La Grande Quête

Lumière, au secours ! Je meurs de froid !

Le bourdonnement des mouches, à présent, résonnait comme le tonnerre.

Froid… Si froid !

La glace s’insinua dans le vide, emprisonnant Rand dans un carcan de gel. Désespéré, il s’accrocha à la lumière maladive comme à un morceau de bois flotté. Son estomac se retourna, mais, au moins, cette lumière était chaude.

Il se réchauffait. Oui, le sang n’était plus glacé dans ses veines.

Soudain, il eut l’impression de déchirer quelque chose. Quoi ? Il n’aurait pu le dire. Peut-être une toile d’araignée en fils d’acier… Ou des rayons de lune sculptés dans de la pierre. Alors qu’il ne touchait rien, en réalité – ça, il l’aurait juré –, les fils s’effritèrent, puis ils semblèrent se dessécher et fondre sous l’effet de la chaleur que diffusait le corps de Rand. La chaleur d’une forge, d’un incendie, de la fin du monde, de…

Tout s’arrêta. Le souffle court, Rand regarda autour de lui. Des mouches mortes gisaient sur le rôti et dans le plat.

Six mouches mortes. Six seulement…

Il y en avait d’autres dans les assiettes. Une demi-douzaine de petits cadavres noirs au milieu des navets et des pois.

Des mouches mortes… Hébété, Rand sortit à reculons de la maison.

Mat émergea d’une autre demeure, non loin de là, et secoua la tête.

— Personne, annonça-t-il à Perrin, qui n’avait toujours pas mis pied à terre. On dirait qu’ils sont partis au milieu d’un repas, sans rien emporter…

Un cri retentit sur la place.

— Ils ont trouvé quelque chose, dit Perrin.

Il talonna sa monture et partit au galop. Mat sauta en selle et l’imita.

Rand enfourcha Rouquin avec quelque difficulté. Très nerveux, le cheval piaffa. Le faisant avancer au pas, son cavalier tenta d’étudier les maisons, sur le chemin, mais il dut très vite en détourner le regard.

Mat en a exploré une, et il ne lui est rien arrivé.

Quoi qu’il advienne, Rand décida de ne plus mettre un pied à l’intérieur d’une de ces demeures. Un peu rassuré, il talonna Rouquin et ne tarda pas à atteindre la place.

Tous ses compagnons, pétrifiés comme des statues, se tenaient devant un bâtiment muni d’une grande porte à deux battants. Une auberge ? Non, probablement pas, vu l’absence d’enseigne. Une salle des fêtes ? Peut-être…

Le jeune homme se joignit au cercle silencieux et regarda à son tour.

Un homme était cloué sur les deux portes, les membres en croix. De gros pieux lui traversaient les poignets et les épaules, et deux autres avaient été enfoncés dans ses yeux afin de lui tenir la tête droite. Des éraflures sur le bois, au niveau de ses talons, indiquaient que le supplicié était vivant quand on lui avait infligé ces horreurs. Au début, en tout cas.

Rand eut soudain le souffle court. En y regardant un peu mieux, il ne s’agissait pas d’un homme. Aucun être humain, jamais, n’avait porté des vêtements si noirs qu’ils en faisaient pâlir la nuit. Étrangement, le vent faisait bouger un pan de la cape du mort – en principe, ces vêtements-là n’étaient pas sensibles aux bourrasques, mais il devait y avoir une explication – mais, à l’évidence, il n’y avait jamais eu d’yeux sur ce visage désormais exsangue.

— Un Myrddraal…, souffla Rand.

Cela brisa le sortilège qui empêchait ses compagnons de bouger et de parler.

— Qui… ? (Mat dut s’y reprendre à deux fois pour formuler sa question.) Qui a pu faire ça à un Blafard ?

— Je n’en sais rien…, avoua Ingtar. Rien du tout… (Il regarda autour de lui, sondant les visages – ou s’assurant que personne ne manquait.) Ici, nous n’apprendrons rien de plus. Allons, tous en selle ! Hurin, la piste ! Guide-nous hors de ce lieu.

— Oui, seigneur, avec plaisir… Le sud, ils se dirigent toujours vers le sud.

Les cavaliers s’éloignèrent, laissant le Myrddraal là où il était, sa cape livrée aux caprices du vent. Sans attendre Ingtar, contrairement à ses habitudes, Hurin fut le premier à franchir le mur d’enceinte.

Mais Rand lui collait aux basques.