Фистула
- Автор: Серебряков Артём
- Год: 2021
- Язык: русский
- Год: Литагент ИД Городец
- ISBN: 978-5-907220-56-0
- Жанр: Современная русская и зарубежная проза
Электронная книга - «Фистула». Краткое содержание книги:
«Птифка фмефно футит. Только Мама футит фмефнее. Когда не груфтит».
«Включи-ка радио».
«А тебе без мамы не грустно?»
«Какую станцию?»
«Нет. На фамом деле она фо мною фаглядыфает ф дом феркал. Фот уфидите».
«Да хоть какую, блядь».
(Лес за окнами, если и нашёптывал что-то, был неслышен.) Несмотря на размеры, автомобиль двигался плавно, сонно, будто паря над асфальтом. Без малого два Капитана, сидящие впереди, нас не слышали и вроде даже не замечали. Радио завело печальную фортепианную мелодию, поверх неё зацвёл мурлыкающий голос.
Почёсывая зудящую бровь, в чьей растительности ночью был обезврежен комариный разведчик, я думал о Льве: в бездне внедорожника он был так мал и одинок, как отбившаяся от племени миктофида, не ведающая об опасностях глубоких вод; внутренний свет его никто, кроме меня, не замечал. Чем он был для своего отца? Практически бесполезным спиногрызом, которого разве что можно предъявить публике для подтверждения репутации хорошего семьянина. Наследником, что только позорит отца своей непохожестью и напоминает о возможных интрижках жены. Капитан наверняка и рад был бы избавиться от обузы, без сына он давно присмотрел бы себе обслугу помоложе, а уж с нынешней как-нибудь разобрался бы.
«Какая хорофая пефенка…»
«Не, ну это чё-то совсем какая-то слезливая хуйня».
Капитан раздражённо хлопнул по компьютеру (Лев вздрогнул), разом прибив и море, и пароходик, и грустного мальчика. На часах было двадцать три минуты. До города – семьдесят четыре километра. С новой радиостанции повалились женский смех, электрические вспышки и задорные биты рекламных джинглов.
«Мальфик фмотрит пароходик…»
«Спонсор музыкального часа – сеть стоматологических клиник „Гамлет"! Быть или не быть зубной боли – зависит только от вас!»
«Сука-бля, десна болит неделю…»
«Падла!»
«Пам па-пам па-пам-пам…»
«Вылечить никак не успеваю…»
«Пиздец!»
«Ты любишь музыку, Лев?….»
«Нахуй, блядь, вчера-то
я не съездил…»
«И верно!»
«Иногда люблю. А иногда не офень…»
Теперь в машине играли энергичные двухкуплетки, вылизанные продюсерскими языками до смертельного однообразия. Бубнящие певцы и стонущие певицы бросались танцевать, убегать, целовать, шептать и прощать – в разной последовательности, но с одинаковым результатом. Музыкальный час на деле был набором песенных пауз, служивших перебивкой между рекламными блоками, которые, по-видимому, и должны были запоминаться слушателям. Девять двадцать девять. Шестьдесят пять километров. Я решил вернуться к разговору с мальчиком.
«Так, скажи мне, всё, бля,
под контролем?….»
«Так точно!»
«Послушай, ну а как же флейта? Тебе нравится на ней играть?….»
«Скольких сучек Шестерёнка выслал?….»
«Пятерых».
«Фефтно гофоря, от неё мне хофетфя плакать…»
«Не забыл сказать про неваляшку?….»
«Не забыл!»
«Агентство экспериментальной маркетинговой генетики „Имаго"! Разместим логотип и лозунг вашей компании на крыльях бабочек или цветочных бутонах…»
«Ты говорил об этом маме?….»
«Адмирал, бля, человек со вкусом…»
«Это точно».
«Нет. Она не фнает, фто я не фыпуфкаю
флейту иф руки…»
«Обязательно должна быть целка!….»
«Стопудово».
Мимо нас промчались две взволнованные пожарные машины, они гнали куда-то в сторону Старых Болот. Я обернулся (и Лев тоже), пытаясь разглядеть дым через заднее стекло, но увидел только разбитую дорогу, сдавленую с обеих сторон плотным, мускулистым лесом. Красные автомобильные зады один за другим увильнули из виду.