Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

»Es war nur ein Feuerzauber«, beendete er seinen Satz und grinste ihr über die neugeborene Glut hinweg zu, die er vor sich entfacht hatte.

Sie applaudierte ihm kurz, dann machte sie sich daran, die Schale der Kastanie in ihrer Hand kreuzweise einzuschneiden, damit sie im Feuer nicht platzte.

»Den kenne ich noch gar nicht«, sagte sie. »Sag mir die Worte.«

»Oh.« Er war nicht leicht zum Erröten zu bringen, doch die Haut an seinem Hals wurde ein wenig dunkler. »Es ist … er ist nicht auf Gälisch. Es ist Kahnyen’kehaka.«

Ihre Augenbrauen fuhren in die Höhe, nicht nur wegen des einen Wortes, das er so leicht über die Lippen brachte, sondern auch wegen der Worte, die er gesagt hatte.

»Denkst du eigentlich manchmal auf Mohawk, Ian?«, fragte sie neugierig.

Er warf ihr einen überraschten, beinahe, so dachte sie, angstvollen Blick zu.

»Nein«, sagte er kurz angebunden und erhob sich. »Ich hole noch Holz.«

»Ich habe welches«, sagte sie und fixierte ihn mit ihren Augen. Sie griff hinter sich und stieß einen abgebrochenen Kiefernzweig in das junge Feuer. Die trockenen Nadeln explodierten in einem Funkenschauer und verschwanden. Doch die unebene Rinde begann, an den Kanten zu brennen.

»Was ist denn?«, bohrte sie weiter. »War es das, was ich gefragt habe – ob du auf Mohawk denkst?«

Er presste die Lippen fest zusammen, unwillig zu antworten.

»Du hast mich gebeten, dich zu begleiten«, sagte sie nicht scharf, aber doch bestimmt.

»Das ist wahr.« Er holte tief Luft und widmete seine Aufmerksamkeit den Süßkartoffeln, die er zum Backen in der heißen Asche vergrub.

Sie drehte die glatte Kastanie zwischen den Fingern hin und her, während sie beobachtete, wie er zu einem Entschluss kam. In seinem Rücken ertönten unter Rollos Busch laute Kaugeräusche, und dann und wann wirbelten blaugraue Federn auf.

»Hast du letzte Nacht geträumt, Brianna?«, fragte er plötzlich, den Blick nach wie vor auf seine Hände gerichtet.

Sie wünschte wirklich, er hätte irgendetwas mitgebracht, das Kaffee zumindest ähnelte, aber auch so war sie inzwischen hinreichend wach, um zusammenhängend zu denken und zu antworten.

»Ja«, sagte sie, »ich träume viel.«

»Aye, das weiß ich. Roger Mac hat mir erzählt, dass du deine Träume manchmal aufschreibst.«

»Wirklich?« Das war ein Ruck, der stärker war als eine Tasse Kaffee. Sie hatte ihr Traumbuch nie vor Roger versteckt, aber sie hatten auch nie direkt darüber gesprochen. Wie viel davon hatte er gelesen?

»Er hat mir nichts über die Träume erzählt«, versicherte Ian ihr, als er ihren Tonfall hörte. »Nur, dass du manchmal Dinge aufschreibst. Also dachte ich, sie sind vielleicht wichtig.«

»Nur für mich«, sagte sie, jedoch vorsichtig. »Warum …?«

»Nun ja, weißt du – die Kahnyen’kehaka legen großen Wert auf Träume. Sogar noch mehr als Highlander.« Er sah mit einem kurzen Lächeln auf und senkte den Blick dann wieder auf die Asche, die er über die letzten Süßkartoffeln häufte. »Was hast du denn letzte Nacht geträumt?«

»Vögel«, sagte sie und versuchte, sich den Traum ins Gedächtnis zu rufen. »Jede Menge Vögel.« Verständlich, dachte sie. Der ganze Wald war schon vor der Dämmerung vom Gesang der Vögel erfüllt gewesen; es war nur natürlich, dass dieser seinen Weg in ihre Träume fand.

»Aye?« Das schien Ian zu interessieren. »Waren die Vögel denn lebendig?«

»Ja«, sagte sie verwundert. »Warum?«

Er nickte und griff nach einer Kastanie, um ihr zu helfen.

»Von lebenden Vögeln zu träumen, ist gut, vor allem wenn sie singen. Tote Vögel in einem Traum sind schlecht.«

»Sie sind definitiv lebendig gewesen und haben gesungen«, versicherte sie ihm mit einem Blick auf den Ast über ihnen, auf dem ein Vogel mit einer leuchtend gelben Brust und schwarzen Flügeln gelandet war und ihre Frühstücksvorbereitungen mit Interesse beäugte.

»Hat einer davon mit dir geredet?«

Sie blinzelte ihn an, aber er meinte es eindeutig ernst. Und warum, dachte sie, sollte ein Vogel auch nicht mit mir sprechen, in einem Traum?

Doch sie schüttelte den Kopf.

»Nein. Sie haben – oh.« Sie lachte, als ihr unerwartet die Erinnerung kam. »Sie haben ein Nest aus Toilettenpapier gebaut. Ich träume dauernd von Toilettenpapier. Das ist dünnes, weiches Papier, das man benutzt, um sich den, äh, Hintern abzuwischen«, erklärte sie angesichts seiner verständnislosen Miene.

»Man wischt sich den Arsch mit Papier ab?« Er starrte sie an, und vor Entsetzen stand ihm der Mund offen. »Du lieber Himmel, Brianna!«

»Nun ja.« Sie rieb sich die Nase und gab sich alle Mühe, nicht über seine Miene zu lachen. Er hatte allen Grund, entsetzt zu sein; in den Kolonien gab es keine Papiermühlen, und abgesehen von den winzigen Mengen handgeschöpften Papiers, wie sie es auch selbst herstellte, musste jedes einzelne Blatt aus England importiert werden. Papier war ein Schatz, den man hütete; ihr Vater, der oft an seine Schwester in Schottland schrieb, schrieb seine Briefe ganz normal – doch dann drehte er das Papier auf die Seite und schrieb lotrecht noch weitere Zeilen, um Platz zu sparen. Kein Wunder, dass Ian schockiert war!