Azrael: Die Wiederkehr
- Автор: Хольбайн Вольфганг
- Год: 2000
- Язык: немецкий
- Год: Wilhelm Heyne
- Жанр: Научная фантастика
Электронная книга - «Azrael: Die Wiederkehr». Краткое содержание книги:
Look bückte sich danach, verlor das Gleichgewicht und plumpste unsanft auf den Hintern. So war das mit dem Alkohol. Dieser Teufel tat zwar nie das, was er sollte, aber man konnte sich mit ziemlicher Sicherheit darauf verlassen, daß er sich stets im unpassendsten Moment zurückmeldete.
Betrunken mit dem Oberkörper hin und her wankend, faltete er die Zeitung auseinander und las zum zwanzigsten Male an diesem Abend den Artikel, der ihn so in Aufruhr versetzt hatte. Er las ihn nicht wirklich. Dazu war er nicht mehr in der Lage. Die Buchstaben bildeten ein einziges, schwarzes Gewusel vor seinen Augen; wenn er zu lange hinsah, dann würde ihm höchstens schlecht werden. Aber es war auch nicht nötig, den Artikel zu lesen, denn er kannte ihn auswendig. Es ging um seinen alten Freund Kifi (Diesen Spitznamen hatten sie ihm schon während der Berufsschule verpaßt. Uneingeweihten nötigte er nur ein verständnisloses Stirnrunzeln ab, bis sie erfuhren, wofür Kifi stand = Kinderficker), Rosen und seinen Rechtsverdreher Strelowsky. Look kannte Kifis Anwalt nicht annähernd so gut wie Kifi selbst, aber er hatte ihn trotzdem in lebhafter Erinnerung behalten. Genauer gesagt, den Briefumschlag voller Geld, den er nach ihrem letzten Zusammentreffen mit nach Hause genommen hatte. Er hatte gehofft, niemals wieder von einem der beiden zu hören.
Wenn er der Zeitung glauben durfte, würde das auch nicht passieren. Jemand hatte die beiden ausgeknipst. Die Zeitungsfuzzys schrieben zwar etwas von Selbstmord, aber Look glaubte nicht an diese Version. Strelowsky hatte nicht den leisesten Grund, sich selbst umzubringen, und Kifi Rosen fehlte die grundlegende Voraussetzung, um auch nur an so etwas wie Selbstmord zu denken: ein Gewissen. Viel wahrscheinlicher war, daß die beiden ein krummes Ding zuviel gemeinsam gedreht hatten und dabei dem Falschen auf die Zehen gestiegen waren.
Look verstand nicht, warum ihn der Artikel so beunruhigte. Das genaue Gegenteil sollte der Fall sein. Meineid war kein Kavaliersdelikt, und solange Kifi und Strelowsky am Leben gewesen waren, hatte stets die Gefahr bestanden, daß eines Tages jemand an seine Tür klopfte und ihn fragte, woher er eigentlich damals die fünfzigtausend Mark bekommen hatte.
Diese Gefahr war vorbei. Er sollte froh über diesen Artikel sein. Statt dessen flößte er ihm regelrechte Todesangst ein.
Und er wußte nicht einmal, warum.
Die drei Minuten waren vorbei. Das Licht ging aus. Look ließ die Zeitung sinken, hob mit einem Ruck den Kopf und sah sich um.
Nichts. Kein Tracheenatmen. Keine Schatten. Er war allein. Er ließ die Zeitung fallen (noch etwas für deine Beschwerdeliste, alte Kuh), zog sich schwankend am Treppengeländer in die Höhe und torkelte los. Der Alkohol entfaltete mittlerweile eine sonderbare Wirkung: Er fühlte sich halbwegs nüchtern, aber sein Körper war es nicht. Er war nicht mehr in der Lage, geradeaus zu gehen, sondern schoß in einem willkürlichen Zickzack auf die Wohnungstür zu und schlug mit der flachen Hand dagegen, ehe er beim dritten Versuch den Lichtschalter erwischte.
Hinter dem Spion in der Tür bewegte sich ein Schatten. Wahrscheinlich stand Igelkopf Ohne-mich-geht-nichts hinter dem Spion und führte pedantisch Buch über jeden Rülpser, den er tat. Sollte sie.
Look taumelte weiter, schleppte sich die nächsten fünf oder sechs Stufen hinauf und merkte plötzlich, daß er es nicht mehr schaffen würde, seine Blase lang genug unter Kontrolle zu halten. Trotzdem zweifelte er daran, den Weg bis zu seiner Wohnung im fünften Stock noch zu schaffen.
Außerdem hatte er gar keine Lust, sich den Schwanz zwischen die Beine zu klemmen und mit seiner Blase um die Wette zu laufen.
Look blieb stehen, grinste und drehte sich schwankend herum. Wenn Frau Ich-weiß-was schon einen Beschwerdebrief schrieb, konnte er ihr auch gleich einen vernünftigen Grund liefern. Schließlich wäre es doch schade um die schöne Briefmarke.
