La Sombra De La Guillotina

– No me enseñaste eso -dijo Robespierre fríamente.

La brisa arrastraba las hojas muertas. Robespierre cogió una al vuelo y la sostuvo entre el índice y el pulgar, de forma que sus venas destacaban bajo la luz del atardecer. Había hecho un espléndido día. El crepúsculo, de un rojo encendido, poseía una cualidad líquida. Los últimos rayos de sol acariciaban la superficie del río de una forma más siniestra que pintoresca.

– Es como la sangre -observó Camille-. No te he ocultado nada. Imagino que tienes las obras de Tácito en tu biblioteca.

– No te hagas el ingenuo.

– Debes reconocer que era una analogía muy apropiada. De lo contrario, no habría tenido tanto éxito entre los lectores. Es una excelente descripción de la forma en que vivimos actualmente.

– ¿Era preciso exhibir ese penoso cuadro ante Europa? ¿No podías haberte callado? ¿Es que pretendes convertirte en el periodista favorito del emperador? ¿Esperas que el señor Pitt te felicite por tu artículo, que lancen fuegos artificiales en Moscú y que en los campamentos de emigrados del Rin brinden a tu salud? -inquirió Robespierre con tono desapasionado, sereno, como si sus preguntas fueran perfectamente razonables-. Bueno, responde -insistió, apoyándose en el parapeto del puente y volviéndose para mirar a Camille.

– ¿Qué hacemos aquí? -preguntó Camille-. Tengo frío.

– Prefiero hablar contigo al aire libre. No me fío de los espacios cerrados.

– Reconócelo. Te corroe la sospecha de una conspiración. ¿Crees que la guillotina será capaz de derribar paredes y puertas?

– No me corroe nada. Sólo siento el deseo de hacer lo que mejor convenga a este país.

– Entonces pon fin al Terror -contestó Camille, temblando levemente-. Posees la autoridad moral para hacerlo. Eres el único que puede hacerlo.

– ¿Y provocar la caída del Gobierno, el hundimiento del comité? -preguntó Robespierre en voz baja-. No puedo hacerlo. No puedo correr ese riesgo.

– Caminemos un poco -dijo Camille-. Pero podríamos cambiar el comité. Collot y Billaud-Varennes no son dignos de tu confianza.

– Sabes perfectamente por qué están en el comité. A través de ellos aplacamos a la izquierda.

– Había olvidado que no somos la izquierda.

– ¿Quieres que nos dediquemos a organizar insurrecciones?

Camille se detuvo y contempló el río.

– Si fuera necesario, ¿por qué no? -respondió, tratando de dominar su nerviosismo y los acelerados latidos de su corazón. A Robespierre no le gustaba que nadie le llevara la contraria, y Camille no solía hacerlo-. ¿Por qué no hablamos claramente de una vez por todas?

– ¿Es eso lo que desea Danton? ¿Más violencia?

– ¿Qué crees que hacen todos los días en la Place de la Révolution, Max?

– Prefiero sacrificar a los aristócratas que a nuestros compañeros. Siento una profunda lealtad por la Revolución y los hombres que la llevaron a cabo. Pero tú la has difamado ante toda Europa.

– ¿Crees que la lealtad consiste en ocultar la verdad, fingir que prevalecen la razón y la justicia? -La luz se había ido esfumando y se había levantado un fuerte viento nocturno que les azotaba el rostro y la ropa con manos frías e insistentes-. ¿Por qué hicimos la Revolución? Creí que la habíamos hecho para protestar contra la opresión, para liberarnos de la tiranía. Pero esto es una tiranía. Muéstrame una tiranía peor en la historia del mundo. La gente mata por poder, por codicia, por sed de sangre, pero muéstrame otra dictadura que mate con eficacia, que celebre la virtud y que exhiba sus quimeras sobre las fosas de los muertos. Afirmamos que todo cuanto hacemos está encaminado a preservar la Revolución, pero la Revolución no es más que un cadáver con vida.