innocents

Elle est belle et elle a du charme, il en est conscient.

Et s’en moque complètement aujourd’hui. Ce n’est pas ça qui l’intéresse.

Ce qui lui plaît chez Sandra, c’est son propre reflet. Elle n’est qu’un miroir, rien d’autre, dans lequel il s’admire à loisir.

Un miroir déformant, mais ça il ne peut se l’avouer.

Sans lui, elle n’est rien. Une ombre, une morte qui fait semblant de vivre.

Son corps n’est plus à personne, son âme est à lui. Sans partage. Il la manœuvre à sa guise, tel un marionnettiste surdoué. Lui dictant le moindre de ses actes, lui laissant croire que subsistent encore quelques miettes de son libre arbitre. Qu’elle a son propre rôle à jouer à ses côtés.

D’ailleurs, elle en a un.

Couverture parfaite pour le monde extérieur ; complice idéale de ses crimes.

Adepte de sa folie.

Servante pour tout le reste.

Elle le vénère. Et Patrick a besoin d’être adulé, admiré. Autant qu’il a besoin d’être craint, d’inspirer la peur.

Lui, qui a été rabaissé, si longtemps. Lui, qui a eu peur, si longtemps.

Mal, si souvent.

Il récupère des vêtements propres dans l’armoire, s’éclipse sans un bruit. Au rez-de-chaussée, il allume la lumière, s’approche de ses deux prisonniers. Ils ne dorment pas, bien sûr. Comment le pourraient-ils ?

William lève sur lui ses yeux gonflés par la fatigue, emplis d’une profonde détresse.

— Alors, fiston, tu as passé une agréable nuit ?

— Vous savez bien que non, répond une voix enrouée. Et je suis sûr que ça vous réjouit, mais…

— Tu te trompes, l’interrompt papa. Je t’aime bien.

Déstabilisé, William réfléchit à la suite de sa tirade.

— Pourriez-vous détacher Christel ? ajoute-t-il d’un ton servile.

— Pour quoi faire ? s’étonne papa.

— Elle doit souffrir le martyre. S’il vous plaît… Laissez-la au moins s’allonger sur le canapé. Elle ne pourra pas se sauver, vous savez !

— Tu t’inquiètes pour elle ? Vraiment ?

William hoche la tête.

— Tu ferais mieux de t’inquiéter pour toi il me semble, prévient papa.

— Disons que je m’inquiète pour nous deux, alors… Je vous en prie, détachez-nous. Je vous promets qu’on restera tranquilles. Mon épaule me fait mal et…

— La douleur est une bonne compagne, fiston. Parce qu’elle est la plus fidèle qui soit.

Patrick lui adresse un clin d’œil avant de partir vers la cuisine. Will l’entend siffloter tandis qu’il prépare du café.

Il ressort dix minutes plus tard, un mug à la main, repasse devant ses otages sans même les regarder et s’enferme dans le bureau.