Das flammende Kreuz: Roman (German Edition)

»Lass sie etwas abkühlen«, wies sie ihn an. »Ich hole die eingelegten Tomaten, die du so gern magst.«

Die Wachteln sahen aus wie verkohlte Steine. Dennoch, einige der geschwärzten Klumpen hatten Risse, aus denen ein verlockender Dampf aufstieg. Roger hätte am liebsten einen davon ergriffen und ihn auf der Stelle mitsamt des angebrannten Lehms gegessen. Stattdessen befingerte er den mit einem Tuch bedeckten Teller auf dem Tisch und entdeckte das geschmähte Fladenbrot. Trotz seiner steifen Finger gelang es ihm, sich ein anständiges Stück davon abzubrechen, das er schweigend in den Mund steckte.

Jemmy hatte seinen Stoffball liegen gelassen und war zum Tisch gekommen, um zu überprüfen, was sein Vater tat. Er zog sich am Tischbein hoch, und als er das Brot sah, streckte er unter energisch fordernden Lauten die Hand danach aus. Roger riss mühsam noch ein Stück ab und reichte es seinem Nachwuchs. Dabei fiel es ihm beinahe hin.

Seine Hände waren aufgeschürft und zerschunden; die Fingerknöchel seiner rechten Hand blutig, geschwollen und voller frischer, schwarzer Prellungen. Sein rechter Daumennagel war zur Hälfte abgebrochen, und das rohe, nässende Nagelbett lugte rot hervor.

»Au-weh.« Ohne sein Brot loszulassen, betrachtete Jemmy Rogers Hände, dann sein Gesicht. »Papi auweh?«

»Papa geht es gut«, beruhigte ihn Roger. »Ich bin nur müde.«

Jemmy starrte den verletzten Daumen an, dann hob er langsam seine eigene Hand an seinen Mund, steckte den Daumen hinein und fing an, laut daran zu lutschen.

Gar keine schlechte Idee. Sein Daumen stach und schmerzte an der Stelle, wo der Nagel fehlte. Er warf Briannas Rücken einen raschen Blick zu, dann steckte er seinen Daumen kurz entschlossen in den Mund.

Er fühlte sich wie ein dicker, fester Fremdkörper an und schmeckte nach silbrigem Blut und kaltem Dreck. Auf einmal schlossen sich Zunge und Gaumen warm und beruhigend eng um den verletzten Finger.

Jemmy boxte ihm gegen den Oberschenkel, das übliche Zeichen für »hoch«, und er packte den kleinen Jungen mit der freien Hand an der Rückseite seiner Windel und hob ihn auf sein Knie. Jemmy machte es sich dort unter großem Gehampel bequem, dann entspannte er sich plötzlich, das zermatschte Brot in einer Hand, und lutschte friedvoll an seinem Daumen.

Einen Ellbogen auf den Tisch gestützt, den anderen Arm um seinen Sohn gelegt, entspannte auch Roger sich allmählich. Jemmys warmes, schwer atmendes Gewicht an seinen Rippen bildete eine wohlige Untermalung der vertrauten Geräusche, die Brianna beim Auftragen des Abendessens machte. Zu seiner Überraschung hörte sein Daumen auf zu schmerzen, doch er ließ ihn, wo er war, zu müde, um das merkwürdige Trostgefühl in Frage zu stellen.

Auch seine Muskeln lockerten sich nach und nach aus dem Zustand angespannter Handlungsbereitschaft, in dem er sie stundenlang gehalten hatte.

Jamies energische Instruktionen hallten immer noch in seinem Kopf wider. Benutze deinen Unterarm, Mann – das Handgelenk, das Handgelenk! Streck deine Hand nicht so aus, halt sie dicht an deinem Körper. Das ist ein Schwert, aye? Kein verflixter Knüppel. Benutze die Spitze!

Einmal hatte er Jamie mit Wucht gegen einen Baum geschleudert. Und einmal war Fraser über einen Stein gestolpert und gestürzt, so dass Roger auf ihm landete. Doch was den eigentlichen Schwertkampf betraf, so richtete er so viel Schaden an, als kämpfte er gegen eine Wolke.

Es gibt nur linke Kämpfe, hatte Fraser keuchend zu ihm gesagt, während sie beide am Bach knieten und sich kaltes Wasser in die verschwitzten Gesichter spritzten. Alles andere ist nur Schau.

Sein Kopf ruckte auf; er blinzelte und kehrte abrupt vom Knirschen und Krachen der Holzschwerter in die sanfte Wärme der Hütte zurück. Der Holzteller war fort; Brianna stand leise fluchend an der Anrichte und hämmerte mit dem Griff seines Dolches auf die geschwärzten, lehmgebackenen Wachtelklumpen ein, um sie aufzusprengen.

Pass auf, wo du hintrittst. Zurück, zurück – aye, jetzt greif mich an! Nein, streck den Arm nicht so weit vor … Sei auf der Hut!

Und das stechende Klatschen der federnden »Klinge« auf seinen Armen, Oberschenkeln und Schultern, das deutlich hörbare Klopfen, wenn sie ihm schmerzend zwischen die Rippen fuhr, sich tief in seinen Bauch bohrte und ihm den Atem nahm! Wäre sie aus kaltem Stahl gewesen, wäre er innerhalb von Minuten tot gewesen, in blutige Streifen zerfetzt.

Fang die Klinge nicht mit deiner auf – stoß sie von dir fort. Schlag zu, schlag sie fort! Greif mich an, stoß zu! Halt sie bei dir, halt sie bei dir … aye, gut … ha!

Sein Ellbogen rutschte weg, und seine Hand fiel auf den Tisch. Er fuhr auf, verhinderte in letzter Sekunde, dass ihm das schlafende Kind vom Schoß rutschte, und kniff die Augen zu, die im Schein des Feuers tränten.