El ocaso de la magia

Jo perdió la noción del tiempo. Paz resplandecía en sus manos como un rayo plateado que caía centelleando sobre sus enemigos, a medida que llegaban, sin permitir que la alcanzase un solo golpe, ni que la rozase garra o fauce de las fieras. Tenía las manos y el rostro cubiertos de sangre de las criaturas, pero el tabardo y su armadura estaban tan resplandecientes como el día en que los había sacado del baúl de madera. Paz no había sufrido ni una sola mella en su filo.

Al apelotonarse los cuerpos a su alrededor, Jo se dio cuenta de qué era lo que causaba el pánico de las bestias. Una sensación de vacío y terror se apoderó de su alma. No temía por sí misma, sino por los hombres y mujeres de su alrededor. Era el mal que Paz tenía que vencer; el mal para el que había forjado su espíritu en la fragua de Vulcano.

La última de las alimañas murió, atravesada por una punta de lanza. Sir Domerikos estaba recubierto de sangre y heridas, y apenas se podía distinguir el hermoso símbolo heráldico de su escudo debido a las marcas y abolladuras. Respirando trabajosamente, el caballero se limpió la cara con el dorso de la mano e hizo un gesto de dolor al tocarse la nariz rota.

—Hemos vencido –exclamó, intentando recobrar el aliento.

Jo negó con la cabeza. Estaba cansada y desolada; tenía ganas de llorar. Se abrazó a Paz reprimiendo un sollozo.

—No –replicó con desánimo, señalando al punto de partida de los hombres-bestias–. Hemos perdido.

El cielo se cubría de un gris tormentoso al tiempo que se levantaba un viento que formaba remolinos. En el aire comenzaba a percibirse un penetrante olor a especias picantes. La mirada de sir Domerikos siguió la dirección de la de Jo y, cuando sus ojos se detuvieron, se tambaleó hacia atrás.

Unas figuras negras marchaban por la colina. Con forma humana, las criaturas avanzaban envueltas en un halo que resplandecía y parecía absorber la luz que los rodeaba. Las fuerzas de Penhaligon se asemejaban a un grupo de niños jugando a la guerra en comparación con la rígida formación y la disciplina de aquellas tropas al marchar.

Los abelaat se distribuían en regimientos parecidos a los de Penhaligon, aunque desfilaban más juntos y eran menos numerosos.

Portaban las mismas armas que los caballeros –lanzas, martillos, espadas…– pero éstas parecían extensiones de sus cuerpos. Las afiladas hojas brillaban envueltas por un halo negruzco.

—¿Son… ésas las criaturas de las que hablabais? –murmuró sir Domerikos.

Jo apretó su espada contra el pecho.

—Sí, ésos son los abelaat, que han llegado a Mystara.

Los abelaat mantenían su posición al otro lado del descampado.

Sus fuerzas levantaban un muro de oscuridad que provocaba un pavoroso silencio entre las aterradas filas de los humanos.

Sir Domerikos recuperó rápidamente la compostura.

—No son más que otro enemigo –le dijo a Jo con firmeza, con el rostro carente de expresión. La joven sintió admiración por el coraje y la templanza fútil que mostraba el caballero.

Los soldados que la rodeaban murmuraban dudosos. Alguno se atrevió a susurrar que abandonasen el campo y volviesen al Castillo de los Tres Soles, pero los soldados más veteranos los hicieron callar.

Aun así, el más mínimo rumor de malestar se propaga velozmente en un ejército. Al oír los rumores, sir Domerikos convocó al capitán del regimiento de lanceros y le ordenó que organizase a sus nombres para que se reagrupasen con el resto de los regimientos.

Jo irguió los hombros, poniéndose a su lado.

—Pero…, señor –le imploró el capitán, mirando a ambos lados para asegurarse de que los soldados no lo oían–, ¿quién sabe de lo que son capaces esas criaturas?

—¿Qué importancia tiene eso, capitán? –replicó sir Domerikos–. Cuando partimos sabíamos que tarde o temprano tendríamos que enfrentarnos a ellos.

—Pero se suponía que debíamos estar a la defensiva. Aquí estamos en campo abierto.

—Entonces aguardaremos aquí hasta que ataquen. Escoged dos hombres de cada regimiento para rastrear el terreno. Hay que asegurarse de que no nos rodean. Que me informen antes de una hora.

El capitán frunció los labios y se limpió el rostro con la mano.

Cuando iba a responder, apareció apresuradamente uno de sus sargentos.

—¿Qué sucede? –le espetó sir Domerikos.

La respuesta del sargento fue contundente.

—La mitad de nuestros efectivos están listos para el combate; los restantes están muertos o heridos.

—¿Y los arqueros?

—Gastaron la mayor parte de su munición en las primeras andanadas.

—¿Cuántos muertos y heridos hay en la infantería? –quiso saber Domerikos.

—Unos cuarenta muertos y sesenta heridos, señor.

Domerikos paseó la mirada entre sus dos subordinados y dijo:

—Haced formar a los heridos en la retaguardia.

El rostro del sargento se mostraba inexpresivo.