El Ojo Del Huracan

En aquellos momentos Sean Dillon y Angel Fahy recorrían la oscura comarcal entre Cadge End y Grimethorpe. Los faros del coche arrancaban destellos a la nieve y el hielo acumulados en las cunetas.

– Hermoso, ¿verdad? -dijo ella.

– Si tú lo dices.

– A mí me gusta el campo y todo esto. Lo mismo que a tío Danny. Se ha portado muy bien conmigo.

– Es natural, tú te has criado en el campo, allá por Galway.

– Aquello era muy diferente, eran tierras pobres. Costaba mucho ganarse la vida y eso se le notaba a la gente, por ejemplo a mi madre. Como si hubiese habido una guerra y la hubieran perdido ellos, y no les quedase nada más que perder.

– Sabes hablar, chica -comentó él.

– Eso me decía la señorita de inglés. Decía que si estudiaba mucho y ponía atención, podría aspirar a hacer cualquier cosa.

– ¡Vaya! Eso debió servirte de consuelo.

– De consuelo y nada más, porque mi padrastro me destinaba a moza de establo sin sueldo. Por eso me fui.

Los faros mostraron un letrero desconchado que decía Grimethorpe Airfield, a lo que Dillon enfiló un camino estrecho, aunque asfaltado, lleno de baches. Pocos instantes después entraban en la pista; había tres hangares, una vieja torre de control y un par de barracones de chapa ondulada, uno de los cuales tenía la ventana iluminada. Estacionado frente a éste se veía un Jeep y Dillon aparcó al lado. En el momento en que se apeaban se abrió la puerta del barracón y apareció un hombre.

– ¿Quién anda ahí?

– Soy yo, señor Grant. Angel Fahy. Traigo una visita.

Grant era bajito y delgado, constitución común en muchos pilotos. Parecía tener cuarenta y tantos años y vestía tejanos y una cazadora de aviador de los de la Segunda Guerra Mundial.

– Entren, entonces.

El interior del barracón estaba caldeado, gracias a una salamandra cuya chimenea atravesaba el techo. Se echaba de ver que aquel barracón era la sala de estar para Grant. En una mesa quedaban las sobras de una comida, y junto a la estufa se veía una mecedora antigua frente a un televisor puesto en el rincón. Enfrente y bajo la ventana, un pupitre largo con algunos mapas.

– Es un amigo de mi tío -dijo Angel.

– Hilton, Peter Hilton -dijo Dillon, mientras Grant le tendía la mano con una mueca de desconfianza.

– Bill Grant. No le debo nada, ¿verdad?

– No me consta, al menos -retornó Dillon al inglés de maestro de escuela.

– Me alegro, para variar. ¿En qué puedo servirle?

– Necesito fletar un vuelo para dentro de unos días, y quiero que me diga si le interesa o si he de preguntar en otro sitio.

– ¡Bien! Eso depende.

– ¿De qué depende? ¿Tiene usted un avión, creo?

– Tengo dos; la cuestión está en saber cuánto tiempo más me dejará tenerlos el banco en el hangar. ¿Quiere echarles una ojeada?

– Cómo no.

Salieron, cruzaron la pista en dirección al último hangar y Grant abrió un portillo; buscando a tientas en un lado, halló el interruptor y encendió las luces. Tenía dos avionetas allí, en batería, ambas bimotor. Dillon anduvo hasta la más cercana.

– Ésta la conozco, es una Cessna Conquest. ¿Y la otra?

– Navajo Chieftain.

– Si está tan apurado como dice, ¿qué pasa entonces con la gasolina?

– Siempre tengo llenos los depósitos, señor Hilton, soy gato viejo para eso. Nunca se sabe cuándo puede salirle a uno un trabajo -hizo una mueca dolida-. Aunque, para serle sincero, con la recesión no se encuentran muchas personas dispuestas a fletar una avioneta en estos tiempos. ¿Adónde quiere que le lleve?

– En realidad pensaba dar una vuelta yo mismo uno de estos días -contestó Dillon-, sólo que todavía no sé con seguridad cuándo.

– ¿Tiene licencia, pues? -preguntó Grant con aire dubitativo.

– ¡Ah, sí!, y totalmente en regla -se sacó Dillon el documento y se lo entregó.

Grant le echó una breve ojeada y lo devolvió.

– Eso le permite manejar cualquiera de estas dos, aunque yo preferiría acompañarle para mayor seguridad -subrayó Grant.

– No hay problema -concedió Dillon-. Pensaba en la parte occidental del país, en Cornualles. Hay una pista de aterrizaje en Land's End.

– La conozco bien. Es una pista de hierba.

– Tengo amigos por allí. Seguramente me quedaré a hacer noche.

– Por mi parte, no hay inconveniente -Grant apagó la luz y mientras regresaban al barracón preguntó-: ¿En qué se ocupa usted, señor Hilton?

– ¡Ah! Finanzas, censura de cuentas, cosas así -contestó Dillon.