Presagi di tempesta

I suoi capelli erano del colore di un intenso tramonto, un rosso scuro. Aveva un portamento regale, una falcata decisa, ogni passo fiducioso, gli occhi puntati davanti a se. Tuon era stata addestrata a camminare a quel modo, a non lasciare scampo nel modo in cui procedeva. Si domandò chi l’avesse insegnato a lui. Probabilmente disponeva dei migliori istitutori per prepararlo alle maniere dei re e dei condottieri. Eppure i rapporti dicevano che era cresciuto come un contadino in un villaggio rurale. Una storia, attentamente diffusa per assicurargli credibilità presso la gente comune, forse?

Avanzò a grandi passi verso il padiglione, con una marath’damane alla sua sinistra. La donna indossava un abito colorato come il sole in una giornata serena, decorato con guarnizioni come nuvole. Portava i capelli in un’unica treccia scura e si abbelliva con gioielli vistosi. Pareva seccata per qualcosa, con la fronte corrugata, la sua bocca una linea sottile. La sua presenza fece rabbrividire Tuon. Si sarebbe potuto pensare che si fosse abituata alle marath’damane, dopo aver viaggiato con Matrim. Ma non era così. Erano innaturali. Pericolose. Tuon non riusciva a essere a suo agio con una damane senza guinzaglio nei paraggi più di quanto avrebbe potuto tollerare di avere un’erbazanna arrotolata attorno alla caviglia, con la lingua che le solleticava la pelle.

Naturalmente, se la marath’damane era sconcertante, i due uomini che procedevano alla destra del Drago lo erano ancora di piu’. Uno, poco più che un giovane, portava i capelli legati in trecce con campanelli. L’altro era un uomo più anziano, canuto e con un volto abbronzato. Malgrado la loro differente età , entrambi camminavano con la noncurante tracotanza di uomini abituati alla battaglia. Ed entrambi indossavano giubbe nere, sul cui alto colletto scintillavano delle spille. Asha’man, erano chiamati. Uomini capaci di incanalare. Abomini che era meglio uccidere in fretta. A Seanchan, erano esistiti pochissimi che — nella loro brama di un vantaggio imprevisto — avevano cercato di addestrare questi Tsorov’ande Doon, queste Tempeste dall’Anima Nera. Quegli sciocchi erano caduti in fretta, spesso distrutti dagli stessi strumenti che avevano cercato di controllare.

Tuon si fece forza. Karede e i Sorveglianti della Morte attorno a lei si fecero tesi. Era qualcosa di sottile: pugni che si serravano ai loro fianchi, respiri presi e rilasciati lentamente. Tuon non si voltò verso di loro, anche se fece un gesto velato verso Selucia.

«Dovete mantenere la calma» disse piano la Parola agli uomini.

Lo avrebbero fatto: erano Sorveglianti della Morte. Tuon odiava fare quel commento, dato che avrebbe abbassato i loro occhi. Ma non avrebbe permesso alcun incidente. Incontrarsi col Drago Rinato sarebbe stato pericoloso. Non c’era modo di evitarlo. Perfino con venti damane e sul’dam da ciascun lato del padiglione. Perfino con Karede alle sue spalle e col capitano Musenge e un reparto di arcieri di guardia da un tetto coperto a portata d’arco. Perfino con Selucia alla sua destra, tesa e pronta ad avventarsi come un dilaniatore sulle alte rocce. Perfino con tutto questo, Tuon era allo scoperto. Il Drago Rinato era come un falò acceso inspiegabilmente dentro una casa. Non si poteva impedire che danneggiasse la stanza. Solo sperare di salvare l’edificio.

Lui camminò direttamente verso la sedia di fronte a Tuon e si sedette, non mettendo mai in discussione che lei lo avesse posto come suo pari. Tuon sapeva che gli altri si domandavano ancora perché lei portasse le ceneri del lutto, perché non si fosse proclamata imperatrice. Il periodo di lutto era terminato, ma Tuon non aveva preso il suo trono.

Era per via di quest’uomo. L’imperatrice non poteva incontrare nessuno, nemmeno il Drago Rinato, come suo pari. La Figlia delle Nove Lune, invece… quest’uomo poteva essere suo pari. E così aveva esitato. Era probabile che il Drago Rinato non avrebbe reagito bene se un’altra persona si fosse posta sopra di lui, malgrado potesse avere un motivo legittimo per farlo. Mentre lui si accomodava, un distante lampo di fulmine descrisse un arco fra due nuvole, anche se Malai — una delle damane che poteva predire il tempo — aveva insistito che non c’era pioggia in vista. Fulmini in un giorno senza pioggia. Procedi a passi lievi, pensò, leggendo il presagio, e sta’ attenta a come parli. Non era il più illuminante dei presagi. Se avesse proceduto con passi ancora più leggeri, avrebbe dovuto prendere il volo!

«Tu sei la Figlia delle Nove Lune» disse il Drago Rinato. Era un’affermazione, non una domanda.