Le soleil des rebelles

Puis elle se laissa emmener dans les souterrains, où on l’enferma dans une cellule sombre et humide malgré l’été, à la fenêtre hors d’atteinte, mince comme une meurtrière.

Cette nuit-là, étendue sur la paille détrempée, elle comprit en tremblant pourquoi elle avait pris le flacon. Elle avait vu trop d’exécutions pendant toutes ces années, pour ne pas savoir quelle atroce agonie l’attendait. Elle se tuerait plutôt que d’être écorchée vive, brûlée sur un bûcher, éventrée ou même seulement pendue. Elle sentait déjà la lame affilée du bourreau inciser la peau de son dos. Le poignard ouvrir son ventre. Les flammes la dévorer. Elle se voyait agiter frénétiquement les jambes dans le vide, pendue au bout d’une corde. Toute la nuit, elle tenta en vain de chasser ces visions, et les terribles souffrances à venir devenaient de plus en plus réalistes. Elle avait prié la Madone, mais sans grand soulagement. Alors elle avait décidé de boire tout le poison, espérant une mort rapide.

Quand l’aube de son dernier jour apparut faiblement par la meurtrière, elle déboucha le flacon et l’approcha de ses lèvres. Elle le respira. L’odeur était douceâtre.

Tout à coup, elle entendit des pas dans le couloir. Vite, elle reboucha le flacon et le cacha.

La porte s’ouvrit. La servante de la veille apparut.

« Déshabille-toi, dit-elle. Tu sais comment ça se passe. » Elle apportait la bouteille d’étain et le piston à tirer le lait.

Le geôlier, sur le seuil, regardait.

« Va-t-en, cochon », lui dit la servante.

Le geôlier se toucha l’entrejambe de manière obscène. Il rit, puis s’éloigna.

Eloisa délaça son corsage, découvrit ses seins et se pencha vers l’avant. « Comment va mon enfant ? »

Sans répondre, la servante commença à tirer le lait, et quand elle eut fini, sortit de la cellule.

“Qui prendra soin de mon bébé ?”, se dit-elle, désespérée, quand elle fut seule. Si seulement Lukrécia arrivait à survivre. Elle reprit le flacon, qu’elle déboucha, pour le refermer aussitôt et le jeter dans un coin de la pièce, avec un sanglot. Elle ne pouvait pas être lâche à ce point. Elle avait peur, bien sûr. Une mort horrible dans des souffrances inimaginables l’attendait. Pourtant, elle ne devait pas s’avouer vaincue. Un miracle pouvait arriver. Mikael pouvait venir la sauver, comme il avait sauvé Emöke. Elle porta les mains à son visage. Comment avait-elle pu ne penser qu’à elle ? Oublier son fils, même dans un moment de désespoir ? Oublier Mikael ? Agnete ? Non, elle ne se tuerait pas. Elle affronterait la mort la tête haute. Pour son fils, pour Mikael. Et elle n’abandonnerait pas sa mère. Se tuer, c’était la condamner à mort. Ses mains descendirent jusqu’à son ventre, où son bébé avait grandi pendant neuf mois. Où était-il à présent ? Qu’allait-il devenir ? Est-ce que Lukrécia lui parlerait d’elle ? Lui dirait la vérité ? Non, se répéta-t-elle, elle ne devait pas s’ôter la vie. Elle se laisserait traire comme une vache pour donner son lait à son enfant. Jusqu’au dernier moment. « Le lait de sa mère », dit-elle, le cœur déchiré. Le soir, la servante revint remplir la bouteille d’étain. Au moment de franchir la porte de la cellule, elle tomba sur Ojsternig.