Purgatoire des innocents

Le voilà revenu sur le terrain. Et pas pour n’importe quelle traque.

Remonter ses manches et passer à l’action. Ça lui rappelle d’émouvants souvenirs. Les enquêtes, les interrogatoires, les flags, les coups de filet.

Les chasses à l’homme. L’adrénaline.

Lefèbvre trace des cercles autour d’elle. Un vieux truc pour mettre le suspect mal à l’aise.

Sandra est assise sur une chaise. Elle a toujours les poignets menottés, les mains sagement posées sur ses cuisses.

Et elle fixe ses chaussures.

Ils n’ont pas de prise sur elle.

En plus de Lefèbvre, il y a un lieutenant et un capitaine dans la pièce. Deux officiers qui ne s’attendaient pas à suivre la trace des frères Orgione aujourd’hui. Ni même un autre jour d’ailleurs.

Mais Sandra n’a pas décroché un mot et ils ignorent toujours son identité. Alors l’arrestation du clan Orgione demeure encore un phantasme.

Sandra relève la tête un instant vers la fenêtre, cherchant à reprendre quelques forces dans le bleu lumineux du ciel.

On lui a signifié sa garde à vue pour complicité de braquage à main armée. Il fallait bien trouver un motif sur le PV faxé au procureur de la République. Après tout, il y avait une femme parmi les braqueurs lors du casse de la place Vendôme.

S’ils savaient qu’elle a été enterrée vivante, songe Sandra. Qu’elle est désormais la proie de la vermine souterraine…

Mais non, ils ne doivent pas le découvrir.

Sandra ne sait toujours pas comment s’extirper de ce piège.

Que ferait papa ?

Son esprit tourne à plein régime, l’aiguille est dans le rouge. Elle a l’impression d’être un insecte prisonnier d’un bocal qui essaie désespérément de s’évader et heurte sans cesse les parois de verre.

Le commissaire a demandé à ses limiers de faire le tour de tous les hôtels d’Aubagne, armés d’un portrait de cette mystérieuse inconnue. Des fois que quelqu’un la reconnaisse. Puisqu’elle dit avoir fait un long trajet, elle a peut-être posé ses bagages quelque part…

Mais elle a très bien pu dormir à Marseille et prendre le bus pour arriver chez lui.

Lefèbvre a noté sur une feuille divers noms, ne se souvenant plus de celui qu’elle lui a donné dans l’interphone.

Royer ? Tuyer ? Lécuyer ? Rulier ?

D’autres policiers assemblent son prénom à ces différents noms et cherchent dans tout le pays.

Lefèbvre ne veut pas laisser passer sa chance.

Il stoppe enfin ses tournoiements pour se camper face à la suspecte.

— Si vous coopérez, il en sera tenu compte par le juge. Réfléchissez bien…

Aucune réaction. Elle ne fronce même pas un sourcil.

— Voulez-vous que nous prévenions un proche ? Vous avez le droit… Il suffit de nous donner son numéro et son nom.

Elle ne répond pas, bien sûr. Alors Lefèbvre approche son visage du sien et balance :

— Vous voulez peut-être que nous prévenions Raphaël Orgione ?

Là, elle frotte ses mains l’une contre l’autre. Lefèbvre considère que c’est un début. Un signe, même minime, de malaise. Alors, il continue.

— Ou votre père, peut-être ? Ça fait déjà deux fois qu’il appelle, il doit vraiment être inquiet vous savez…

Le commissaire retourne s’asseoir derrière le bureau et échange un regard un peu las avec ses subordonnés.