Esclavos de la oscuridad

– ¿No me preguntas por qué ha querido poner fin a sus días?

– ¿Qué se puede comprender de tales actos? Hasta nosotros, a menudo, no tenemos el brazo lo bastante largo para rescatar a estas almas.

– Creo que ha intentado matarse por culpa de una investigación.

– ¿Tiene relación con tu viaje?

– Quiero terminar su trabajo -repliqué-. Es la única manera de llegar a comprenderlo.

– No es la única razón.

Stéphane leía en mí como en un libro abierto. Después de una pausa, proseguí:

– Quiero seguir su rastro. Cerrar su caso. Pienso… En fin, creo que si descubro la verdad él despertará.

– ¿Te has vuelto supersticioso?

– Siento que puedo rescatarlo. Arrancarlo de las tinieblas.

– ¿Y quién te dice que él no ha terminado ya esta investigación? ¿Que precisamente es su conclusión lo que lo ha hundido en la desesperación?

– Puedo salvarlo -insistí en tono porfiado.

– Solo Nuestro Padre puede salvarlo.

– Por supuesto -dije y cambié de conversación-. ¿Crees en el diablo?

– No -contestó, sin vacilar-. Creo en un Dios todopoderoso. Un creador que no comparte su poder. El diablo no existe. Lo que existe es la libertad que el Señor nos ha otorgado y el modo en que la desperdiciamos.

Aprobé en silencio. Stéphane se agachó y adoptó el tono con el que se reprende a los niños.

– Tú finges interrogarme sobre tus dudas pero estás muy seguro. Quieres pedirme algo más, ¿verdad?

Me moví, inquieto, en el asiento.

– Querría confesarme.

– ¿Ahora?

– Ahora.

Saboreaba el olor del incienso, del mimbre tejido de los asientos, de la resonancia de nuestras palabras. Estábamos en el espacio de la confesión, de la redención.

– Ven conmigo.

– ¿No podemos quedarnos aquí?

Stéphane arqueó las cejas, sorprendido. Detrás de su aire bonachón, se escondía un tradicionalista, casi un reaccionario. Cuando impartía cursos de teología mencionaba siempre esa arquitectura invisible, esos puntos de referencia: los ritos, que deben estructurar nuestro camino. Sin embargo, esa noche, cerró los ojos y unió las manos, murmurando un padrenuestro. Lo imité.

Luego se inclinó hacia mí y susurró:

– Te escucho.

Hablé de Doudou, del episodio de Rungis, de las mentiras y las marranadas que jalonaban mi investigación. Hablé de las discotecas africanas, de las tentaciones que habían hecho nacer en mí. Hablé de Foxy, de la realidad inmunda que representaba y del pacto que había tenido que sellar con ella. Evoqué esa lógica de lo peor, que consiste en cerrar los ojos ante un mal para evitar otro, más grave aún.

Confesé mi cobardía hacia Luc: no había tenido el coraje de pasar por el hospital antes de marcharme. Y también mi desprecio hacia Laure, mi madre, todos esos maderos que había encontrado esa misma mañana en la capilla.

Stéphane escuchaba con los ojos cerrados. Comprendí, mientras hablaba, que seguía pecando. Mis remordimientos no eran sinceros: disfrutaba de ese momento compartido, un momento de sinceridad. Había placer allí donde debía existir contrición, penitencia.

– ¿Eso es todo? -preguntó por fin.

– ¿No te parece suficiente?

– Haces tu trabajo, ¿no?

– No es una disculpa.

– Podría ser una disculpa para dejarse llevar por la pereza del pecado, de la indiferencia. Pero me parece que estás lejos de eso.

– ¿De modo que estoy absuelto? -Chasqueé los dedos-. ¿Así, sin más?

– No seas irónico. Recemos una oración juntos.

– ¿Puedo elegirla?

– No es a la carta, hijo. -Sonrió-. ¿Qué oración querrías?

Murmuré: