Las naves del tiempo [The Time Ships - es]

—¿Qué pasa? ¿Estás enfermo?

Le hablé del Observador, pero no había visto nada. Volví a descansar en el banco, sin saber si lo que había visto era real o un sueño persistente.

El calor era opresivo, y el aire de la cabina se cargaba.

Pensé en Gödel y Moses.

Aquel hombre poco atractivo, Gödel, había deducido la existencia de múltiples historias sólo a partir de principios ontológicos, ¡mientras que yo, pobre tonto, había necesitado de varios viajes en el tiempo antes de que se me ocurriera la posibilidad! Pero ahora aquel hombre que había conjurado su magnífico sueño de un Mundo Final, un mundo en el que estuviesen claras todas las respuestas, yacía aplastado y roto bajo los escombros, asesinado por la intransigencia y estupidez de sus compañeros humanos.

Y en lo que respecta a Moses, simplemente le lloraba. Era una desolación similar a la que podría sentirse por la muerte de un niño, creo, o un hermano menor. Moses había muerto a los veintiséis; y ¡aun así yo —la misma persona— seguía respirando a los cuarenta y cuatro! Mi pasado había desaparecido; era como si el suelo se hubiese evaporado dejándome colgado en el aire. Pero aún más, yo había conocido a Moses, aunque brevemente, como una persona por derecho propio. Era alegre, errático, impulsivo, un poco absurdo —¡como yo!— y muy agradable.

¡Era otra muerte en mis manos!

Todas las charlas de Nebogipfel sobre la multiplicidad de los mundos —todos los posibles argumentos de que el Moses que yo había conocido no estaba destinado, finalmente, a ser yo, sino otra variante de mí—, nada de eso planteaba ninguna diferencia en la forma en que me sentía.

Mis pensamientos se disolvieron en fragmentos medio coherentes —luché por mantener los ojos abiertos, temiendo no volver a despertar—, pero una vez más, consumido por la confusión y la pena, dormí.

Me despertó mi nombre, pronunciado en la forma líquida y gutural de los Morlocks. El aire estaba tan cargado como antes, y un nuevo dolor, producido por el calor y la falta de oxígeno, buscaba hueco en mi cerebro enfrentado a los residuos de heridas pasadas.

Los ojos destrozados de Nebogipfel eran enormes en aquel ambiente arbóreo.

—Mira a tu alrededor-dijo.

La vegetación se apretaba con la misma persistencia que antes —y aun ahora la textura parecía diferente—. Descubrí que —con cuidado— podía seguir la evolución de una sola hoja en las ramas repletas. Cada hoja surgía del polvo, se marchitaba a la inversa, y se replegaba a su yema en menos de un segundo.

—Vamos más despacio —articulé.

—Sí. Creo que la plattnerita pierde potencia.