Purgatoire des innocents

Jessica a abandonné, elle a cessé de crier. Assise en tailleur sur son grabat, elle attend, tricotant lentement le désespoir.

Une maille à l’endroit, une maille à l’envers.

Aurélie prend sa bouteille d’eau, Jessie lève les yeux.

— N’y touche pas, je t’ai dit !

— Mais j’ai soif ! gémit Aurélie.

— Y a du poison dedans ! J’en suis sûre… Ou de la drogue ! Tu peux pas savoir.

Aurélie repose la bouteille sur le matelas, obéissante.

Les rôles se sont intervertis depuis qu’elles sont ici. Jessica se révèle dotée d’un plus grand sang-froid, on dirait que c’est elle l’aînée.

— Tu crois qu’il va nous… le mec, tu crois que…

— Oui, répond Jessica.

— Tu crois que ça fait mal ?

Jessica ferme les yeux.

— Avec lui, ça fera mal.

Aurélie reprend la bouteille et la vide d’un trait.

— Venez m’aider… !

Les filles tournent la tête vers Raphaël.

— Il s’est encore réveillé ! chuchote Aurélie.

Jessica soupire. Elle n’y croit plus vraiment. Pourtant, elle essaye encore.

— Peut-être qu’il délire…

Elle s’éclaircit la voix et s’écrie :

— On ne peut pas venir vous aider, monsieur. On est attachées ! A-tta-chées !

Raphaël a ouvert les yeux. Il tente de se souvenir, de comprendre. Où il se trouve et pourquoi. Pourquoi il ne parvient pas à bouger. Pourquoi il a si mal.

— Il vous a frappé, dit la voix. Vous vous rappelez pas ?

Une voix de femme. Non, une voix d’enfant. Un peu haut perchée. Chargée d’angoisse.

— Il m’a… frappé… ?

— Oui ! Il vous a cogné avec une batte de base-ball ! enchaîne Aurélie.

— Et il a dit qu’il allait s’occuper de votre frère ! renchérit Jessica.

Elle a deviné le mot magique.

Électrochoc.

— Mon frère ?

— Vous vous souvenez ? espère Jessica.

— Will… !

Le cerveau de Raphaël se remplit d’un seul coup. Une déferlante lui submerge le crâne.

Jusqu’à sortir par ses yeux.

— Il chiale, non ? chuchote Aurélie.

— Je sais pas… On dirait, répond Jessie. Monsieur, vous pleurez ? Vous avez mal ?

Raphaël essaie de recouvrer une respiration normale, mais sa cage thoracique semble être en mille morceaux.

— Qui êtes-vous ?

— Je m’appelle Aurélie et elle, c’est Jessie. Ce malade nous a kidnappées quand on sortait du collège, hier ! Vous m’entendez ?

— Oui…

— Vous êtes de la police ? Monsieur, vous êtes de la police ?

Tant d’espoir dans cette question…

— Non.

— Mais vous aviez un pistolet sur vous, hier ! rappelle Jessica avec une sorte de rage.

— Un pistolet, oui…

— Il vous l’a pris ! Il est parti avec !

Les larmes continuent à couler des yeux de Raphaël. Au fur et à mesure que les souvenirs affluent.

Le braquage qui tourne mal, Will blessé. Fred, sa tête qui explose.

Sandra. Son mari, le gendarme, qui l’emmène ici… Pourquoi, déjà ?

Et ces deux filles, par terre. Ligotées.

Ensuite, ce n’est plus qu’un gouffre de douleur.

— Je suis attaché ?

Sa bouche est sèche comme un désert, ses lèvres démesurément enflées. Parler est un supplice.

Vivre encore, est un supplice.

— Ouais ! répond Aurélie. Vous avez les chevilles et les poignets attachés avec de la corde.

Soudain, les filles se taisent, le sang s’épaissit dans leurs veines.

Les pas dans le couloir, la clef dans la serrure, la poignée qui tourne.

La lumière qui leur arrache les yeux.

Il est là.

Il leur sourit. Non, il sourit.

— Alors mes petites chéries, on papote ?

Il referme la porte, la clef disparaît au fond de la poche de son pantalon. Il jette un œil à Raphaël, s’immobilise.

— Tiens, tiens…

Incapable de relever la tête, Raphaël ne voit qu’une paire de chaussures boueuses.

Mais cette voix, il la reconnaît.

Avec le pied, Patrick le fait basculer sur le dos, lui arrachant un cri de douleur lorsque sa colonne touche le sol.

Papa s’accroupit et le contemple en souriant.

— Comment tu te sens, champion ? Mais je rêve ou… tu pleures ?

Il se met à rire, Raphaël ferme les yeux.

— Je le crois pas ! Tu chiales comme une fillette ?

Il tousse, un peu de sang colore ses lèvres.

— C’est pas la forme, on dirait… tu as perdu ta langue ou quoi ? Où est donc passée ton éloquence ? Où est le beau parleur qui voulait baiser ma femme, hein ?

Les yeux gris, vides de haine mais remplis de souffrance, parviennent enfin à se raccrocher à ceux de Patrick.

— Tu me déçois, mec… Je m’attendais à autre chose de ta part.