Monsieur Malaussène
- Автор: Пеннак Даниэль
- Серия: Saga Malaussène #4
- Год: 1997
- Язык: французский
- Год: Éditions Gallimard
- ISBN: 978-2070403004
- Жанр: Иронические детективы
Электронная книга - «Monsieur Malaussène». Краткое содержание книги:
Ma suite à moi c'est l'autre petit moi-même qui préparer ma relève dans le giron de Julie. Comme une femme est belle en ces premiers mois où elle vous fait l'honneur d'être deux! Mais, Julie, crois-tu que ce soit raisonnable? Julie, le crois-tu? Franchement… hein? Et toi, petit con, penses-tu que ce soit le monde, la famille, l'époque où te poser? Pas encore là et déjà de mauvaises fréquentations!
— La suite! La suite!
Ils y tenaient tellement à leur suite que moi, Benjamin Malaussène, frère de famille hautement responsable, bouc ressuscité, père potentiel, j'ai fini par me retrouver en prison accusé de vingt et un meurtres.
Tout ça pour un sombre trafic d'images en ce siècle Lumière.
Alors, vous tenez vraiment à ce que je vous la raconte, la suite?
Julie parlait moins.
J'en ai déduit qu'elle ruminait davantage.
Et que c'était nuisible au moral des troupes.
J'ai rallumé nos conversations de la veille avec les braises du jour.
— Mais qu'est-ce que ces Bernardin fichaient en Autriche au début du siècle?
— Ils descendaient de l'aïeul Octave Bernardin, un déserteur de l'armée impériale, la nôtre. Un Bernadotte au petit pied. Traître à Buonaparte. Qui a fait souche à Vienne. Et fortune sous la Restauration.
Silence.
Ne pas laisser germer certains silences.
— A propos, quelle conséquence a eue sur le petit Job cette projection des films Lumière dans le palais de la Hofburg?
Après la soirée donnée à la Hofburg, on avait autorisé quelques séances publiques, à Vienne. Le petit Job les avait boudées. Il inaugurait son principe de ne jamais revoir un film.
— Un événement ne se répète pas. Un film digne de respect ne se voit qu'une fois. Ce qui fait son être, Juliette, c'est le souvenir qu'il te laisse.
Au lieu de courir ces projections viennoises, le petit Job préférait boire son chocolat dans les salles du Café Central. Sa nourrice allemande l'y déposait tous les jours à quatre heures pour l'y reprendre à six. (Un accord secret entre eux deux, éventé un jour par le père de Job, qui négocia sa clémence contre deux heures de nourrice allemande.) Le Café Central bourdonnait d'intelligence. Le petit Job en était l'attraction. Il circulait parmi les tables en pontifiant comme un grand. Chaque fois que sa tête émergeait de la fumée des cigares et des pipes, il se trouvait quelqu'un pour lui poser une question sur l'actualité du moment.
— Et toi, Jobchen, que penses-tu du cinématographe?
— Que voulez-vous qu'on pense d'une invention? Il faut attendre.
L'idée généralement admise par cette jeunesse viennoise était que, si la nature avait doté l'homme d'une paire d'yeux, le cinématographe lui offrait un regard.
— Reste à savoir comment vous l'utiliserez, ce regard.
— A célébrer le mouvement, Jobchen! Le cinématographe, c'est la célébration du Mouvement, la vie même!
— Foutaise, votre mouvement, s'exclama le petit Job, foutaise! (C'était l'exclamation favorite de son père, il adorait ce mot-là.) Triple foutaise! Le mouvement, ici, ne sert qu'à exprimer la durée! Le mouvement n'est qu'un moyen, rien d'autre qu'un moyen, un ustensile! Avec le cinématographe, les frères Lumière nous ont donné beaucoup plus que le mouvement: ils nous ont offert le moyen de saisir le cours du temps.
— Vraiment? Explique-nous ça, Jobchen!
On l'enleva. Il fut transporté dans les airs et déposé sur le bar. C'était généralement là que sa nourrice allemande le retrouvait: debout sur le bar.
— Alors, Jobchen, qu'est-ce que c'est que cette histoire de temps?
Comme un vrai tribun, le petit Job établit le silence en écartant les bras.
— Vous avez tous vu les ouvriers sortir des usines Lumière, vous les avez vus s'approcher de vous, vous avez battu des mains comme des enfants en vous écriant: «Ils bougent! Ils bougent!» La belle découverte: les ouvriers bougent! Fallait-il attendre l'invention du cinématographe pour apprendre que les ouvriers bougent? que les bicyclettes roulent? que les portes s'ouvrent et se referment? que les trains entrent en gare? que les aristocrates font la révérence? que les vieilles reines se déplacent moins vite que les jeunes? Est-ce vraiment là tout ce que vous avez vu?
