Бродвей: Бродвей. Мой собственный. Мания
- Автор: Александер Дэвид, Спиллейн Микки
- Год: 1995
- Язык: русский
- Год: ПАРАДОКС
- ISBN: 985-6092-07-8
- Жанр: Другие детективы
Электронная книга - «Бродвей: Бродвей. Мой собственный. Мания». Краткое содержание книги:
Лучшим традициям крутого детектива соответствует повесть признанного мастера этого жанра Микки Спиллейна.
Волею случая инспектор уголовного розыска Дик Стэн попадает в дом Деррика и сталкивается с происшествием — непрошенные гости: очаровательная женщина обыскивает связанного сторожа. На стакане, в который было подсыпано снотворное, найдены отпечатки пальцев убийцы. Как разоблачить преступника? Об этом роман корифея детективов Эдгара Уоллеса «Мания».
— Приказ, — сказал Барт, поднимая свой стакан. — За здоровье ангела!
Старый шеф-сержант послушно поднял стакан.
— За здоровье ангела, — повторил он.
Он выпил до дна и зашелся в безудержном кашле, ухватившись руками за край стойки.
Барт протянул деньги Слиго, но Романо поспешно отвел его руку в сторону.
— Ни в коем случае, друг мой! Сегодня платят копы!
Микки СПИЛЛЕЙН
Мой собственный
Mickey SPILLAINE
Му own
Глава первая
Не спеша я вылез из машины, отпустил шофера и остановился, глядя на темные окна квартиры. Забрызганные холодным дождем стекла, напоминавшие черное зеркало, смотрели на меня, словно злые глаза на мерзком злом лице здания. Было в нем что-то отвратительное, гадкое и тошнотворное, чему даже не было названия.
Там, наверху, за этими слепыми стеклами, я должен буду убить самого себя. Там, наверху, мне предстоит узнать, что это значит — быть мертвым, как я буду выглядеть мертвым, предстоит примерить маску смерти.
Тяжелый револьвер оттягивал карман, так что я вытащил его и пересек улицу с револьвером в руке. Дверь парадного была распахнута. Внутренняя тоже. За ними зияли черная разверстая пасть парадного и зубы лестницы.
Один пролет вверх и направо.
Мысленно я представил свое лицо на полу, полуосвещенное жиденьким светом голой электрической лампочки, полуоткрытые глаза, отвисшая челюсть. Ни следа сознания, ни следа мысли, ничего. Просто лицо мертвого.
Грязные выбитые ступеньки под ногами, с каждым шагом затхлый, но такой знакомый запах становился все ближе. По старой привычке я старался не наступать на ступеньки, отставшие от стены, и так же, как в детстве, считал шаги.
Осталось четыре шага, потом три, потом два, один. Я на площадке. Дверь в десяти футах от меня. Я не тороплюсь. Я вовсе не спешу увидеть, как будет выглядеть мой труп.
Я медленно подошел к двери и взялся за ручку левой рукой, подняв в правой свой 38-й. Вспомнив, как все началось, я подумал о том, насколько это нелепо. В некотором смысле у этой истории было два начала, и первое оказалось последним, а последнее — первым. В одну секунду передо мной промелькнула вся история и очевидной до абсурдности стала простота и глупость всего дела.
Я был на месте через десять минут после убийства. Дежурный наряд полиции, прибывший по вызову, опрашивал жителей, слышавших выстрел, и пытался добиться толку от болвана, видевшего автомобиль.
Капитан и инспектор также были тут. Когда я вылезал из машины, фотографы заканчивали свою работу, а полицейские безуспешно пытались вытрясти из присутствующих сведения об убитом.
Я подошел к доктору, прятавшему инструменты в чемодан.
— Ну как?
— Две в грудь и одна в шею. Каждая смертельна.
— Сказал что-нибудь перед смертью?
Доктор покачал головой:
— Я видел, что он умирает, и пытался привести его в чувство, чтобы он успел сказать хоть пару слов. Не вышло.
— Плохо.
Доктор вздохнул и окинул взглядом каменные лица домов.
— Этого следовало ожидать. Здесь может случиться все, что угодно. Решительно все.
Я внимательно посмотрел на него, потом перевел взгляд на мертвого. Смотреть было особенно не на что. Кровь залила все лицо, а скорченная, жалкая фигурка выглядела до того нелепо, что трудно было представить, кому могло понадобиться прикончить его, да еще столь привлекающим внимание способом. Некоторое время я хмурился, пытаясь привести в порядок свои мысли, потом в отчаянии потряс головой.
Мои размышления прервал возглас:
— Джо… хей, Джо. — Кончик сигары в руке капитана Оливера, когда он махал мне, описывал огненную дугу. Я подошел к нему, и он представил меня инспектору:
— Лейтенант Джо Сканлон, сэр… Инспектор Брайан, Джо.
Инспектор протянул мне руку. Это был крупный мужчина с мясистым лицом, типичный полицейский, пробившийся до своего поста с самого низа и съевший не одну собаку в своей профессии.
— Олли рассказал мне о вас, Джо, и я попросил пригласить вас.
— А я-то думаю, чего это меня вызвали?
— Знаете этот район?
— Родился в квартале отсюда. Вонючий район. Да, я его знаю.
Инспектор затянулся.
— Вам известно, что здесь происходит?
Прежде чем ответить, я попытался сообразить, куда он клонит, но не смог.
— Частично. Без подробностей, — ответил я.
— Убитый вам знаком?
Я прищурился.
— А вам?