Tango chinetoque

CHAPITRE QUINZE

Allongé dans un cercueil chinois avec une mitraillette pour compagne, voilà un sort qui n'a rien d'enviable. D'autant que la môme Ko Man Kélé, soucieuse de nous soustraire à la sagacité des flics, a tenu à nous passer sur la frite une espèce de laque jaune qui nous déguise en cadavre chinetoque et à parfumé nos bières au baume Bing Gué. Je me fais un peu l'effet d'être mort pour de bon.

Je me dis qu'il est bien dommage qu'on ne fasse pas faire aux vivants une répétition de leurs obsèques, histoire de les inciter à la méditation. Ils feraient un tour sur eux-mêmes, les pauvres bipèdes, et ils pigeraient enfin à quel point il ne leur aura servi de rien de s'être astiqué le palpitant, déconnecté le système nerveux, d'avoir pris du bide, perdu des tifs, sollicité la Légion d'honneur, fait appel aux huissiers, d'avoir troussé des pas fraiches par cupidité, négligé des juteuses par peur du scandale et besogné leurs bobonnes par devoir ou par habitude. Il ne leur aura servi de rien d'avoir fait des gosses ; des guerres et des vacheries, d'avoir tiré des traites ou d'en avoir payé, d'avoir fait des régimes et du régiment, d'avoir menti, de s'être vendu à force de trop louer les autres, de s'être fait considérer par les Grecs, de s'être fait bénir contre-remboursement, de s'être fait curé, curer et récurer, d'avoir eu leur nom dans le kilo et l'air cucu sur la photographie prise au cours du banquet donné en l'honneur de qui que vous soyez !

Nous roulons depuis quelques minutes à une allure raisonnable. Le corbillard n'est pas noir, mais bleu à pois blancs, car la maison d'embaumement de notre complice a pour raison sociale Lus Tu Kru, ce qui, en chinois, veut dire, je tiens à le préciser pour ceux d'entre vous qui l'ignorerait encore « Si vous fûtes une bonne pâte de votre vivant, nous ferons de vous des cadavres pimpants comme des œufs frais ». Fin de citation, comme on dit à Europe.

Ko Man Kélé pilote d'une allure raisonnable. Et pourtant on fiche du temps mort dans son planning à cette grosse chérie. En effet, elle a huit défunts à préparer pour demain, soit une famille nombreuse balayée par un plat de champignons chinois. Bien que la disciple du professeur Gî Ber Jeûn possède l'art d'accommoder les restes, l'embaumement de huit personnes représente du boulot. Et c'est le genre de turbin qu'on ne peut pas remettre indéfiniment : surtout que Ko Man Kélé n'a qu'un tout petit frigo de rien du tout où elle conserve tout juste sa demi-bouteille de lait et le mou de son chat.

Le départ de chez elle a été pénible à cause du mouton qu'on ne pouvait emmener ! Le Gros insista beaucoup, mais nous lui objectâmes qu'un bélier dans un corbillard était une chose par trop anachronique et propre à éveiller la suspicion des patrouilleurs. En pleurant, donc Béru donna une suprême accolade à Cyprien et l'offrit (en guise de pense-bête) à sa conquête. « Comme ça, tu seras forcé de penser à moi », larmoya-t-il en caressant les cornes de l'animal.

Je respire mal dans cette boîte. Elle sent la mort. La mort chinoise. Pourquoi les hommes n'ont-ils pas tous la même odeur ? J'ai mal au cœur. Une violente nausée me fouaille la tripe. Ça ne serait pas sérieux, un mort qui accroche les wagons. Va-t-il falloir que je fasse comme l'Écossais dont parle mon ami Richard, et qui se mettait une pièce de monnaie entre les dents pour s'empêcher d'aller au refile ?

On roule. C'est long. Maintenant on a perdu l'habitude des voyages à petite vitesse. L'avion a tout chamboulé. Les distances ne se calculent plus en kilomètres, mais en francs. La monnaye est devenue également unité de longueur. Paris n'est plus à dix mille kilomètres d'un autre lieu, mais à trois cent mille francs. Ainsi le système métrique se précipite vers une faillite inéluctable.

Coup de patin ! Le corbillard tortille du prose un instant. Nos boîtes à bidoche vacillent et trinquent. Puis c'est l'immobilité. A travers les parois, j'entends parler en chinetoque.

Je frémis un peu à l'idée que la môme Ko Man Kélé nous a peut-être joué le même sale tour que Vao Dan Sing. Pourtant, au fond de moi je lui garde ma confiance. Si elle avait l'intention de nous balancer à la poulaille, il était superflu de se livrer à cette mascarade des faux embaumements et de nous promener en cercueil monoplace, n'est-ce pas ?

J'entends coulisser la lourde du corbillard. Des zigs grimpent dans la voiture car les amortisseurs font un soubresaut. Je m'applique à choper la rigidité mortibus. La mitraillette, dans mon dos, me communique son inertie et sa froideur. On soulève mon couvercle. Une bouffée d'air plonge dans mes soufflets. C'est dur de ne pas s'en gorger. Je reste les yeux clos, le nez pincé, la bouche en coup de serpe. Un instant long comme une vie de concierge s'écoule. Va-t-on me tâter le pouls, me chatouiller, m'enfiler un doigt dans le nez ?