Schadrach im Feuerofen [Shadrach in the Furnace - de]

Nach einer Weile sagt Cifolia unvermittelt und ohne Schadrach anzusehen: »Ich verstehe nicht, warum Sie noch immer hier herumhängen.«

»Wie bitte?«

»In Ulan Bator. Warum warten Sie wie ein Lamm, bis die Axt fällt? Ich an Ihrer Stelle würde mich verstecken, Mordechai.«

»Sie wissen also…?«

»Ich weiß Bescheid, ja. Mehrere Leute wissen es. Was werden Sie tun?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht unternehme ich einstweilen gar nichts und überdenke meine Lage. Es gibt eine Menge einzuschätzen und zu bewerten.«

»Zu bewerten? Was soll es da noch zu bewerten geben? Aber natürlich, es ist verständlich, daß Sie so etwas sagen!« Obwohl Cifolia offenkundig bemüht ist, unauffällig zu erscheinen, kann er seine Emotionen nicht zügeln; er hebt die Stimme und gestikuliert leidenschaftlich mit beiden Händen. »Wissen Sie, Sie haben nie in die Umgebung des alten Tyrannen gepaßt. Sie sind nicht verrückt genug, um sich in seinem Umkreis zu halten. Sie sind so ruhig, so vernünftig, immer wollen Sie alles überdenken, ja, Sie wollen noch innehalten und die Situation einschätzen, wenn man Ihnen schon das Messer an die Kehle setzt. Wie sind Sie jemals hier gelandet, Mann? Haben Sie sich schon mal gefragt, warum die Mitglieder des Revolutionsrates und die Spitzen der Regierung meistens anderswo tagen und sich beim Vorsitzenden vertreten lassen? Weil sie wissen, daß er bei all seinen unbestreitbaren Verdiensten immer stärker von seinen paranoiden Wahnvorstellungen beherrscht wird, und so sind sie bemüht, ihn mehr und mehr aus den Entscheidungen der praktischen Politik herauszuhalten. Der Regierungspalast hier ist ein Ort für Verrückte, und ich sage das im Ernst, Doktor. Der Chef der Irrenanstalt ist der verrückteste von allen, und die Leute um ihn sind entweder auch Verrückte, oder sie geben sich den Anschein. Da passen Sie einfach nicht hinein. Können Sie sich etwas Verrückteres vorstellen, als einen neunzigjährigen mongolischen Revolutionshelden, der nur noch daran denkt, wie er sein Leben verlängern kann, und zu diesem Zweck zu den haarsträubendsten Mitteln greift? Soll das Vernunft sein? Wer ihn in solchen Wahnideen noch unterstützt und bestärkt, der macht sich mitschuldig, und das gilt genauso für Sie als seinen Leibarzt, wie es für die Crowfoots und Lindmans gilt, die sich für die hirnverbrannte Unmenschlichkeit seiner Pläne hergeben. Und denken Sie an die Organfarmen? Die sind eine weitere Ausgeburt seiner Wahnidee vom ewigen Leben. Jeder, der anfängt, sich mit diesen Dingen abzufinden und sie als normale Gegebenheiten anzusehen, muß ein Verrückter sein, und seien wir ehrlich, so verhält es sich mittlerweile bei uns allen. Avogadro, Horthy, Lindman, Crowfoot, Ionigylakis, ich, die ganze Mannschaft des verrückten Alten. Sie sind die einzige Ausnahme. So ernst, so gewissenhaft. Sie tun nur ihre Arbeit, setzen dem Alten eine neue Leber und eine neue Schlagader ein, ohne mit der Wimper zu zucken, ohne sich jemals an den Kopf zu fassen und zu fragen, wozu das alles gut sein soll, ohne die Verrücktheit auch nur zu erkennen, weil Sie so unerfahren und zugleich vernünftig sind. Warhaftig rechne ich nicht dazu, der ist entweder ein Roboter oder ein Wahnsinniger, aber Sie, Mordechai, voll von unheimlichen mikroelektronischen Geräten und nicht einmal davon aus der Fassung gebracht! Haben Sie nie das Bedürfnis, zu schreien und sich aufzulehnen? Müssen Sie alles akzeptieren? Akzeptieren Sie sogar die Idee, daß der verrückte Alte sich anschickt, Sie aus Ihrem eigenen Schädel zu vertreiben? Wollen Sie…« Cifolia hält plötzlich inne, atmet pustend aus und zügelt sich mit einer Serie krampfartiger Zuckungen der Gesichtsmuskeln. Dann sagt er ruhiger und in einer völlig veränderten Stimme: »Wirklich, Doktor Mordechai, Sie sind in großen Schwierigkeiten. Sie sollten verschwinden, solange Sie es noch können.«

Schadrach schüttelt den Kopf. »Verstecken ist nicht meine Art.«

»Ist es Sterben?«

»Auch nicht. Aber ich werde mich nicht verstekken. Das liegt mir nicht. Wir Schwarzen haben genug davon. Die alten Zeiten, als wir entlaufene Sklaven waren und uns verstecken mußten, sind für immer vorbei.«

»Wir Schwarzen haben genug davon«, imitiert ihn Cifolia in rau kreischendem Ton. »Du meine Güte! Vielleicht habe ich Sie unterschätzt. Vielleicht sind Sie genauso verrückt wie der Rest von uns. Der Chef hat Sie zum Untergang bestimmt, und Sie stellen Rassenstolz über Ihr eigenes Überleben. Bravo, Mordechai! Sehr edel. Sehr dumm.«