Les mailles du réseau
- Автор: Стерлинг Брюс
- Год: 2002
- Язык: французский
- Год: Gallimard
- ISBN: 2-07-042558-4
- Переводчик: Jean Bonnefoy
- Жанр: Киберпанк
Электронная книга - «Les mailles du réseau». Краткое содержание книги:
Il aboya un ordre. Le milicien prit quelque chose derrière lui et passa à Laura un blouson d’aviateur et une tunique noire à capuche. « Enfilez ça, dit Sticky.
— D’accord. » Laura boucla le gros blouson par-dessus son bleu de travail. « C’est quoi, ce peignoir de bain ?
— C’est un tchador. C’est ce que portent les femmes musulmanes. Très pudique… Et puis ça cachera ces cheveux blonds. Y a des avions espions, là où on va. J’ai pas envie qu’ils vous repèrent. »
Laura se glissa dans le vêtement et rabattit la capuche sur sa tête. Une fois la tête dans cette espèce de sac, elle décela un reste d’odeur de son ancien propriétaire : cigarettes parfumées et essence de roses. « Ce n’était pas la Banque islamique…
— Nous savons que c’est la Banque. Ils envoient leurs avions espions tous les jours, un saut de puce depuis Trinidad. On connaît les plantations qu’ils utilisent, tout. Nous aussi, nous avons nos sources – on n’a pas besoin de vous pour tout nous dire. » D’un signe de tête, il indiqua la boîte à gants. « Vous feriez aussi bien de remettre votre attirail de télécom. J’ai dit tout ce que j’avais à dire.
— Nous n’avons pas l’intention de vous nuire, à vous ou vos compatriotes, Sticky. Nous ne vous voulons que du bien. »
Il soupira. « Faites simplement ce que je vous dis. »
Elle sortit les vidéoverres. Emily lui piailla dans l’oreille. [« Mais qu’est-ce que tu fous !? Tu vas bien ? »]
« Très bien, Emily. Lâche-moi un peu la grappe ! »
[« Sois pas stupide, Laura. T’es en train d’entamer notre crédibilité. Pas de négociations secrètes ! Ça s’annonce déjà mal – comme s’ils allaient s’en prendre à toi. La situation est suffisamment délicate sans que les gens soient amenés à s’imaginer que tu prépares tes coups en douce. »]
« On se dirige vers Camp Fédon, dit Sticky tout haut, d’une voix mélodieuse. Vous entendez, Atlanta ? Julian Fédon. C’était un Noir libre. Du temps de la Révolution française. Lui prêcher les Droits de l’Homme. Les Français lui envoyer des armes, il s’empare des plantations, libère les esclaves et leur donne fusils. Les esclavagistes ont connu son feu vengeur. Et il se battait l’arme à la main quand les Tuniques rouges ont envahi l’île… Leur a fallu des mois, avec une armée, pour réduire son fort. »
Ils venaient de déboucher dans une cuvette déchiquetée, au milieu de collines sauvages et volcaniques. Un paradis tropical ponctué de hautes tours de guet. À première vue, aussi parfaitement anodines que des châteaux d’eau. Mais le réservoir cylindrique était en fait un arsenal blindé, criblé de meurtrières. Les flancs métallisés de chaque construction étaient constellés de projecteurs et d’excroissances de radars tandis que leur sommet était aplati pour accueillir un héliport. Les racines d’énormes cages d’ascenseur plongeaient dans les profondeurs du sol – aucune porte n’était visible nulle part.
Ils gravirent la pente par une large route empierrée de caillasse noire. Des déblais d’excavations. Il y en avait partout, barrières casse-pattes formées d’éboulis aux arêtes vives, à demi cachés sous les buissons et les bosquets pleins de gazouillis d’oiseaux…
Camp Fédon était une forteresse d’un nouveau genre. Ni sacs de sable, ni barbelés, ni porte, ni gardes. Rien que cet alignement de tours dressées, muettes, au-dessus du calme verdoyant, comme autant de champignons mortels de céramique et d’acier. Des tours qui se surveillaient mutuellement, surveillaient les collines, surveillaient le ciel.
Des tunnels, songea Laura. Il devait y avoir tout un réseau de tunnel pour relier ces tours de mort – et des salles enterrées bourrées de munitions. Tout cela souterrain, avec juste ces fortins pour crever la surface selon une géométrie de zones de tir stratégiques.
