Die Vereinigung jiddischer Polizisten

Es gibt einen Schmerzschrei, einen weiblichen, einen Atemstoß, dann wünscht ihm eine Dame den Krebs an die Hoden. Schnee liegt auf Landsmans Ohren und schmilzt seinen Mantelkragen hinunter bis in den Nacken. Jemand greift nach seiner Pistole und versucht, ihn auf die Füße zu ziehen. Popcornatem. Als Landsman sich torkelnd aufrichtet, breitet sich das Band über seinen Augen aus. Er sieht die schnurrbärtige Fratze von Rafi Zilberblat und neben dem Eingang vom Big Macher eine auf dem Rücken liegende mollige Wasserstoffblondine, deren Leben aus dem Bauch in den dampfenden roten Schnee gepumpt wird. Und zwei Pistolen, eine davon in Zilberblats Hand, die auf Landsmans Kopf gerichtet sind. Als Landsman die Automatik schimmern sieht, lösen sich die Spinnweben von Reue und Selbstbeschuldigung auf. In der Luft liegt das Aroma von Popcorn, es zieht aus dem verlassenen Geschäft und verändert Landsmans Wahrnehmung des Blutgeruchs, lässt ihn süßer erscheinen. Landsman duckt sich und lässt seine Smith & Wesson los.

Zilberblat reißt so heftig an der Waffe, dass er rückwärts in den Schnee stolpert, als Landsman sie aufgibt. Jetzt agiert Landsman nur noch, ohne einen Gedanken im Kopf. Er entreißt dem Gegner seine Scholem, dreht sie in der Hand, und die Welt zieht am Abzug aller Waffen. Zilberblat wächst ein Horn aus Blut oben aus dem Kopf. Jetzt sind die Spinnweben in Landsmans Ohren. Er hört nur noch den Atem hinten in seinem Hals und sein pulsierendes Blut.

Einen Augenblick lang breitet sich wie ein Regenschirm ein sonderbarer Friede über Landsman aus, als er sich auf den Mann setzt, den er gerade umgebracht hat. Seine Knie brennen im Schnee. Er besitzt noch die Geistesgegenwart, zu erkennen, dass diese Ruhe nicht unbedingt ein gutes Zeichen ist. Dann drängen sich langsam Zweifel um das Bewusstsein, was für eine Schweinerei er veranstaltet hat, Zuschauer, die sich um einen gesprungenen Selbstmörder sammeln. Landsman taumelt auf die Füße. Auf seinem Mantel sieht er das geronnene Blut, Hirnfetzen, einen Zahn.

Zwei tote Menschen im Schnee. Der Geruch von Popcorn, ein buttriger Fußgestank, überwältigt ihn.

Während er seine Gedärme mit aller Macht in den Schnee zu kotzen versucht, kommt ein weiterer Mann aus dem Big Macher geschlendert. Ein junger Mann mit einem Rattengesicht und trottendem Gang. Landsman hat gerade noch genug Verstand, in ihm einen Zilberblat zu erkennen. Dieser Zilberblat hat die Arme erhoben und einen verstörten Gesichtsausdruck. Seine Hände sind leer. Doch als er den blutenden und auf allen vieren kotzenden Landsman sieht, gibt er sein Kapitulationsprojekt auf. Er hebt die Automatik an, die neben dem Wrack seines Bruders liegt. Landsman kommt schwankend zum Stehen, und die Feuerspur an seinem Hinterkopf lodert auf. Er spürt, dass der Boden einbricht, und dann umgibt ihn nur noch schallende Schwärze.

Nachdem er gestorben ist, wacht er mit dem Gesicht im Schnee auf. Er spürt keine Kälte an den Wangen. Das wilde Klingeln in seinen Ohren ist fort. Er krümmt sich hoch, bis er sitzt. Das Blut von seinem Hinterkopf hat Rhododendren in den Schnee gemalt. Der Mann und die Frau, die er erschossen hat, haben sich nicht bewegt, aber es gibt keine Spur des jungen Zilberblats, der auf ihn schoss oder nicht und ihn tötete oder nicht. Mit plötzlicher Klarheit und wachsendem Argwohn, er könne tatsächlich zu sterben versäumt haben, klopft sich Landsman ab. Seine Uhr, seine Brieftasche, die Autoschlüssel, das Handy, die Pistole und die Dienstmarke sind fort. Landsman schaut nach seinem in der Ferne an der Parallelstraße geparkten Wagen. Als er sieht, dass sein Super Sport weg ist, weiß er, dass er noch lebt, weil nur das Leben selbst einen derart bitteren Anblick bieten kann.

»Noch so ein verwichster Zilberblat«, sagt er. »Die sind doch alle gleich.«

Ihm ist kalt. Er überlegt, ins Big Macher zu gehen, aber der Popcorngestank hält ihn ab. Er wendet sich von den gähnenden Eingangstüren ab und hebt den Blick zum hohen Hügel und den Bergen dahinter, schwarz vor Bäumen. Dann setzt er sich in den Schnee. Nach einer Weile legt er sich hin. Es ist kuschelig und gemütlich, es riecht nach kaltem Staub, und er schließt die Augen und schläft ein, zusammengerollt in seinem netten, kleinen, dunklen Loch in der Wand des Hotel Zamenhof, und zum ersten Mal im Leben stört ihn seine Platzangst nicht, nicht ein bisschen.