Cinquenta tons mais escuros [em Portugues]

Seus olhos se suavizam.

— Você me conhece melhor do que qualquer pessoa.

— Não acho que isso seja verdade. — A Mrs. Robinson surge em meus pensamentos sem ser chamada, uma visão nada bem-vinda.

— Mas é, Anastasia. Sou uma pessoa muito, muito reservada.

Ele me entrega uma taça de vinho branco.

— Saúde — diz.

— Saúde — respondo e tomo um gole enquanto ele guarda a garrafa na geladeira.

— Posso ajudar com isso? — pergunta.

— Não, está tudo bem... pode se sentar.

— Eu queria ajudar. — Sua expressão é sincera.

— Você pode cortar os legumes.

— Não sei cozinhar — diz ele, observando com desconfiança a faca que passo para ele.

— Imagino que você não precise. — Coloco uma tábua e uns pimentões vermelhos na frente dele. Ele fica olhando, confuso. — Você nunca cortou um legume antes?

— Não.

Sorrio para ele.

— Está rindo de mim?

— Parece que há uma coisa que eu sei fazer e você não. Cá entre nós, Christian, acho que se trata de uma primeira vez. Aqui, deixe-me mostrar.

Encosto o corpo no dele, e ele recua. Minha deusa interior ergue o olhar e fica atenta.

— Assim. — Fatio o pimentão, tomando o cuidado de remover as sementes.

— Parece bastante simples.

— Você não vai achar muito difícil — murmuro, com ironia.

Ele me olha impassível por um momento e depois se volta para sua tarefa; eu preparo o frango picado. Ele começa a fatiar com cuidado, bem devagar. Ai, meu Deus, desse jeito vai levar a noite toda.

Lavo minhas mãos e vou procurar a panela, o óleo e os outros ingredientes dos quais preciso, roçando repetidas vezes o corpo no dele — meu quadril, meu braço, minhas costas, minhas mãos. Pequenos toques, aparentemente inocentes. E ele fica paralisado a cada vez que faço isso.

— Eu sei o que você está tentando, Anastasia — murmura ele, sombrio, ainda fatiando o primeiro pimentão.

— Acho que as pessoas chamam de cozinhar — digo, piscando os olhos. Pego outra faca e me junto a ele diante da tábua para cortar o alho, a cebolinha e as ervilhas, esbarrando continuamente nele.

— Você é muito boa nisso — resmunga ele ao começar a fatiar o segundo pimentão.

— Fatiar legumes? — Pisco. — Anos de prática. — E esbarro nele com o quadril. Christian fica paralisado mais uma vez.

— Se você fizer isso mais uma vez, Anastasia, eu vou trepar com você no chão dessa cozinha.

Uau. Está funcionando.

— Você vai ter que implorar primeiro.

— É um desafio?

— Talvez.

Ele descansa a faca sobre a mesa e caminha lentamente na minha direção, seus olhos em chamas. Inclina-se para longe de mim e desliga o gás do fogão. O óleo na panela silencia quase imediatamente.

— Acho que vamos comer mais tarde — diz ele. — Coloque o frango na geladeira.

Taí uma frase que eu jamais imaginei ouvir de Christian Grey, e só ele poderia fazê-la soar sensual. Muito sensual, aliás. Pego a vasilha com o frango picadinho e, trêmula, coloco um prato sobre ela e a guardo na geladeira. Quando me viro, ele está junto a mim.

— Então, você vai implorar? — sussurro, fitando corajosamente seus olhos sombrios.

— Não, Anastasia. — Ele balança a cabeça. — Nada de implorar. — Sua voz é suave, sedutora.

E ficamos ali, encarando-nos, deliciando-nos com a visão do outro, sem dizer nada, apenas olhando, a atmosfera ao nosso redor quase estalando de tão carregada. Mordo meu lábio à medida que o desejo que sinto por esse homem maravilhoso se apodera de mim à força, esquentando meu sangue, oprimindo minha respiração, acumulando-se na região abaixo da cintura. Vejo minhas reações refletidas na postura dele, em seus olhos.

Num instante, ele me agarra pelo quadril e me puxa para junto de si, minhas mãos seguram seu cabelo, e sua boca busca por mim. Ele me empurra contra a geladeira, ouço o barulho abafado de garrafas e frascos protestando, sua língua encontra a minha. Solto um gemido dentro de sua boca, e uma de suas mãos segura o meu cabelo, puxando minha cabeça para trás enquanto trocamos um beijo selvagem.

— O que você quer, Anastasia?

— Você — sussurro.

— Onde?

— Cama.

Christian se solta do nosso abraço, me pega nos braços e me carrega depressa e aparentemente sem qualquer esforço até o quarto. Ele me coloca de pé ao lado da cama e se inclina para acender o abajur na mesa de cabeceira. Dá uma olhada rápida em volta e fecha as cortinas cor de creme.

— E agora? — diz em voz baixa.

— Faça amor comigo.

— Como?

Caramba.

— Você tem que me dizer, baby.

Puta merda.

— Tire minha roupa. — Já estou ofegante.

Ele sorri e pega na abertura da minha camisa com o indicador, puxando-me em direção a ele.

— Boa menina — murmura e, sem tirar os olhos ardentes dos meus, lentamente começa a desabotoar minha camisa.

Com cuidado, apoio minhas mãos em seus braços para manter o equilíbrio. Ele não reclama. Os braços são uma área segura. Quando termina com os botões, ele puxa minha camisa por sobre meus ombros, e eu tiro as mãos dos braços dele para deixar a camisa cair no chão. Ele se estica na direção do cós de minha calça jeans, abre o botão e puxa o zíper para baixo.