Hermanos de armas [Brothers in Arms - es]

Galen tomó aliento. Se tranquilizó.

—Bien. Superaste esta noche.

El clon hizo una mueca.

—Sí, si no contamos que a punto estuve de ser estrangulado por un maldito abrigo de piel animado.

—¿Qué? Oh, la piel viviente. ¿No se la dio a la mujer?

—Evidentemente, no. Casi me meé encima antes de darme cuenta de lo que era. Desperté al primo.

—¿Sospechó algo? —preguntó Galen, nervioso.

—Lo tomó por una pesadilla. Parece que Vorkosigan las tiene muy a menudo.

Miles asintió sabiamente.

—Es lo que les decía. Cabezas cortadas… huesos rotos… parientes mutilados… alteraciones inusitadas en partes importantes de mi cuerpo…

La droga parecía estar surtiendo algún tipo de extraño efecto memorístico, lo cual hacía en parte que la pentarrápida fuera tan efectiva en los interrogatorios, sin duda. Sus sueños recientes acudían a él con mucha más claridad de lo que los recordaba conscientemente. En el fondo, se alegraba de tender a olvidarlos.

—¿Dijo algo Vorpatril sobre el tema por la mañana?

—No. Yo no hablo mucho.

—Eso no es propio de mí —observó Miles, solícito.

—Finjo estar pasando por un episodio leve de una de esas depresiones de las que habla su informe psíquico… ¿quién habla, por cierto? —El clon giró la cabeza.

—El propio Vorkosigan. Le hemos dado pentarrápida.

—Ah, bien. Llevo toda la mañana recibiendo llamadas por un enlace seguro. Sus mercenarios piden órdenes.

—Acordamos que evitarías a los mercenarios.

—Bien, díselo a ellos.

—¿Cuánto tardarás en tener las órdenes que te saquen de la embajada y te envíen de vuelta a Barrayar?

—No lo suficientemente pronto para evitar a los dendarii por completo. Se lo comenté al embajador, pero parece que Vorkosigan está encargado de la búsqueda del capitán Galeni. Creo que le sorprendió que yo quisiera marcharme, así que me eché atrás. ¿Ha cambiado ya el capitán de opinión? ¿Colaborará? Si no, tendrás que generar mis órdenes de regreso a casa desde allí y deslizarlas con el correo o algo por el estilo.

Galen vaciló visiblemente.

—Veré qué puedo hacer. Mientras tanto, sigue intentándolo.

«¿No sabe Galen que sabemos que el correo está implicado?», pensó Miles con un destello de lucidez casi normal. Consiguió mantener la vocalización en un murmullo.

—De acuerdo. Bueno, me prometiste que lo mantendrías con vida para hacerle preguntas hasta que me marchara, así que ahí va una. ¿Quién es la teniente Bone, y qué se supone que tiene que hacer con el superávit de la Triumph? No dijo de qué había sobrantes.

Uno de los guardias pinchó a Miles.

—Contesta a la pregunta.

Miles luchó por conseguir claridad de pensamiento y expresión.

—Es la contable de mi flota. Supongo que debería invertirlo en su cuenta y jugar como de costumbre. Es un superávit de dinero —se vio obligado a explicar, entonces chasqueó la lengua con pesar—. Temporal, estoy seguro.

—¿Valdrá eso? —preguntó Galen.

—Creo que sí. Le dije que era una oficial experimentada y que actuara a su discreción, y pareció marcharse satisfecha, pero me preguntaba qué le había ordenado. Muy bien, la siguiente. ¿Quién es Rosalie Crew, y por qué demanda al almirante Naismith por medio millón de créditos federales de la GSA?

—¿Quién? —boqueó Miles, con sincero asombro, cuando el guardia volvió a pincharlo—. ¿Qué?

Miles era incapaz de traducir medio millón de créditos GSA a marcos imperiales barrayareses en su cabeza confundida por la droga en otra cosa que no fueran «montones y montones y montones». Durante un momento, la asociación del nombre permaneció bloqueada. Luego cayó en la cuenta.

—Dioses, es esa pobre empleada de la licorería. La salvé del incendio. ¿Pero por qué me demanda a mí? ¿Por qué no demanda a Danio, que le quemó la tienda…? Claro, está sin blanca…

—¿Pero qué hago al respecto? —preguntó el clon.

—Querías ser yo —dijo Miles con voz áspera—, resuélvelo tú.

Sus procesos mentales actuaron de todas formas.

—Amenázala con una contrademanda por daños médicos. Creo que me torcí la espalda al levantarla. Todavía me duele…

Galen no dio importancia al tema.

—Ignóralo —instruyó—. Estarás fuera de allí antes de que pase nada.

—Muy bien —dijo el clon de Miles, dubitativo.

—¿Y cargarles el muerto a los dendarii? —protestó Miles, furioso. Cerró los ojos, tratando desesperadamente de pensar mientras la habitación se estremecía—. Pero, por supuesto, no te importan nada los dendarii, ¿verdad? ¡Tienen que importarte! Ponen sus vidas en peligro por ti… por mí… no está bien. Los traicionarás, como si nada, sin pensarlo siquiera, apenas sabes lo que son…