Las fuerzas del mal

Wolfie avanzaba hacia el árbol de Fox forzando la vista en la oscuridad para buscar a su padre. En el acaloramiento de la huida su única idea confusa había sido encontrar a Fox y pedirle que hiciera que los policías se marcharan, pero cuando sus pies en estampida hicieron que la chamiza se partiera con el sonido de un disparo, se lo pensó mejor. Fox atacaría con la navaja si Wolfie se acercaba haciendo ruido y los demás descubrían dónde estaba.

El niño tuvo que hacer acopio de toda su fuerza de voluntad para ralentizar su corazón aterrorizado y dio un rodeo con el sigilo de un gato para aproximarse a Fox por la ladera, donde crecía el bosquecillo de avellanos. Su padre estaría vigilando la mansión y no sabría que Wolfie estaba allí hasta que el niño lo agarrara de la mano. Si Wolfie le tenía agarrada la mano, Fox no podría sacar la navaja, y tampoco podría enojarse si Wolfie no hacía ruido. No quería pensar en el martillo. Sabía que si no pensaba en él, el martillo no existía.

Pero Fox no estaba junto a su árbol y de nuevo el miedo le atenazó el corazón. A pesar de todos los defectos de su padre, el niño confiaba en que mantendría alejada a la policía. ¿Qué podía hacer Wolfie ahora? ¿Adónde podía esconderse para que no lo encontrara? El frío le mordía los huesos y sabía lo suficiente para darse cuenta de que no podía quedarse a la intemperie. Pensó en Lucky Fox, en su rostro sonriente y su promesa de que su puerta siempre estaba abierta, pensó en las dimensiones de la casa y en lo fácil que sería esconderse en su interior. Sin ningún otro lugar adonde ir, se deslizó a través del seto y se encaminó hacia el césped de la mansión.

La oscuridad de la casa no le preocupaba. Sin un reloj, el tiempo no tenía significado y supuso que el anciano y sus amigos dormían. Más preocupado por la policía que por lo que pudiera tener delante, avanzó a cuatro patas, abriéndose camino entre los árboles y arbustos que pespunteaban el terreno mientras se giraba de vez en cuando, mirando por encima del hombro. Cada vez que observaba la terraza para no perder la orientación, una luz parpadeaba al otro lado de una de las ventanas de los bajos. Pensó que la luz procedía del interior de la casa y no le prestó atención.

Pero el susto fue mayúsculo cuando, a unos veinte metros de la terraza, las nubes comenzaron a disiparse y pudo ver que se trataba de una linterna en la mano de una persona. Pudo distinguir el bulto de una figura vestida de negro delante de las puertas de vidrio y el reflejo pálido de un rostro. Se acurrucó temblando detrás de un árbol. Sabía que no se trataba de Fox. Siempre lo reconocía por el abrigo. ¿Sería un policía apostado allí para atraparlo?

La fría humedad del terreno penetraba a través de su ropa sencilla y un letargo horrible comenzó a apoderarse de él. Si se dormía quizá no volviera a despertar. La idea lo estimuló. Era mejor que estar asustado. Se agarró a la idea de que si su madre no se había largado, ella lo salvaría. Pero ella sí se había largado y esta voz nueva, salpicada de cinismo, le dijo por qué. Estaba más preocupada por ella misma y por el Cachorro que por Wolfie. Apoyó la cabeza en las rodillas mientras cálidas lágrimas resbalaban por sus mejillas congeladas.

– ¿Quién está ahí?

Reconoció la voz de Nancy y detectó en ella el miedo, pero pensó que hablaba con otra persona y no respondió. Como ella, contuvo el aliento y esperó a que ocurriera algo. El silencio se estiró, interminable, hasta que una nerviosa curiosidad lo impulsó a ver si ella aún se encontraba allí. Wolfie yacía sobre el vientre, enroscado en torno a la base del árbol, y esta vez vio a su padre.

Fox estaba a pocos metros, a la izquierda de Nancy, con la cabeza inclinada para que la luz de la luna no le diera en la cara; contra el fondo de la pared de piedra de la mansión, la silueta de su abrigo con capucha era inconfundible. Nancy hacía oscilar la luz de la linterna de un lado a otro y ése era el único movimiento que hacía alguno de los dos. Con su capacidad infinita para comprender el miedo, Wolfie sabía que ella había percibido la presencia de Fox, pero no podía verlo. Cada vez que la luz apuntaba en su dirección, iluminaba un arbusto frente a la casa, pero no alcanzaba a mostrar la sombra que se escondía detrás.

Wolfie clavó una mirada intensa en su padre, tratando de distinguir si estaba empuñando la navaja. Llegó a la conclusión de que no. No se veía ningún atisbo de Fox, sólo la sombra negra de su largo abrigo con capucha. No se veía el destello de la hoja y el niño sintió cierto alivio. Aunque Fox estuviera acariciando el arma en su bolsillo, sólo se volvía peligroso de veras cuando la tenía en la mano. No se molestó en preguntarse por qué su padre estaba acechando a Nancy, imaginaba que eso guardaba relación con su visita al campamento. Nadie invadía el territorio de Fox sin atenerse a las consecuencias.