L'argument porta si fort que plus rien ne bougea dans le Café Central. Puis une voix de femme s'éleva:
— Et toi, Jobchen, qu'as-tu vu?
Job chercha la femme du regard. Elle fumait une longue pipe. Elle tenait une enfant assise sur ses genoux. Sous le sourire amusé de sa mère, l'enfant levait sur Job des yeux de ciel où il lut une promesse d'éternité.
— Entre l'instant où les portes se sont ouvertes, reprit-il en rendant son regard à la petite fille, et celui où le projecteur s'est enrayé, il s'est écoulé trente-sept secondes… Trente-sept, répéta-t-il en faisant mine de compter sur ses doigts pour que l'enfant comprenne bien.
Une émotion soudaine l'arrêta, ses yeux se brouillèrent. Ce fut presque dans un murmure qu'il acheva:
— Le cinématographe m'a offert trente-sept secondes de la vie de ces hommes et de ces femmes. De chacun de ces hommes… de chacune de ces femmes… trente-sept secondes de leur existence. Je ne les oublierai pas.
Puis, dans un regard qui embrassait la seule petite fille:
— Nous ne les oublierons jamais.
— La gamine, c'était Liesl?
— Comment as-tu deviné, Benjamin? Tu sais que tu es très fort!
Tout en se foutant de moi, Julie débouchait une bouteille de roussette. A nos pieds, là-bas, un soleil blanc donnait au lac d'Annecy des luisances de zinc: un fameux bar! Où nous attendait une belle collection de verres.
— Après cette roussette de Savoie, je te ferai goûter le vin d'Abymes, une petite chose légèrement perlante, pas désagréable du tout. Ensuite on s'attaquera à la mondeuse rouge. Beau nom, hein? Tu verras, c'est un cépage qui donne un rouge puissant, bien coloré…
32
— Essayez de ne pas trop respirer, j'en ai pour une seconde. Tenez droit votre plat, monsieur Silistri. Et vous, inspecteur Titus, épargnez-moi vos commentaires, un peu de respect, n'oubliez pas qu'il s'agit d'un sénateur.
Le sénateur en question s'était laissé ouvrir sans façon, du maxillaire inférieur jusqu'au pubis. Silistri avait hérité d'un foie énorme, granuleux, dur comme le bois, rosé à taches blanches, un chef-d'œuvre cirrhotique arraché au sénateur dans un affreux bruit de succion. Puis le sénateur lui avait fait don de sa rate, de ses reins et de son pancréas. Silistri passait à Titus qui rangeait dans des petits plats de zinc, pour examen. Le sénateur laissait faire. Il répandait une odeur fade, sur laquelle planait autre chose.
— Vous ne sentez rien de particulier? demandait Postel-Wagner.
Titus et Silistri s'efforçaient de goûter l'air.
— Une odeur de vieux fût, hasarda l'inspecteur Titus. Vieux chêne, je dirais, de ceux où on conserve ce genre de foie.
— Bien senti, mais il y a autre chose. Un parfum qui va avec le rosé de viscères.
Le sénateur se laissa renifler.
— Amande verte, vous ne trouvez pas? Souvenez-vous de vos premières confitures d'abricots.
La mère de Silistri ne faisait pas de confiture.
— Cyanure, conclut le médecin légiste.
Postel-Wagner hocha la tête.
— Mauvaise nouvelle, sénateur, on a coupé votre Djinn.
Le docteur Postel-Wagner parlait à son mort, à présent.
— Quelqu'un lorgnait votre héritage. Ou votre fauteuil à la présidence du conseil général. La famille et la politique, deux jolies causes de mortalité, avec la cirrhose…
Entre deux lamelles de verre et sous un microscope, le sénateur confirma. Il consentait enfin au dialogue.
— Je suis bien d'accord avec vous, sénateur: travail bâclé, empoisonnement rudimentaire. Ou vous dérangiez quelqu'un depuis peu, ou vous encombriez votre monde depuis trop longtemps. D'où la précipitation. Ils comptaient sur votre cirrhose pour obtenir le permis d'inhumer. Mort publique, à une table de banquet, avec un foie pareil, et à votre âge… quoi de plus naturel?
Le médecin légiste Postel-Wagner se reporta à son dossier.
— Oui… oui, oui… mais c'était compter sans la présence à ces agapes du docteur…
Il tournait les pages.
— Le docteur… Fustec! un fameux diagnostic, cher collègue. Bravo!