El artista de la muerte

– Eh, siéntate con nosotros.

– Por favor -saltó el señor Klein-. Camarero. -Hizo un gesto-, una copa para la señora.

Kate les recompensó con otro destello de sus ojos color avellana antes de lanzar una mirada rápida en la dirección de Richard.

– Me encantaría, pero… -Se colocó girada hacia la izquierda para que Richard pudiera gozar del espectáculo en su totalidad, luego añadió otra deslumbrante sonrisa-. La verdad, me encantaría, pero… -Otra sonrisa más-. Gracias, caballeros. -Dejó que se la comieran con los ojos mientras cruzaba el local con parsimonia.

Richard ya se había levantado.

– Querido -dijo ella, incapaz de disimular una sonrisa picara.

– Ah, por fin -le dijo él a la sonriente periodista-. La tardona señora de Richard Rothstein. Mi esposa, Kate.

Kate estrechó la mano de la periodista.

– ¿Llego muy tarde? Cuánto lo siento.

– No pasa nada -dijo la reportera-. Su esposo ha sido una compañía de lo más agradable.

– Siempre lo es. ¿Verdad, querido? -Kate alzó una ceja en dirección a él.

– Pero la verdad es que tengo que marcharme. -La periodista se puso en pie, estrechó la mano de Richard-. Y no te preocupes por el tono de mi artículo, Rich.

«¿Rich?», Kate arqueó la otra ceja.

– Gracias, Kathy. -Richard sonrió e hizo otra vez el medio guiño.

– ¿Te pasa algo en el ojo, querido? ¿No estarás otra vez con conjuntivitis, no? -Kate se volvió rápidamente hacia la joven periodista-. Oh, fue horrible. Le supuraba, agh, bueno da igual. Es demasiado asqueroso para hablar del tema.

Richard despidió a la joven periodista, la acompañó hasta la parte delantera del restaurante, agarrándole la mano demasiado tiempo mientras se despedían.

No, no se enfadaría. Él sólo se estaba vengando por su actuación. De todos modos, no podía resistirse a servir un aperitivo con su mejor voz de Walter Cronkite.

– No, de veras, señoría. Sólo somos buenos amigos.

Y, sinceramente, no tenía ni idea de que tenía trece años.

– ¿Y tú cuántos tienes… dieciséis? ¿Señora ligona de las barras?

– Sólo estaba gorreando un cigarrillo.

– Ya. Has dejado a los pobres capullos babeándose el traje de mil doscientos dólares.

Kate lo besó y le apartó los rizos de la frente.

– Siento llegar tarde. De verdad. De todos modos, así has tenido tiempo de babear con la señorita New York Times. -Sonrió-. ¿Me perdonas?

– Por esta vez.

Le hizo una seña al camarero para que le trajera una bebida.

– ¿Qué tal el día? ¿Alguna magulladura más?

– Sólo en el corazón. -Kate se bebió el martini de un trago en cuanto se lo trajeron.