La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

— Sur-surpopulation, dit Potter.

— Ouais ! Quand une de nos civilisations réussit à se sortir de la sauvagerie, les Granéens cessent de mourir de faim ! Vous, les humains, vous ne savez pas ce que veut dire le mot surpeuplement ! Nous réussissons à limiter les naissances chez les espèces les plus primitives, mais que voulez-vous que les donneurs d’ordres, les décideurs fassent à propos de leurs semblables ? La chose la plus proche de la pilule anticonceptionnelle que nous possédions se nomme : infanticide !

— Et cela vous est impossible, dit Potter. Tout instinct de ce genre est éliminé de votre race. Alors, bientôt, vous vous retrouvez à vous battre pour le peu de nourriture qui reste au monde.

— Bien sûr. » La Granéenne de Whitbread s’était calmée. « Plus avancée, la civilisation, plus longue, la période de sauvagerie. Et chaque fois, Eddie le Fou s’en mêle, essayant de briser l’éternel recommencement des Cycles, rendant les choses encore bien pires. Au cas où vous ne l’auriez pas remarqué, messieurs, nous sommes en ce moment même à deux doigts de l’effondrement. Quand vous êtes arrivés, il y a eu une dispute terrible au sujet de qui aurait juridiction sur vous. Ma maîtresse a gagné. »

Charlie siffla et fredonna.

« Oui. Le roi Pierre a essayé, mais il n’était pas soutenu. Il n’était pas sûr de pouvoir gagner contre ma maîtresse. De toute façon, ce que nous faisons en ce moment déclenchera probablement la guerre. Peu importe. Elle devait arriver bientôt.

— Vous êtes tellement nombreux que vous cultivez des plantes sur les toits de vos maisons, dit Whitbread.

— Oh, c’est simplement du bon sens. Comme d’installer des bandes de terre arable dans les villes. Il reste toujours des survivants, pour redémarrer les Cycles à zéro.

— Ce doit être très dur de recréer une civilisation sans matières radioactives, dit Whitbread. Vous devez être obligés de revenir directement à la fusion de l’hydrogène, chaque fois.

— C’est ça. Vous y arrivez.

— Oui, mais à quoi ?

— Voilà : cela s’est passé de la même manière durant toute notre histoire, c’est-à-dire longtemps, selon vos critères. Sauf à une exception près : une période où l’on a découvert des matières fissiles dans les astéroïdes troyens. Il restait quelques rescapés, là-haut, et ce sont eux qui ont alors ramené la civilisation ici. Les minerais radioactifs avaient été assez intensivement extraits lors d’un cycle antérieur, mais il en restait encore.

— Bon sang, dit Whitbread. Mais…

— Arrêtez la voiture, s’il vous plaît », ordonna Staley. La Granéenne de Whitbread gazouilla et le véhicule ralentit, pour lentement s’immobiliser. « Je m’inquiète à propos de ce que nous allons trouver, expliqua Staley. Ils doivent être en train de nous attendre. Les soldats que nous avons tués n’ont pas fait leur rapport. De plus s’ils appartenaient à votre maîtresse, je me demande où sont ceux du gardien du musée. Et, de toute façon, je veux tester les armes des guerriers.

— Demandez au brun de les vérifier, dit la Granéenne de Whitbread. Elles sont peut-être piégées. »

Elles avaient l’air redoutables, ces armes. Il n’y en avait pas deux qui fussent identiques. Le type le plus courant était un lance-bombes, mais il y avait aussi des lasers de poing et des grenades. La crosse de chaque arme était individualisée. Certaines ne trouvaient leur équilibre que contre l’épaule supérieure droite, d’autres contre n’importe laquelle. Les viseurs étaient tous différents. Il y avait deux modèles pour gaucher. Staley se rappelait vaguement avoir transporté un corps à deux bras gauches.

Il découvrit un lance-roquettes d’un calibre de quinze centimètres. « Faites-lui vérifier ça », dit-il.

La Granéenne de Whitbread tendit l’arme au brun, acceptant en retour un lance-bombes qu’elle mit sous son siège. « Celui-ci était piégé. » L’ouvrière examina le lance-roquettes et trilla. « O.K. », dit la Fyunch (clic) de Whitbread.

« Et les munitions ? » dit Staley en tendant celles-ci. Il y en avait de plusieurs sortes, toutes différentes. Le brun trilla de nouveau.

« La roquette la plus grosse exploserait si vous tentiez de la charger, dit la Granéenne de Whitbread. Peut-être, après tout, vous ont-ils bien jugés. De toute façon, ils ont préparé des pièges. Moi, je pensais que les maîtres vous prenaient pour un médiateur inapte. C’est ce que nous pensions de vous, au départ. Mais ces chausse-trappes montrent qu’ils vous croient capables de réussir à tuer certains de nos guerriers.