Pianeta di caccia [Grass - it]

Le volpi curve nel dolore, mentre gli Hippae scalpitano e muggiscono. No! Non deve essere così! Una volpe eretta, rampante, con gli artigli sfoderati, che depone uova. Così è meglio, molto meglio.

Un vuoto incommensurabile. Decisione di non occuparsi più di quello che accadeva nel mondo. Responsabilità senza desiderio di rimediare.

Marjorie urlò. Non sapeva se Lui non la udisse, oppure la ignorasse. Sebbene cambiata, ella sapeva di doverlo indurre ad ascoltare, tuttavia i Suoi pensieri erano ormai turbati da altre presenze.

La notte era trascorsa. Nel salire verso i globi luminosi della Città Arborica, Majorie udì i nitriti di contentezza dei cavalli che pascolavano. Era così stanca che riusciva ormai a reggersi a stento, quando Egli si inginocchiò, la depose e se ne andò.

— Marjorie? — chiese padre James, con una espressione di grave preoccupazione. — Stella?

— È viva. — Marjorie si leccò le labbra. Parlare le sembrava così strano come usare un organo per uno scopo inadeguato. — Ricorda il proprio nome, e credo che ci abbia riconosciuti. Ho incaricato gli altri di portarla al Comune.

— L’hanno trasportata le volpi?

Marjorie annuì: — Sì, alcune volpi. Le altre se ne sono andate tutte, tranne Lui.

— Primo?

Marjorie non riusciva a chiamarlo così. Perdonatemi, padre, poiché ho peccato, pensò. Ho commesso adulterio. Bestialità? No, perché Lui non è un uomo, ma neppure una bestia. Cos’è? Amo un… Davvero amo un…?

— Sei stata via per molto tempo. La notte è quasi trascorsa.

Per non parlare di quel che più la preoccupava, Marjorie disse disperatamente: — Pensavo che tutta quella discussione sul peccato fosse una polemica di frate Mainoa, ma non è affatto così! Le volpi ne sono ossessionate. Hanno deciso il suicidio della loro stessa razza, o stanno meditando di commetterlo, per penitenza. — E si chiese: Ma è o non è suicidio restare inerti, astenersi dall’agire?

Annuendo, padre James aiutò Marjorie ad alzarsi e ad entrare nella casa che aveva scelto: — Te ne sei resa conto anche tu, vero? — domandò, mentre ella si lasciava cadere seduta. — Mainoa dice la stessa cosa. Senza dubbio gli Hippae sterminarono gli Arbai, e adesso stanno facendo la stessa cosa con l’umanità. Non so come, perché le volpi non lo rivelano, come se non fossero sicure che siamo degni di saperlo. È come risolvere una sciarada, o un rebus: ci mostrano immagini, ci trasmettono emozioni, e soltanto a tratti usano parole. Nonostante le nostre difficoltà, sembra che comunichino meglio con noi, che con gli Hippae. Le volpi e gli Hippae trasmettono o ricevono su differenti lunghezze d’onda, o qualcosa del genere.

Per Marjorie non era più una sciarada né un rebus, bensì quasi un linguaggio: lo sarebbe diventato se avesse varcato quella soglia, se non si fosse ritratta all’ultimo istante. Come posso spiegarlo a padre James? pensò. Potrei spiegarlo soltanto a Mainoa. Domani, forse. E rispose: — Credo che abbiate ragione, padre. Da quando è avvenuta la mutazione, le volpi non comunicano più con gli Hippae. Però ho l’impressione che in passato, quando deponevano le uova, le volpi fossero in grado di educare e guidare i loro giovani.

— Quanto tempo fa? — chiese padre James.

— Molto tempo fa, prima che arrivassero gli Arbai. Secoli orsono, o forse millenni.

— È trascorso moltissimo tempo, eppure ricordano.

— Come la si potrebbe definire, padre? Memoria empatica? Memoria razziale? Memoria telepatica? — Così dicendo, Marjorie si sciolse le trecce. — Oh, Dio. Sono così stanca.

— Dormi pure. Gli altri torneranno?

— Appena possibile. Domani, forse. Qui abbiamo finalmente la possibilità di trovare risposte. Domani. Domani dobbiamo ricavare un senso da tutto questo.

Padre James annuì, non meno stanco di lei: — E domani lo faremo, Marjorie: ci riusciremo.

Nonostante queste parole, il prete non riusciva neppure ad immaginare da che cosa ella intendesse trarre un senso. Non sa che cosa ho rischiato di fare, oppure ho fatto, pensò Marjorie. Fino a che punto occorre arrivare? Sono ancora casta, oppure mi trovo in una condizione che non so definire? Anche domani, non potrò parlare a nessuno della mia esperienza. Forse non potrò mai.