Eichmann-Syndikat. Tom Sydows fünfter Fall (German Edition)

Rosenzweig schüttelte den Kopf. Es stand nicht gut um ihn, das wusste er selbst. Die geringste Bewegung, und ein Schmerz durchzuckte seine Schulter, den er nur mit Mühe unterdrücken konnte. Wäre das Morphium nicht gewesen, welches ihm seine Gönnerin verabreicht hatte, hätte er längst schlappgemacht, und die Frage war, wie lange er die Tortur noch durchhalten würde. »Finden Sie?«

Es war höchste Zeit, dass er sein Refugium erreichte, dort würde er sich wenigstens ausruhen können.

Nur wie lange, das war die Frage.

Der Gedanke, welcher ihm in diesem Moment kam, durchfuhr ihn wie der Blitz. Rosenzweigs Miene entspannte sich, und er fragte sich, wieso ihm die Idee nicht schon früher gekommen war. Es gab da einen Ausweg für ihn, in der Tat. Einen Schachzug, mit dem er sämtliche Verfolger düpieren konnte. Dazu brauchte man zwar ein wenig Mut, den Mut der Verzweiflung sozusagen. Aber den würde er schon aufbringen. Der Boulevardreporter holte tief Luft. Je länger er die Option erwog, desto mehr Gefallen fand er jedoch an ihr. Auf einen Schlag wäre er sämtliche Sorgen los, die Angst, wie ein räudiger Hund abgeknallt zu werden, die Furcht, welche sein täglicher Begleiter werden würde.

Alles, was er brauchte, war ein wenig Mut. Und die Überzeugung, das Richtige zu tun.

»Am besten, Sie lassen mich hier raus.«

»Wat denn, hier schon? In Ihrem …«

»Über meinen Zustand machen Sie sich mal keine Sorgen.« Rosenzweig biss die Zähne zusammen, kramte in der Tasche des Arztkittels herum und kam nicht umhin, einen Seufzer der Erleichterung auszustoßen. Es gab Menschen, die dachten wirklich an alles. So wie die OP-Schwester, deren Name Maria war und die ihn mit allem, was er benötigte, versorgt hatte. Oder wie Tom, der seinetwegen Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt hatte. Es gab sie noch, diese Menschen, wenngleich ihn das Gefühl beschlich, dass sie am Aussterben waren.

»Ich habe zu danken, der Rest ist für Sie.« Der geborene Gentleman namens Rosenzweig bedankte sich, lüpfte die Beine aus dem Taxi und mobilisierte die letzten Kräfte, die ihm noch verblieben waren. Vom Fehrbelliner Platz, wo ihn der Fahrer abgesetzt hatte, hatte er noch einen halben Kilometer zu gehen. Nicht weit, in seinem Zustand jedoch eine Tortur. Rosenzweig blieb schwer atmend stehen, die rechte Hand an der Hauswand und die linke auf seinen Druckverband gepresst. Die Leute drehten sich nach ihm um, blieben stehen, warfen einander fragende Blicke zu. Rosenzweig ignorierte sie. Das Schlimmste, was ihm jetzt passieren konnte, war, dass ihm jemand Hilfe anbot, sich seiner annahm, Fragen stellte. Er würde es auch so hinkriegen, ohne sie.

Eine knappe halbe Stunde später, nach etlichen, endlos anmutenden Verschnaufpausen, war es schließlich geschafft. Rosenzweig war am Ziel, umgeben von einem Dutzend Lauben, deren Umrisse sich in der Abenddämmerung abzeichneten. Eine Ewigkeit war vergangen, seit er zum letzten Mal hier gewesen war, doch es schien, als sei es erst gestern gewesen.