Il biglietto vincente [The Winner - it]

14

Il monolite incombeva su di lei. La guglia sulla sommità era simile alla punta di una lancia che perforava il cielo.

LuAnn Tyler non ebbe né il tempo né la possibilità di ammirare la temeraria architettura dell’Empire State Building. Il braccio estraneo venne a infilarsi sotto il suo nell’attimo stesso in cui lei scendeva dal taxi.

— Da questa parte.

Una voce d’uomo levigata, confortante. Ma anche del tutto raggelante.

— Facciamo due chiacchiere.

LuAnn si liberò dalla stretta. L’uomo era alto, dalle spalle larghe. Folti capelli scuri intorno a un volto rasato di fresco, occhi neri pieni di determinazione.

— Cosa vuoi da me? — Adesso che LuAnn poteva vederlo, la sua paura sembrò diminuire.

— La sai una cosa, signorina Tyler — disse Anthony Romanello gettando un’occhiata intorno — perfino a New York finiremmo con attirare l’attenzione facendo questo genere di conversazione qui in strada. Lo vedi quel bar sull’altro marciapiede? Suggerisco di fare là la nostra chiacchierata.

— Perché?

— Perché tu hai letto sia il mio bigliettino sia l’articolo su quel giornaletto di provincia. — Romanello incrociò le braccia e le offrì un sorriso mellifluo. — Altrimenti non ti troveresti qui.

— Li ho letti. — LuAnn fece uno sforzo per mantenere ferma la voce.

— Allora muoviamoci.

— E tu che diavolo c’entri? Spacci anche tu droga?

Il sorriso svanì dal volto di Romanello. — Ora stammi a sentire…

— Io non ho ammazzato nessuno — dichiarò LuAnn con durezza.

— Abbassa la voce, cazzo!

LuAnn lo folgorò con un’occhiata. Poi si girò e cominciò ad attraversare la strada, puntando verso il bar. Romanello la seguì da vicino.

Si sedettero a un tavolo verso il fondo del locale, nella parte meno illuminata.

Romanello ordinò del caffè. Con fare ospitale, tese a LuAnn il menù. — Mangi un boccone?

— Mangiatelo tu, il boccone.

— E va bene, piantiamola con i preamboli e veniamo dritti al punto…

— Tu come ti chiami?

La domanda colse Romanello in contropiede. — Perché?

— Dammene uno. Da queste parti sembra che hanno tutti un nome inventato.

— Di che accidenti vai… — Romanello s’interruppe, ci pensò su e fece retromarcia. — D’accordo, chiamami Arcobaleno.

— Ma che carino, tutto colorato. Mai visto un arcobaleno come te prima di oggi.

— Ed è qui che ti sbagli — gli occhi di Romanello si accesero di un lampo avido. — Perché c’è sempre una pentola piena d’oro alla fine dell’arcobaleno.

— E allora?

— E allora la mia pentola piena d’oro sei proprio tu, signorina Tyler — disse Romanello rilassandosi contro lo schienale.

LuAnn fece per alzarsi.

— Siediti!

La parola era risuonata come uno schiocco di frusta. LuAnn si bloccò a metà del movimento.

— Siediti, cara, a meno che tu non preferisca passare il resto della tua vita in galera piuttosto che alle Bahama.

LuAnn tornò a sedersi, senza togliergli gli occhi di dosso. — A me, signor Arcobaleno, i giochini non sono mai piaciuti. Quindi vieni al punto così la facciamo finita.

La cameriera arrivò con il caffè. Romanello attese che se ne fosse andata, poi si protese verso LuAnn fissandola negli occhi da pochi centimetri: — Sono stato alla tua roulotte. Ho visto i cadaveri.

— E tu che cosa ci facevi alla roulotte?

Romanello si ritrasse. — Passavo da quelle parti.

— E io sono Marilyn Monroe.

Romanello la ignorò. — Il fatto è che io ti ho visto arrivare con la macchina del ciccione, quella della foto sul giornale. E poi ti ho vista fare un sacco di telefonate.

— E allora? Non posso fare telefonate?

— E dopo, alla stazione ferroviaria di Atlanta ti ho visto tirare fuori una bella mazzetta di grana dal seggiolino della tua piccola. E tu venivi dalla roulotte, LuAnn, con dentro due cadaveri e un bel po’ di droga. La tua roulotte.

LuAnn socchiuse gli occhi. Forse era una trappola. Forse Arcobaleno era un poliziotto incaricato di strapparle una confessione.

— Io non so di cosa stai parlando — disse LuAnn agitandosi sulla sedia. — Io di cadaveri non so niente. Chissà chi credi di aver visto a guidare quella macchina. E chi sei tu per dire a me che non posso tenere i miei soldi dove voglio? — Tirò fuori di tasca l’articolo di giornale accartocciato. — Questo te lo puoi riprendere. Vai a far paura a qualcuno che ci casca.