Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

Jamie trat an ihre Seite und nahm sie entschlossen beim Ellbogen.

»Wohin möchtest du?«, fragte er mit einer gewissen Resignation in der Stimme.

»In die Remise.« Das seltsame Lachen war fort, aber ihr Gesicht war noch gerötet, und sie hatte ihr markantes Kinn trotzig erhoben. Wem gilt dieser Trotz?, fragte ich mich.

Die Remise war schattig und still, und Staub schwebte golden im Luftzug der geöffneten Tür. Ein Wagen, eine Kutsche, ein Schlitten und der elegante, zweirädrige Phaeton standen wie große, friedliche Tiere auf dem strohbedeckten Boden. Ich sah Jamie an, und sein Mund verzog sich schwach, als er meinen Blick erwiderte; wir hatten uns während Jocastas chaotischer Hochzeit mit Duncan vor fast vier Jahren vorübergehend in diesen Phaeton geflüchtet.

Jocasta blieb in der Tür stehen. Sie lehnte sich mit einer Hand gegen den Türrahmen und atmete tief durch, als orientiere sie sich. Allerdings machte sie keine Anstalten, die Scheune zu betreten, sondern wies stattdessen kopfnickend in die Tiefen des Gebäudes.

»An der Rückwand, an mhic mo peather. Da stehen ein paar Kisten; ich möchte die große Korbtruhe, die dir bis zum Knie reicht und mit einem Seil zugebunden ist.«

Bei unserem ersten Ausflug in die Remise war es mir nicht aufgefallen, doch an der hinteren Wand waren diverse Schachteln, Kisten und Bündel aufgestapelt, zu zweit und dritt hintereinander. Mit dieser expliziten Anweisung brauchte Jamie nicht lange, um das gewünschte Behältnis zu finden, und zog den mit Staub und Strohhalmen bedeckten Korb ans Licht.

»Soll ich es für dich ins Haus tragen, Tante Jocasta?«, fragte er und rieb sich die zuckende Nase.

Sie schüttelte den Kopf, bückte sich und tastete nach dem Knoten, mit dem das Seil verschnürt war.

»Nein, das kommt mir nicht ins Haus, das habe ich geschworen.«

»Lasst mich das tun.« Ich hinderte sie mit der Hand daran, sich noch länger an dem Knoten zu versuchen, dann übernahm ich es selbst. Wer auch immer ihn geknotet hatte, war zwar gründlich gewesen, aber nicht sehr kunstfertig; innerhalb einer Minute hatte ich ihn auf und öffnete die Schnalle.

Die Korbtruhe war voller Bilder. Bündelweise lose Zeichnungen in Bleistift, Tinte und Holzkohle, mit verblichenen Seidenbändern in verschiedenen Farben ordentlich verschnürt. Mehrere gebundene Skizzenbücher. Und eine Anzahl von Bildern; ein paar größere ungerahmte Leinwände und zwei kleinere Schachteln voller Miniaturen, alle gerahmt und aufeinandergestapelt wie ein Kartendeck.

Ich hörte Jocasta über mir seufzen und blickte auf. Sie stand still da, die Augen geschlossen, und ich konnte spüren, dass sie tief Luft holte und den Duft der Bilder einatmete – den Duft von Öl und Kohlestift, Gesso, Papier, Leinwand, Leinöl und Terpentin, ein beinahe körperlicher Geist, der aus seiner Korbtruhe aufstieg, deutlich und transparent vor dem Hintergrund der Gerüche von Stroh und Staub, Holz und Korbweiden.

Ihre Finger krümmten sich, und ihr Daumen rieb sich an den Spitzen der anderen Finger und rollte unbewusst einen Pinsel hin und her. Ich hatte schon öfter gesehen, wie Brianna das tat, wenn ihr Blick auf etwas fiel, das sie gern gemalt hätte. Jocasta seufzte erneut, dann öffnete sie die Augen, kniete sich neben mich und streckte die Hand aus, um sacht mit den Fingern über diesen wahren Schatz an vergrabener Kunst zu fahren und etwas zu suchen.

»Die Ölgemälde«, sagte sie. »Holt sie heraus.«

Ich hatte die Schachteln mit den Miniaturen schon herausgeholt. Jamie hockte auf der anderen Seite der Truhe und hob die losen Zeichnungsbündel und die Skizzenbücher heraus, so dass ich die größeren Ölgemälde hervorholen konnte, die entlang der Seite der Truhe übereinanderlagen.

»Ein Porträt«, sagte sie und legte den Kopf schräg, um dem flachen, hohlen Geräusch zu lauschen, mit dem ich jedes der Bilder auf die andere Seite der Truhe legte. »Ein alter Mann.«

Es war eindeutig, welches sie meinte. Zwei der großen Leinwände waren Landschaften, drei Porträts. Ich erkannte Farquard Campbell, viel jünger als heute, und ein Bild, das ein Selbstporträt Jocastas zeigte und vor etwa zwanzig Jahren entstanden war. Doch so interessant sie waren, ich hatte keine Zeit, sie zu betrachten.

Das dritte Porträt schien um einiges später entstanden zu sein als die beiden anderen und zeigte die Folgen ihres nachlassenden Augenlichts.

Die Kanten waren verschwommen, die Farben verwaschen und die Formen leicht verzerrt, so dass der ältere Herr, der uns aus dem milchigen Ölbild entgegenblickte, einen etwas verstörenden Eindruck machte, als gehörte er einer Rasse an, die nicht ganz menschlich war, trotz seiner orthodoxen weißen Perücke und der hohen weißen Halsbinde.