Das flammende Kreuz: Roman (German Edition)

»Bin ich vielleicht schon mein Leben lang Bauer? Ich weiß genau, wo sie herkommen«, teilte er mir mit. »Ich wusste nur nicht, dass … äh … diese ganzen Spielchen dahinterstecken. Ich dachte – nun ja, ich dachte, ein Mann pflanzt seinen Samen in den Bauch einer Frau, und dann … äh … wächst er.« Er machte eine vage Handbewegung in Richtung meines Bauches. »Du weißt schon – wie … Samen eben. Rüben, Mais, Melonen und so. Ich wusste nicht, dass sie wie Kaulquappen herumschwimmen.«

»Ich verstehe.« Ich rieb mir mit dem Finger die Nase und versuchte, nicht zu lachen. »Daher die landwirtschaftliche Einteilung in fruchtbare und unfruchtbare Frauen.«

»Mmpfm.« Er tat diese Bemerkung mit einer Handbewegung ab und betrachtete das Gewimmel auf dem Objektträger mit nachdenklich gerunzelter Stirn. »Eine Woche, sagst du. Also ist es möglich, dass der Kleine tatsächlich von der Drossel stammt?«

Da es noch so früh am Tage war, brauchte ich eine Sekunde, um den Sprung von der Theorie zur praktischen Anwendung zu vollziehen.

»Oh – du meinst Jemmy? Ja, es ist gut möglich, dass er Rogers Kind ist.« Roger und Bonnet hatten innerhalb von zwei Tagen mit Brianna geschlafen. »Das habe ich dir – und Brianna – doch schon erklärt.«

Er nickte mit geistesabwesendem Gesicht, erinnerte sich erneut an seinen Toast und schob sich den Rest in den Mund. Dann beugte er sich kauend über das Mikroskop, um noch einmal hineinzusehen.

»Sind sie unterschiedlich? Von Mann zu Mann, meine ich?«

»Äh … dem Aussehen nach nicht, nein.« Ich ergriff meine Teetasse, trank einen Schluck und genoss den zarten Geschmack. »Sie sind natürlich unterschiedlich – sie tragen die Charakteristika, die ein Mann an seine Nachkommen weitergibt –« Ich hielt es nicht für klug, weiterzugehen; er war durch meine Beschreibung der Befruchtung schon genug erschüttert; eine Erörterung über Gene und Chromosomen war vielleicht im Augenblick etwas übertrieben. »Aber man kann die Unterschiede nicht sehen, nicht einmal mit einem Mikroskop.«

Er grunzte, schluckte den Mund voll Toast herunter und richtete sich auf.

»Warum siehst du sie dir denn dann an?«

»Nur aus Neugier.« Ich deutete auf die Ansammlung von Flaschen und Schälchen auf der Arbeitsfläche. »Ich wollte sehen, wie weit das Mikroskop vergrößert, was für Dinge ich damit erkennen kann.«

»Oh, aye. Und was dann? Wozu ist das gut, meine ich?«

»Nun, um mir bei der Diagnose zu helfen. Wenn ich zum Beispiel eine Stuhlprobe eines Patienten nehme und sehen kann, dass er Darmparasiten hat, dann weiß ich besser, welche Arznei ich ihm verabreichen muss.«

Jamie machte ein Gesicht, als zöge er es vor, unmittelbar nach dem Frühstück nicht von solchen Dingen zu hören, doch er nickte. Er leerte seine Tasse und stellte sie auf die Arbeitsfläche,

»Aye, das ist vernünftig. Dann lasse ich dich jetzt weitermachen.«

Er bückte sich und küsste mich, dann ging er zur Tür. Kurz davor drehte er sich jedoch noch einmal um.

»Die, äh, Spermien«, sagte er etwas umständlich.

»Ja?«

»Kannst du sie nicht nach draußen bringen und sie vielleicht anständig beerdigen?«

Ich lächelte insgeheim in meine Teetasse.

»Ich werde mich gut um sie kümmern«, versprach ich ihm. »Das tue ich doch schließlich immer, oder nicht?«

Da waren sie ja. Dunkle Stängel mit keulenförmigen Sporen an der Spitze, solide vor dem hell erleuchteten Hintergrund des Sichtfeldes in meinem Mikroskop. Vergewisserung.

»Hab ich euch.« Ich richtete mich auf und rieb mir das Kreuz, während ich den Blick über meine Vorbereitungen wandern ließ.

Eine Reihe von Objektträgern lag in einem ordentlichen Fächer neben dem Mikroskop ausgebreitet. Jeder von ihnen war in der Mitte mit einer dunklen Substanz beschmiert und an der Kante mit einem Code beschriftet, den ich mit einem Wachsstückchen von einem Kerzenstummel aufgebracht hatte. Schimmelproben, die von feuchtem Maisbrot stammten, von einem verdorbenen Brötchen und einem weggeworfenen Stück Kruste von der Wildpastete, die es zu Hogmanay gegeben hatte. Die Kruste hatte bei weitem den besten Wuchs produziert, woran zweifellos das Gänseschmalz die Schuld trug.

Von allen Testsubstraten, die ich ausprobiert hatte, waren es diese drei Schimmelkulturen, die den höchsten Anteil an Penicillium enthalten hatten – zumindest war ich mir ziemlich sicher, dass es Penicillium war. Über die Dutzende verschiedener Penicilliumstämme hinaus, gab es eine bedrückend große Anzahl von Schimmelpilzen, die auf feuchtem Brot wuchsen, doch die Sporophyten in den Proben, die ich ausgewählt hatte, sahen den Lehrbuchillustrationen des Penicillium, die ich mir vor Jahren in einem anderen Leben eingeprägt hatte, am ähnlichsten.

Ich konnte nur hoffen, dass ich mich richtig erinnerte – und dass die mir vorliegenden Schimmelstämme tatsächlich zu jenen Arten zählten, die eine große Menge Penizillin produzierten, dass ich der Fleischbrühemixtur nicht unbeabsichtigt irgendwelche virulenten Bakterien beigefügt hatte, und dass … nun, ich konnte auf vieles hoffen, aber es gab einen Punkt, an dem aus Hoffnung Gottvertrauen wurde und man auf die Gunst des Schicksals baute.