À quoi ressemblerait l’attaque d’un tel dispositif ? Laura imaginait d’ici des émeutiers affamés et furieux, pathétiquement armés de leurs torches et de leurs cocktails Molotov, errant sous ces tours comme des souris sous des meubles. Incapables de trouver quoi que ce soit à leur mesure – une cible à toucher ou atteindre. Pris d’une terreur croissante à mesure qu’à leurs cris ne répond que le silence – rampant d’abord, par petits groupes murmurants, sous la fausse protection des rochers et des arbres. Alors que leurs moindres pas résonnent comme un roulement de tambour transmis par des micros enterrés, que leurs corps luisent comme des chandelles humaines dans le viseur infrarouge de quelque canonnier…
La route débouchait simplement sur un demi-arpent de bitume envahi par les herbes. Sticky coupa le moteur et reprit ses verres polarisants. Il regarda par le pare-brise. « Là-bas, Laura, vous voyez ? » Il indiquait le ciel. « Près de ce nuage gris, en forme de tête de loup… »
Elle ne voyait rien du tout, pas même une tache. « Un avion espion ?
— Ouais. De là-haut, ils peuvent compter vos dents sur une photo prise au télé. Et ces engins ont juste la bonne taille : trop petits pour être repérés par un missile stupide, mais ne valant pas la perte d’un missile intelligent. » Crépitement rythmé au-dessus de leur tête. Laura grimaça. Une ombre squelettique traversa la piste. Un hélicoptère de transport planait à leur aplomb.
Sticky descendit de la jeep. Elle vit l’ombre lâcher un filin qu’elle entendit claquer contre le toit de la jeep. Des grappins se refermèrent et Sticky remonta à bord. En un instant, ils s’élevaient dans les airs. La jeep et ses occupants.
Le sol s’éloigna vertigineusement. « Accrochez-vous bien », avertit Sticky. Sur un ton las. L’hélico les déposa au sommet de la plus proche tour, dans un grand filet jaune. Les bras supportant le filet craquèrent sur leurs gros ressorts et la jeep oscilla, comme ivre ; puis les bras descendirent et les déposèrent en douceur sur le toit.
Laura descendit, tremblante. L’air avait des senteurs d’aube au jardin d’Éden. Tout autour d’eux, des montagnes aux flancs trop abrupts pour la culture : des collines étouffées sous la végétation qui se drapaient de brumes gris d’encre comme un paysage chinois. Les autres tours étaient analogues à celle-ci : leur sommet bordé d’un parapet bas en céramique. Sur la plus proche, à cinquante mètres de là, des soldats à demi nus jouaient au volley-ball.
L’hélico atterrit, crachotant, sur le trèfle noir de son aire, non loin de là. Le vent du rotor fouettait les cheveux de Laura. « Qu’est-ce que vous faites lors des ouragans ? » cria-t-elle.
Sticky la prit par le coude pour la guider vers une trappe d’accès. « Il y a d’autres voies d’accès, en dehors des hélicos. Mais que vous n’avez pas besoin de connaître. » Il ouvrit les deux battants de la trappe, révélant quelques marches menant à un ascenseur.
[« Attendez »], dit à son oreille une voix inconnue. [« Je ne peux pas vous surveiller tous les deux à la fois et je n’y connais rien en architecture militaire. L’autre truc en mer, c’était déjà pas mal… David, connaissez-vous à Rizome un spécialiste des questions militaires ? C’est bien ce que je pensais… Laura, vous pouvez vous arranger pour traîner une vingtaine de minutes ? »]
Laura s’immobilisa. Air impatient de Sticky. « Vous ne verrez pas grand-chose de plus, si c’est ce qui vous arrête. On descend tout de suite. »
Laura prévint Atlanta : « Encore un ascenseur. Je vais décrocher.
— Il est câblé, lui assura Sticky. Ils savaient que vous alliez arriver. »
Ils descendirent de six étages, à toute vitesse. Et émergèrent dans un tunnel de pierres striées de la taille d’une route à deux voies. Elle avisa des caisses militaires portant le tampon en cyrillique de l’ancien pacte de Varsovie. De lourdes bâches tendues sur des empilements informes de Dieu sait quoi. Sticky ouvrait la marche, les mains dans les poches. « Vous connaissez le tunnel sous la Manche ? Entre la France et l’Angleterre ? »