Hermanos de armas [Brothers in Arms - es]

—¿No podría haber fingido cooperar al menos lo suficiente para escapar? —dijo Miles, exasperado.

Galeni abrió los ojos truculento.

—Nunca —susurró. El espasmo de ira se evaporó con un suspiro de cansancio—. Supongo que debería haberlo hecho. Ya es demasiado tarde.

¿Habían afectado las drogas el cerebro del capitán? Si el viejo y frío Galeni había dejado que la emoción embotara su razón hasta ese punto… tenía que ser una emoción enormemente fuerte. Los sentimientos profundos que ninguna capacidad intelectual explicaba.

—Supongo que no se tragarían una oferta de cooperación por mi parte —dijo Miles, sombrío.

La voz de Galeni volvió a su tono habitual.

—Difícilmente.

—Vaya.

Unos minutos después, Miles observó:

—No puede ser un clon mío, ¿sabe?

—¿Por qué no?

—Cualquier clon mío, desarrollado a partir de las células de mi cuerpo, tendría que parecerse… oh, a Ivan. Metro ochenta o más y no… deforme de cara y espalda. Con buenos huesos, no estos palillos de tiza. A menos… —horrible pensamiento—, que los médicos me hayan estado mintiendo toda la vida respecto a mis genes.

—Debe de haber sido deformado para que se parezca —comentó Galeni, reflexivo—. Por medios químicos, o quirúrgicos o ambos. No es más difícil hacerle eso a un clon que a un ser quirúrgico. Tal vez sea más fácil.

—Pero lo que me sucedió a mí fue un accidente casual… incluso las reparaciones fueron experimentales. Mis propios médicos no sabían lo que saldría hasta el final.

—Hacer bien el duplicado habrá sido complicado, pero está claro que no imposible. Quizás el… individuo que vimos es el último de una serie de pruebas.

—En ese caso, ¿qué han hecho con los descartes? —preguntó Miles con rabia. Un desfile de clones pasó ante su imaginación como un gráfico de la evolución en sentido inverso: erectos Cro-Magnon al estilo de Ivan involucionando a través de eslabones perdidos hasta Miles chimpancescos.

—Imagino que fueron eliminados —la voz de Galeni era alta y suave, no tanto negando como desafiando el horror.

El vientre de Miles tiritó.

—Despiadados.

—Oh, sí —coincidió Galeni con el mismo suave tono.

Miles buscó una lógica.

—En ese caso, el… el clon —«mi hermano gemelo», ya está, ya había resuelto el término—, debe ser significativamente más joven que yo.

—Varios años —reconoció Galeni—. Supongo que unos seis.

—¿Por qué seis?

—Aritmética. Tenía usted unos seis años cuando terminó la Revuelta de Komarr. Ése debió de ser el momento en que este grupo se vio forzado a volver su atención hacia otro plan de ataque menos directo a Barrayar. La idea no les habría interesado antes. Pero de haber empezado mucho más tarde, el clon sería demasiado joven para sustituirle, incluso con crecimiento acelerado. Demasiado joven para encargarse de la representación. Parece que debe actuar además de ser igual a usted, durante un tiempo.

—¿Pero por qué un clon? ¿Por qué un clon mío?

—Creo que está previsto un sabotaje que coincida con un levantamiento en Komarr.

—Barrayar nunca dejará ir a Komarr. Nunca. Son ustedes nuestra puerta de entrada.

—Lo sé —dijo Galeni, cansado—. Pero alguna gente prefiere ahogar nuestras cúpulas en sangre antes que aprender de la historia. O que aprender nada —miró involuntariamente hacia la luz.

Miles tragó saliva, hizo acopio de voluntad, y habló en medio del silencio.

—¿Cuánto tiempo hace que sabe que su padre no voló en pedazos con aquella bomba?

Los ojos de Galeni lo miraron rápidamente; su cuerpo se envaró y luego se relajó, si un movimiento tan tenso podía ser considerado relajación. Pero dijo simplemente:

—Cinco días.

Tras un momento, añadió:

—¿Cómo lo sabía?

—Abrimos sus archivos personales. Era su único pariente cercano sin registro en el depósito de cadáveres.

—Creímos que estaba muerto —la voz de Galeni era distante, átona—. Mi hermano desde luego murió. Seguridad Barrayaresa vino y nos llevó a mi madre y a mí para que identificáramos lo que quedaba. No era mucho. No supuso mucho esfuerzo creer que no quedaba literalmente nada de mi padre, que había sido visto muy cerca del centro de la explosión.

El hombre estaba agarrotado, quebrándose ante sus ojos. Miles decidió que no le gustaba la idea de ver cómo lo barrían del mapa. Desde el punto de vista del Imperio, era un desperdicio que algo así le sucediera a un oficial. Algo parecido a un asesinato. O un aborto.

—Mi padre hablaba constantemente de la libertad de Komarr —continuó Galeni suavemente. ¿Para Miles, para la luz, para sí mismo?—. De los sacrificios que todos debemos hacer por la libertad de Komarr. Insistía mucho en los sacrificios. Humanos o de lo que fuera. Pero nunca pareció importarle mucho la libertad de la gente de Komarr. Hasta el día en que murió no me convertí en un hombre libre. El día en que murió. Libre para mirar con mis propios ojos, hacer mis propias valoraciones, elegir mi propia vida. O eso pensaba. La vida está llena de sorpresas —la voz de Galeni era infinitamente sarcástica. Dirigió a la luz una sonrisa lobuna.