Tango chinetoque

Je vais pour continuer ma revue de façades lorsqu'il me revient en mémoire que la fille dont m'a parlé le professeur est embaumeuse. Que faire ? En frappant à une mauvaise lourde je risque de rameuter la garde. Pourtant la pluie torrentielle et l'imminence du jour m'incite à prendre mes responsabilités.

Toc-toc ! Ça y est, j'ai cogné à la porte. J'attends, la main crispée sur la crosse de ma mitraillette… Quelle peut être, la réaction d'une demoiselle à laquelle deux hommes pas rasés, aux torses nus, armés de mitraillette et suivis d'un mouton demandent asile à quatre heures du matin ?

Une lumière filtrant sous la porte m'annonce que je vais bientôt le savoir. Une voix de femme me pose une question à travers le panneau de bois. En chinetoque, naturellement, pourquoi s'en priverait-elle, en somme, puisque nous sommes en Chine ?

Une dernière hésitation de ma part et je murmure, dans un français sans accent :

— Je suis un ami du professeur Gî Ber Jeûn.

On ne délourde pas. Silence et méditation. Je rassemble mes souvenirs et je déballe tant bien que mal la phrase sésame du vieillard :

— Si tâbo bopr an d'lasprô.

Illico, le loké est tiré. L'huis s'entrebâille comme l'huître que vous oubliez sur le radiateur du chauffage central et j'aperçois une silhouette sombre.

— Qui êtes-vous ? questionne-t-elle dans ce beau langage pour lequel Molière fit tant et moi si peu.

— Je voudrais parler à Mlle Ko Man Kélé.

— C'est moi, déclare la forme noire.

A cause de la pluie fracassante, elle reste à l'intérieur de son logis, si bien qu'il m'est impossible de voir encore son visage. Mais la voix est jolie, harmonieuse et calme.

Miss Ko Man Kélé ne s'émeut pas de voir cette espèce d'aventurier sur son paillasson.

— J'ai besoin d'aide, mademoiselle, et le professeur m'a dit que je pouvais compter sur la vôtre !

— Entrez !

— C'est que je ne suis pas seul, un ami m'attend au bout de la rue !

— Allez le chercher !

Je me contente de siffler entre mes doigts d'une façon convenue. Bientôt la forme massive du gros apparaît, galopante sous la flotte. Je les vois avec des yeux étrangers, lui est son bélier, et je me dis que ce gros saint Jean-Baptiste la fout plutôt mal. Que va penser notre hôtesse de ce surprenant équipage ?

— Ça biche ? interroge le Dodu, haletant.

La silhouette sombre s'efface.

— Entrez !

Nous pénétrons dans une large pièce qui sent le fade, le musc et une autre odeur indéfinissable, obsédante. Une faible loupiote brille, répandant une lumière rouge, très boxon.

J'avise alors la jeune fille qui nous accueille. J'en ai les nerfs qui se trémoussent.

Imaginez une dadame haute d'un mètre cinquante, large comme un vaisselier, ventrue, mafflue, bouddhique, avec une figure comme les fesses d'un tailleur où deux égratignures figurent les yeux, et une troisième la bouche, et une tubercule bizarre qu'il faut se résoudre à appeler nez. Elle a le cheveu gras, huileux. Toute sa frite du reste est huileuse à la señorita Ko Man Kélé. Si elle s'exposait trop longtemps au soleil, elle frirait sûrement.

Je m'incline et me présente, puis je présente le Gros.

— Comment va mon vénéré Maitre ? demande-t-elle.

— Il vit ses ultimes instants, mademoiselle.

— Il est toujours détenu au pénitencier de Tu Man Di Ratan ?

Entre nous et entre parenthèses, j'ignorais le blaze de la taule d'où nous venons de gerber. Je raconte à l'accueillante damoiselle la dernière partie de nos périgrinations. Elle approuve.

— Votre témérité est récompensée, fait elle. Je ferai l'impossible pour vous aider.

Du coup, je lui baise les mains. Béru se croit obligé d'en faire autant.

— Vous êtes la Chinoise la plus choucarde que j'aie jamais vue, affirme-t-il en faisant jouer ses stores, pourtant j'en connais une dans un restaurant chinois de la rue M'sieur le Prince qu'est pas dégueulasse. Si vous voudrez mon avis, la Chinoise a tendance à être sèche, elle manque de rotondités. Vous, au moins, vous avez le rembourrage pullmann.

— Je fais de l'anémie graisseuse, soupire Ko Man Kélé.

— Ça vous va bien, madrigale Béru.

Vous le voyez, mes amis, l'affaire ne s'engage pas trop mal. La disciple du professeur Gî Ber Jeûn nous accommode un repas digne de Lucullus.

Jugez-en plutôt : Ri D'vô Kla Mâr, PoTé o ver Niâte, From' ton, Pro Fi T'rol.

Elle nous déniche quelques bouteilles de bière et nous nous cognons le tronc de façon tout à fait remarquable, ce qui met du vague à l'âme dans le tueur du Gros.

Tout en nous accompagnant de la fourchette, Ko Man Kélé nous parle de sa vie. Son père était un familier de Tchang Kaïchek qui fut mis à mort par le nouveau régime. Sa mère vit à Formose avec ses sœurs. N'ayant pu les suivre à temps, Ko Man Kélé a repris le fond de pompes funèbres familial et s'est affiliée au Parti, histoire de donner le change, mais elle est pour le retour à Tchang, la môme dodue. Elle a été en outre profondément marquée par ses études de langues occidentales et son vieux prof lui a donné une formation d'esprit peu compatible avec la doctrine des dirigeants chinois.