Seduciendo A Mister Bridgerton

Cressida, dulcemente pidió a los solteros jóvenes invitar a Penelope a bailar, su petición la hizo con tanto ruido y fervor que Penelope sólo podría ser mortificada por ello.

Cressida, diciendo frente a una multitud cuan preocupada estaba sobre el aspecto de Penelope. "No es saludable pesar más de ciento cuarenta libras a nuestra edad," había dicho ella.

Penelope nunca supo si Cressida habia sido capaz de esconder su sonrisa satisfecha después de su ataque. Ella había huido al cuarto, cegado por las lágrimas, incapaz no de ignorar la forma en que sus caderas zangoloteaban cuando escapó.

Cressida siempre sabía exactamente donde enterrar su espada, y ella sabía enroscar su bayoneta. Esto no importaba ya que Eloise era la campeona de Penelope o aquella Señora Bridgerton que siempre trataba de sostener su confianza. Penelope se había dormido angustiada más veces de las que ella podría recordar, siempre debido a algún ataque bien dirigido de Cressida Cowper Twombley.

Ella le había dado tanto a Cressida en el pasado, todos porque no tenía el coraje para defenderse. Pero ella no podía dejar a Cressida salirse con esta. No su vida secreta, no el pequeño rincón de su alma que era fuerte y orgulloso y totalmente sin miedo.

Penelope no sabía como defenderse, pero por dios, Lady Whistledown si sabia.

¿"Penelope?" preguntó Colin con cautela.

Ella lo miró sin expresión, tomando varios segundos para recordar que esto era 1824, no 1814, y estaba aquí en un carruaje con Colin Bridgerton, que no se encogía en un rincón de un salón de baile, tratando de evitar a Cressida Cowper.

¿"Te encuentras bien?" preguntó.

Ella asintió con la cabeza. O al menos lo intentó.

Él abrió su boca para decir algo, luego hizo una pausa, sus labios permanecieron separados durante varios segundos. Finalmente, él sólo colocó su mano sobre la suya, diciendo, "¿lo hablamos después?"

Esta vez ella hizo un pequeño gesto con la cabeza. Y realmente, sólo quería que la horrible tarde acabara, pero había algo que ella no podía dejar ir aún.

“Cressida no quedo arruinada," dijo ella silenciosamente.

Él se volvió hacia ella, un leve velo de confusión descendió sobre sus ojos. ¿"Perdón?"

Su voz se elevó ligeramente. "Cressida dijo que ella era Lady Whistledown, y no quedo arruinada."

'Esto es porque nadie la creyó," contestó Colin. "Y además," añadió él sin pensarlo, "ella es… diferente."

Ella se volteo despacio. Muy despacio, con ojos firmes. ¿"Diferente cómo?"

Algo parecido al pánico comenzó a palpitar en el pecho de Colin. Él sabía que había dicho las palabras correctas justo cuando se derramaron de sus labios. ¿Cómo una frase tan pequeña podía estar tan mal, una pequeña palabra podía equivocarse tanto?

Ella es diferente.

Ambos sabían lo que él había querido decir. Cressida era popular, Cressida era hermosa, Cressida podría tomar todo esto con aplomo.

Penelope, por otra parte…

Ella era Penelope. Penelope Featherington. Y no tenía el aplomo ni los contactos para guardarla de la ruina. Los Bridgertons podrían estar de pie detrás de ella y ofrecer el apoyo, pero hasta ellos no serían capaces impedir su perdición. Algún otro escándalo podría haber sido manejable, pero Lady Whis-tledown había insultado, en algún momento, a casi todas las personas relevantes de las Islas británicas. Una vez que la gente superara su sorpresa, era cuando comenzarían los comentarios poco amables.

No elogiarían a Penelope de ser inteligente o ingeniosa o audaz.

La llamarían mediocre, y pequeña, y celosa.

Colin conocía bien a la sociedad. Él sabía como actuarían sus pares. La aristocracia era capaz de la grandeza individual, pero colectivamente tendían a hundirse al denominador común más bajo.

Que era muy bajo, en efecto.

"Ya veo," dijo Penelope en el silencio.

"No," él dijo rápidamente, "no lo haces. "Yo" "

"No, Colin," dijo, pareciendo casi dolorosamente sabia, "lo hago. Supongo que yo siempre espere que tu fueras diferente."

Sus ojos se aferraron a los suyos, y de alguna manera sus manos estaban sobre sus hombros, tomándola con tal intensidad que ella no podía alejarse de su mirada. Él no dijo nada, dejando a sus ojos hacer sus preguntas.

"Pensé que tu creías en mí," dijo ella, "que verías más allá del patito feo."

Su cara era tan familiar para él; él la había visto mil veces antes, y aún en estas últimas semanas, él no podía haber dicho que realmente la conocía. ¿Habría recordado él que ella tenía una pequeña marca de nacimiento cerca del lóbulo de su oreja izquierda? ¿Había notado alguna vez él el brillo calido de su piel? ¿O que sus ojos marrones tenían manchas de oro, directamente cerca de la pupila?