Er wankte die Treppe wieder hinab, blieb vor ihrer Tür stehen und grinste den Schatten hinter dem Spion an, während er seinen Hosenschlitz öffnete. Hinter der Tür erklang ein schrilles Kläffen. Look grinste noch breiter, als er an den Hund der Dicken dachte, ein undefinierbares Etwas von der Größe einer Ratte. Vorhin hatte er ihn nicht gesehen. Wahrscheinlich hatte sie das Mistvieh extra geweckt, um Beistand gegen den großen bösen Mann vor der Tür zu haben. Gut. Falls sie den Fehler beging, die Tür aufzumachen, hatte er wenigstens ein Ziel.
Der Druck auf seiner Blase war mittlerweile fast unerträglich geworden, und Look gab ihm endlich nach. Er hörte, wie der Strahl gegen die Tür plätscherte und sich am Boden ausbreitete, und noch bevor er den Blick senken und nachsehen konnte, ob seine Schuhe in Gefahr waren, wurde die Tür aufgerissen, und Igelkopf starrte ihn an.
»Was erdreisten Sie sich jetzt...« Ihre Stimme versagte, als sie den Blick senkte und sah was er tat. Alle Farbe wich aus ihrem Gesicht. Sie stieß ein leises, fast komisch klingendes Quieken aus. Zwischen ihren Füßen erschien eine haarige Rattenschnauze und kläffte sich die Seele aus dem Leib.
Look kicherte, trat einen halben Schritt zurück und drehte sich leicht zur Seite. Er hatte perfekt gezielt. Aus dem Kläffen wurde ein überraschtes Winseln, als der Strahl den Hund zielsicher auf die Nase traf, und dann flitzte der Köter wie ein geölter Blitz davon.
Seine Besitzerin wurde kreidebleich. Ihre Augen quollen so weit aus den Höhlen, daß Look fast damit rechnete, daß sie herausfielen. »Was...?« stammelte sie ununterbrochen. »Was...?«
»Erinnerschlich noch daran, wie?« lallte Look mit schwerer Zunge. »Aber du ... kriegsch esch nisch. Auch weenus gene ... hättesch.« Frau Blockwart kreischte - schrill, aber so leise, daß es kaum zu hören war, und Look konnte der Versuchung nicht widerstehen, ihr auch noch auf die Pantoffeln zu pinkeln, ehe sie endlich zurückprallte und die Tür zuwarf. Schade. Er hätte gerne auch noch ihr Nachthemd verziert. »Pißnelke!« kicherte Look. Er konnte sich lebhaft vorstellen, wie sie jetzt in ihrer Wohnung Amok lief. Vielleicht würde sie sogar die Polizei anrufen. Sollte sie. Sie konnte von Glück sagen, daß er nur pinkeln mußte, und keinen anderen Drang verspürte!
Look erleichterte sich zu Ende, schüttelte dreimal (mehr war Selbstbefriedigung, wie Kifi immer gesagt hatte) und zog den Reißverschluß wieder hoch. Dann drehte er sich mühsam um und wankte zum zweitenmal die Treppe hinauf. Diesmal kam er fast bis zur Mitte, ehe das Licht ausging - Und das Atmen begann.
Look erstarrte mitten in der Bewegung. Das Geräusch war zu deutlich, um es zu ignorieren, oder als bloße Sinnestäuschung abzutun. Es entstand in der Dunkelheit hinter ihm; nicht unmittelbar hinter ihm, aber doch nahe genug, um ihm einen eisigen Schauer über den Rücken zu jagen. Er hatte jetzt zwei Möglichkeiten: Er konnte davonrennen und in seine Wohnung stürmen und sich unter seiner Bettdecke verkriechen, ein probates Mittel gegen eingebildete Ungeheuer und zu lebhafte Alpträume, wie ihm nicht nur Millionen von Kindern in aller Welt, sondern auch mindestens ebenso viele Erwachsene hätten bestätigen können, oder er konnte sich herumdrehen und sich der Bedrohung stellen, die wahrscheinlich sowieso nur eingebildet war. Look überlegte blitzschnell - und entschied sich für eine Lösung, die für ihn im Grunde vollkommen atypisch war: Er drehte sich herum und stellte sich dem Ding, das die Dunkelheit ausgespien hatte. Diese Entscheidung kostete ihn das Leben, aber im Grunde spielte das keine Rolle mehr. Die andere Alternative hätte es ihm nicht gerettet, sondern höchstens um ein paar Augenblicke verlängert. Und vielleicht nicht einmal das.
Auf Anhieb sah er nicht mehr als auch beim erstenmal. Tief - im Grunde viel zu tief - unter ihm schimmerte ein asymmetrischer Fleck blaßgrauer Helligkeit, wo das Licht der Straßenlaterne durch die Haustür fiel, und aus dem Spion in der Wohnungstür drang ein gelbliches Funkeln. Aber seine Augen schienen sich bereits an die veränderten Lichtverhältnisse gewöhnt zu haben, denn er sah das Treppenhaus dazwischen nicht mehr als einheitliche Fläche aus tiefstem Schwarz, sondern als regelmäßiges Muster aus Grau- und verschiedenen Anthrazittönen. Irgendwo auf halber Höhe schimmerte ein verwaschener heller Fleck; die Zeitung, die er fallen gelassen hatte.