El Jardinero Nocturno

– ¿Pero?

– Por respeto a usted, sargento, le voy a contar algo. Y también porque quiero que ambos se olviden del asunto y dejen que la policía haga su trabajo.

– Me parece justo -respondió Cook.

– En primer lugar -dijo Ramone-, los puntos en común. El nombre de Asa es un palíndromo, evidentemente, y se encontró el cuerpo en un jardín comunitario, como los otros. Como ya sabe, murió de un tiro en la cabeza.

– ¿Qué dice la autopsia? -preguntó Holiday-. ¿Abusaron de él?

Ramone vaciló.

– ¿Y bien? -insistió Cook.

– Se halló semen en el recto. Los padres no lo saben…

– Esto no va a salir de aquí -se impacientó Cook-. ¿Fue violación?

– No había desgarros, y muy pocas magulladuras. Al parecer se utilizó lubricante. Es posible que el sexo fuera consentido. También es posible que ocurriera después de la muerte. Posible.

– Como con los otros -dijo Cook.

– Pero no se pueden pasar por alto las diferencias -repuso Ramone-. A Asa Johnson no lo mataron en otra parte para luego dejar el cuerpo en el jardín. No lo tuvieron prisionero varios días antes de su muerte, y no le habían puesto ropa limpia. Tampoco provenía de familia pobre. Vivía en un barrio de clase media, y no en Southeast, sino en la otra punta de la ciudad.

– ¿Le faltaba pelo de la cabeza?

– La autopsia no decía nada.

– Aun así tienen que echar un ojo a Reginald Wilson -declaró Cook-. Hay que investigarlo. Con las pruebas de ADN que hay ahora, si tuvieran una muestra suya se podría comparar con las que se encontraron en el cuerpo del chico.

– O también podrían exonerarlo -repuso Ramone.

– ¿Y qué? ¿No tiene curiosidad? -respondió Cook.

– No se le puede obligar a que dé una muestra. Habría que tener alguna prueba que lo relacionara con Johnson de alguna forma. Con una corazonada no basta.

– Eso no hace falta que me lo diga, joven.

– Lo que digo es… Mire, nada de esto tiene importancia si el hombre no pudo haber cometido el crimen, ¿no es así?

– Quiere decir si tiene una coartada sólida.

– El tío trabaja de noche -terció Holiday. El comentario le valió una gélida mirada de Cook.

– ¿Sabe dónde trabaja? -preguntó Ramone a Cook.

– Sí. En Central Avenue, en P.G.

– Pues, para que se quede tranquilo, estoy dispuesto a comprobarlo.

– ¿Ahora?

Ramone se miró el reloj.

– Muy bien. Ahora mismo, y así nos olvidamos del tema.

Echaron a andar los tres, por delante del caprichoso huerto de las banderas y los carteles de «I Heard It Through the Grapevine», «Let It Grow»y «The Secret Life of Plants».

– El pequeño Stevie Wonder -dijo Cook de pronto, traicionando sin darse cuenta su edad-. Si iban a mencionar uno de sus discos, podían haber elegido uno bueno.

– Para mí que es por el tema del jardín -sugirió Ramone.

– ¿Ah, sí?

Holiday, notando aquel toque gélido en el hombro, se detuvo para mirar un momento los carteles. Luego siguió a los otros hasta los coches.

– ¿Te importa conducir? -preguntó Ramone a Holiday.

Doc quitó la gorra del asiento de al lado del Town Car para ponerla en el suelo, tras sus pies.

La gasolinera estaba en el tramo de la Ruta 214 conocido como Central Avenue, que salía del distrito por East Capitol en dirección a P.G. County. Al otro lado de la calle había un centro comercial que había visto mejores tiempos. Había caído la noche, pero el aparcamiento estaba tan iluminado como si fuera de día. Ante los surtidores se veían SUVs trucados y vehículos de importación. En uno de los coches se oía un tema go-go que Ramone reconoció porque su hijo lo ponía mucho últimamente. Era de un grupo llamado UCB. Ramone se preguntó si Diego habría vuelto ya a casa, como prometió.

– ¿Vas a entrar? -preguntó Holiday.

– Sí -contestó Ramone, recordando por qué estaba allí-. Se llama Wilson, ¿no?

– El nombre es Reginald, no Reggie -apuntó Cook.