Presagi di tempesta

Mat trasse un profondo respiro, poi avvicinò la sedia a quel tavolo, facendo schioccare una corona d’oro sul legno proprio al centro di un cerchio umido di birra lasciato dal fondo di un boccale, ora tenuto in mano da un tizio basso che aveva perso buona parte dei capelli grigio topo, ma quelli che gli rimanevano gli pendevano fino al colletto. Quasi si strozzò con la birra.

«Vi spiace se faccio un tiro?» disse Mat agli occupanti del tavolo.

«Io… non so se possiamo eguagliare quella puntata» disse un uomo con una corta barba nera. «Mio signore» aggiunse tardivamente.

«Il mio oro contro il vostro argento» disse Mat in tono spensierato. «È troppo tempo che non faccio una bella partita a dadi.»

Talmanes tirò vicino la sua sedia, interessato. Aveva visto Mat fare questo in precedenza, puntare monete d’oro e vincere monete d’argento. La fortuna di Mat faceva la differenza, e finiva sempre per guadagnarci. A volte poteva guadagnare perfino giocando oro contro rame. Quello non gli fruttava molti soldi. A un certo punto gli altri giocatori terminavano le monete o decidevano di smettere. E Mat rimaneva con una manciata di pezzi d’argento e nessuno con cui giocare.

Questo non sarebbe servito a nulla. L’esercito aveva monete in abbondanza. Aveva bisogno di cibo, ed era il momento di tentare qualcosa di diverso. Parecchi uomini misero sul tavolo le loro monete d’argento. Mat agitò i dadi fra le mani, poi li lanciò. Per fortuna, si fermarono con una faccia che mostrava un uno e l’altra un due. Un punto perdente, senza appello.

Talmanes sbatte le palpebre e gli uomini attorno al tavolo lanciarono un’occhiata a Mat con espressione mortificata, come se fossero imbarazzati di aver scommesso contro un lord che evidentemente non si aspettava di perdere. Quello era un modo facile per mettersi nei guai.

«Ma tu guarda» disse Mat. «Immagino che abbiate vinto. Questa è vostra.» Fece rotolare la corona d’oro verso il centro del tavolo, da dividere fra gli uomini che avevano puntato contro di lui, come prevedevano le regole.

«Che ne dite di un altro giro?» disse Mat, schiaffando sul tavolo due corone d’oro. Stavolta furono di più a scommettere. Di nuovo, Mat lanciò e perse, facendo quasi strozzare Talmanes in un accesso di tosse. Mat aveva perso dei tiri in precedenza: succedeva, perfino a lui. Ma due di fila?

Fece rotolare le due corone al centro, poi ne tirò fuori quattro. Talmanes gli mise una mano sul braccio. «Senza offesa, Mat,» disse l’uomo con voce calma «ma forse dovresti fermarti. Tutti hanno una serata no. Finiamo di bere e andiamo a comprare quante provviste possiamo prima che cali la notte.»

Mat si limitò a sorridere e osservò mentre le scommesse venivano impilate contro le sue quattro corone d’oro. Ne mise una quinta, dal momento che così tante persone volevano puntare sul lancio. Ignorò Talmanes e tirò, perdendo ancora una volta. Talmanes grugnì, poi allungò una mano e prese un boccale dalla cameriera, che era finalmente arrivata a portare l’ordine di Mat.

«Non avere quell’aria torva» disse Mat piano, soppesando il borsellino nella mano mentre prendeva il boccale. «È quello che volevo.»

Talmanes sollevò un sopracciglio, abbassando il suo boccale. Mat disse: «Posso perdere quando voglio, se è per il meglio.»

«Com’è possibile che perdere sia per il meglio?» chiese Talmanes, osservando gli uomini discutere su come dividere l’oro di Mat.

«Aspetta.» Mat prese un sorso di birra. Era annacquata come aveva temuto Talmanes. Mat si voltò di nuovo verso il tavolo, tirando fuori qualche altra moneta d’oro.

A mano a mano che il tempo passava, sempre più persone iniziarono a radunarsi attorno al tavolo. Mat si assicurò di vincere qualche lancio: proprio come doveva perdere un po’ quando passava la sera a vincere, non voleva suscitare sospetti sulla sua serie di lanci perdenti. Tuttavia, a poco a poco, le monete nelle sue tasche finirono nelle mani degli uomini che scommettevano contro di lui. Dopo non molto tempo, la taverna era nel più completo silenzio, con gli uomini assiepati attorno a Mat che aspettavano il loro turno di scommettere contro di lui. Figli e amici erano corsi a prendere padri e cugini, trascinandoli al Castrone Brillo, come la locanda era chiamata.

A un certo punto, durante una pausa fra i lanci mentre Mat stava aspettando un altro boccale di birra, Talmanes lo tirò da un lato. «Non mi piace questo, Mat» disse l’uomo segaligno a bassa voce, sporgendosi verso di lui. Da un bel pezzo il sudore aveva inumidito una striscia di cipria sulla sua fronte rasata, e lui se l’era asciugato, lasciando la pelle esposta.

«Te l’ho detto» disse Mat prendendo un sorso della birra annacquata. «So cosa sto facendo.