Tango chinetoque

— Vlà l'invité d'honneur de la semaine !

Une masse sombre saute dans l'appareil avec un bêlement exténué. C'est notre ami Cyprien le bélier qui vient à nouveau de retrouver son cher Bérurier.

Quand on est San-Antonio, faut savoir tout faire. Sinon il vaut mieux se chercher une place d'encaustiqueur de passages cloutés et pas faire tarter le public avec des histoires à la mords-moi le neutron ! Je sais donc, entre cent quatorze millions de choses, faire le poing au Palais de la Mutualité et le point quand je suis en bateau ou en aéronef. C'est pourquoi, m'étant avisé que le pilote cherche à nous faire du contrecarre, je le remets au pli en même temps que dans le droit chemin grâce à une baffe bien sentie. Ce qui l'amollit, c'est moins la beigne que ma sagacité. Aussi n'insiste-t-il plus et nous drive-t-il là où je lui ai demandé de nous mener.

L'hélicoptère, suis-je étourdi, j'oubliais de vous le signaler, est un Pétahouchenoque VI à virginateur compensé. Il possède une vitesse de croisière de cinq cent six kilomètres trois cent vingt-cinq, une autonomie de huit heures quatre minutes onze secondes, et un rayon d'action de quatre mille kilomètres dans le sens de la longueur et de trois mille dans celui de la largeur. Il peut transporter deux cent huit personnes, plus un enfant ou M. Paul Reynaud ; c'est-à-dire six à trois hommes et un mouton on y tient à l'aise ! De plus, l'appareil est pourvu de tous les perfectionnements puisqu'il comporte : une chambre syndicale, un colcoze (toujours mon lapin), un stand de tir, un trottoir cyclable, une salle de ping-pong et une soute à colis.

— Quel est le programme, si c'est pas un effet de mon indiscrétion ? demande Béru, lequel continue, mutin en diable, à chatouiller la nuque du pilote avec le canon de son propre pistolet.

— Il est chargé, mon pote, murmuré-je, depuis l'épicentre de mes réflexions. Nous allons près des rizières du Pou Lo Pô.

Il est vrai que je n'ai guère eu le loisir de le mettre au courant de la progression de notre enquête. Je lui fais part des révélations de O.S.S. 116 et il exulte.

— Alors on brûlerait ?

— Je l'espère.

Il médite un instant et ajoute.

— Puisqu'on sait à peu près où qu'elle se trouve cette p… de base, si on rentrerait à tome du temps présent puisqu'on a un coucou à notre disposition ?

— Nous devons vérifier l'exactitude du tuyau, Gros. Nous devons livrer du précis. Quant à ce zinc, on peut pas se permettre une grande croisière avec lui, d'ici pas longtemps les radars vont manier leurs grandes oreilles pour nous détecter, tu penses bien !

— Oui, c'est vrai…

Une heure de trajet. Le pilote me montre le plancher de l'index.

— Fou Zi Toû ! annonce-t-il laconiquement.

De ma main posée à plat, je lui fais signe de se poser. Il perd de l'altitude, virevolte un instant et se pose comme une feuille de marronnier sur une pelouse.

Je mate par les vitres. Nous nous trouvons non loin d'un stade, dans la banlieue d'une agglomération. Ici la nuit est obscurcie par de gros nuages malades. J'ouvre la porte de l'hélicoptère. Un épais silence règne sur Fou Zi Toû.

— Fin de section, tout le monde descend ? demande Béru.

— Pas tout le monde, dis-je en revenant au poste de pilotage. J'arrache les appareils de radio et je les piétine. Après quoi je foudroie notre pilote d'un bon coup de crosse sur la coquille. Instantanément il s'endort d'un sommeil aussi profond que le gouffre de Padirac.

— En route, Gros !