El Ojo Del Huracan

– Saludos de parte de Josef.

Se quedó sorprendida. Desde su conversación con Makeiev se había dedicado a leer en los ficheros del KGB londinense para ponerse al día en cuanto a Dillon, y se había asombrado al enterarse de sus antecedentes. Esperaba ver a una especie de héroe infernal, y lo que veía era un hombre menudo en gabardina, con gafas oscuras y corbata de rayas.

– ¿Es usted Sean Dillon? -preguntó.

– El mismo.

– Pase, por favor.

Las mujeres nunca le habían interesado mucho a Dillon. A veces se fijaba en alguna para una necesidad ocasional, pero nunca había tenido el menor vínculo emotivo. Mientras subía por la escalera detrás de Tania observó que tenía buen tipo y que el traje pantalón negro la favorecía. Llevaba el pelo recogido en la nuca con un lazo de terciopelo, pero cuando se volvió hacia él a la plena luz del salón vio que en realidad era bastante fea.

– ¿Ha tenido usted buen viaje?

– Perfecto, sólo que me he visto obligado a hacer noche en Jersey por culpa de la niebla.

– ¿Quiere tomar algo?

– Agradecería un té.

Ella abrió un cajón y sacó una Walther con dos cargadores de repuesto y un silenciador Carswell.

– ¿Su arma preferida, según dice Josef?

– Desde luego.

– He pensado que esto también podría serle útil -le entregó un paquete pequeño-. Dicen que detiene una bala del cuarenta y cinco disparada a quemarropa. Nailon y titanio.

Dillon lo desplegó. Abultaba mucho menos que un antibalas corriente; tenía corte de chaleco bastante bien imitado, y se sujetaba con unas tiras de velero.

– Excelente -dijo él, al tiempo que lo guardaba en la maleta junto con la Walther y el silenciador. Apoyado en el umbral de la cocina, se desabrochó la gabardina y encendió un cigarrillo mientras ella preparaba el té.

– Está usted muy cerca de la embajada soviética aquí.

– Sí, a cuatro pasos -dispuso el servicio de té en una bandeja-. Le he reservado una habitación en un pequeño hotel a la vuelta de la esquina, en Bayswater Road. Es un establecimiento de esos que frecuentan los representantes de comercio cuando necesitan hacer noche.

– Muy bien -tomó un sorbo de té-. Vamos al grano. ¿Qué ha sabido de Fahy?

– No hemos tenido mucha suerte hasta el momento. Hace un par de años se mudó de Kilbum a una casa en Finchley, pero allí sólo se quedó un año y volvió a mudarse. Ahí se pierde su pista, pero le encontraremos. He destinado una persona a esa investigación.

– Bien hecho. Es esencial. ¿La estación del KGB en Londres tiene todavía una sección de documentos falsos?

– Naturalmente.

– De acuerdo -le mostró su permiso de conducir de Jersey-. Necesito una licencia de piloto civil al mismo nombre y domicilio. Necesitará una foto.

Introdujo un dedo bajo la funda de plástico del permiso y sacó un par de copias idénticas.

– Siempre conviene tenerlas disponibles.

Ella tomó una.

– Peter Hilton, Jersey. ¿Puedo preguntar para qué va a servir?

– Porque llegado el momento, tendré que salir de aquí a toda prisa, es decir volando, y para alquilar una avioneta se exige la licencia emitida por la secretaría de Aviación Civil -se sirvió otra taza de té-. Dígale a su especialista que debe ser válida para aparato bimotor y vuelo con instrumentos.

– Tomaré nota -abrió su bolso, del que extrajo un sobre en el que guardó la fotografía, tras garabatear una anotación en la solapa-. ¿Algo más?

– Sí, necesito una descripción detallada del sistema de protección instalado en el diez de Downing Street.

Ella reprimió una exclamación de sorpresa.

– ¿Debo entender que ése va a ser su objetivo?

– No exactamente, sino el inquilino del lugar, que no es lo mismo. ¿Sería difícil averiguar el horario habitual del primer ministro?

– Depende de lo que se pida. Siempre hay algunas referencias fijas, según el día. El turno de interpelaciones en la Cámara de los Comunes, por ejemplo. Algunas cosas han cambiado debido a la guerra del golfo, como es natural. El gabinete de Guerra se reúne todas las mañanas a las diez.

– ¿En Downing Street?

– Sí, por cierto, en el salón del gabinete. Pero el primer ministro sale a veces durante la jornada. Ayer mismo realizó una grabación para la red de emisoras de las Fuerzas Armadas, destinada a las tropas del golfo.

– ¿Dónde? ¿En los estudios de la BBC?

– No, tienen sus propios estudios centrales en Bridge House, que está al lado de la estación de Paddington, no lejos de aquí.

– Bien, muy interesante. ¿Qué medidas de seguridad se tomaron?

– No muchas, puede creerlo. Un par de agentes de paisano y nada más. Los británicos están locos.

– No crea que no hacen bien su trabajo. Hábleme de ese confidente que tiene usted, el que le ha pasado toda la información acerca de Ferguson. -Cuando ella se lo hubo contado todo, él asintió-. Así, ¿lo tiene bien agarrado, pues?

– Supongo que podría ser una manera de describirlo. -Que siga así -se puso en pie, al tiempo que se abotonaba la gabardina-. Será mejor que vaya a inscribirme en ese hotel.

– ¿Ha comido usted? -preguntó ella.

– No.

– Voy a hacerle una sugerencia. Al lado del hotel encontrará un restaurante italiano muy recomendable, el Luigi's. Es uno de esos pequeños establecimientos familiares. Usted vaya a inscribirse y yo me pasaré por la embajada, a ver qué tenemos sobre el sistema de seguridad en Downing Street, y por si se ha averiguado algo acerca de Fahy.